"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!



miércoles, 31 de octubre de 2007

Justo de donde una cara demoníaca la mira, ese espíritu inanimado del árbol atraído a la vida por ella, surge esta luz... por tus huesos cuando

pronuncias la palabra árbol, la Tierra vista como Jardín de las eternas e inalcanzables delicias... porca miseria
"Devolviendo la luz a los huesos del árbol" titulé esta fotografía tomada de un volumen en el que están publicadas las cartas de ella a Antonio Beneyto, sin saber que justo a los cuatro años una cámara me pondría en posesión de esa luz que desde tu preciosa vida transmitías al árbol. Un abrazo de luz debió sentir aquel leño muerto tomado tan tierna amorosamente. La resurrección del árbol, aunque no de Lázaro, ese abrazo que esperas que te devuelvan. Tan de los sueños hermosos, que dirías tú: Devolver la vida a ese árbol... devolvértela a ti, devolverte aquí donde uno de tus más preciosos amores, o el más precioso, según tus precisas palabras, fuese por los espejos... fuese por este leño revivido por ti. Me pongo en el asombrado lugar de esta criatura arbórea cuasi demoníaca, aunque quizá bastante más angélica que ese dios sepulturero de los cielos como tú tan apropiadamente le bautizaste.

lunes, 22 de octubre de 2007

Esta luz por mis huesos cuando pronuncio la palabra Tierra.... Pero no cuando pronuncio las palabras "cucarachas que la habitan". Entonces

sólo siento una amarga oscuridad... y no en los huesos. En toda la eternidad del alma, pero no de mi alma, si sola, sino de todas las almas.
Sólo nombro la luz para nombrarte. La oscuridad es todo lo demás: La noche ha caído.

miércoles, 10 de octubre de 2007

Bueno, pues empezaremos por aquí, diario de los míos de Blogger que menos leen

Considerado he, después de un año de estar por aquí, pasar a pasar (y por supuesto que valen todas las redundancias) el sombrero cual los saltimbanquis cumplida su función de distraer con el mono, esta vez fantasma (quién te dijera Alejandra que para eso quedares)
Artículo que pondremos a la cabecera de todos nuestros diarios, de blogger y del... extranjero, ya.com y similares.
Y ESTE APARTADO DE CORREOS ES EL SOMBRERO, NINGUNO OTRO PAAAYOS, O TAMBIÉN EL CERDITO POR EL QUE QUISE SIGNIFICARLE HACE YA TIEMPO CUANDO NOS ENTERAMOS PARA NUESTRO ASOMBRO QUE NIÑATAS APENAS HACIENDO OTRA COSA QUE LO QUE SU CONDICIÓN INDICA, NIÑATERÍAS, POR ESTOS PAGOS, SACARON ADELANTE SUS DEUDAS MILLONARIAS EN GRANDES ALMACENES ANTES QUE LAS ENCHIRONARAN HACIENDO LO QUE POR ESTOS BARRIOS ELECTRÓNICO INFORMÁTICOS SE DENOMINA CIBERBEGGIN
¡Y DE PEDIR, NADA, QUE QUEDE CLARO, VUESTRA PUTA MADRE, DE EXIGIR EL MERECIDO PAGO POR TRABAJO CON BASTANTE MÁS MERECIMIENTOS, ME SIRVA EL MENCIONADO TRABAJO PARA QUE MI ALMA NO DÉ UN REVENTÓN DE ASCO AL PODER EXPRESARME CON VOZ QUE ASPIRA A ESTAR POR ENCIMA DEL VÓMITO AJENO, AUNQUE TANTAS VECES DE ÉL ME CONTAGIE!
DE PEDIR, NADA, QUE MÁS ME LO MEREZCO QUE ESA GENTUZA A LA QUE HACÉIS MULTIMILLONARIA CON LOS O POR LOS DESCEREBRADOS BESTSELLERS, O A LA QUE LE REGALÁIS PLAZA EN TODAS LAS REALES O REPUBLICANAS ACADEMIAS, TODAS LAS CÁTEDRAS, TODOS LOS SUCIOS DIARIOS DE LA PRENSA DIARIA, TODAS LAS SALAS DE MEDIOCRES AUDICIONES POÉTICAS EN LAS QUE ÚNICAMENTE TE PUEDES ENCONTRAR POR UNA VEZ EN LOS SIGLOS A ALGUIEN COMO LA VOZ DE ALEJANDRA, SU HERMOSA FIGURA DEL DESAMPARO EN EL QUE VIVIESE SIEMPRE LO AUTÉNTICAMENTE POÉTICO EN ESTAS SOCIEDADES DE CERDOS E INJUSTICIAS DONDE EL MÉRITO ES MASACRADO A LA PAR QUE SE RECOMPENSA A TODA ESPECIE DE CRÍMENES, SOBRE TODO SI LITERARIOS, ALGUIEN COMO LA VOZ DE ALEJANDRA UTILIZADA POR LA BARATA POESÍA DE OTROS, O SUS BARATAS PUESTAS EN ESCENA DE PUBLICISTAS MEDIOCRES PARA SIGNIFICAR ALGO, SÓLO SEA UTILIZANDO HASTA EL ABUSO SU VOZ, SU IMAGEN
Y AQUÍ EL APARTADO, ÉSTE Y NO OTRO QUE PUEDAN HACER CIRCULAR LOS INNÚMEROS LADRONES, GENTUZA QUE ME SIGUE CUAL MI SOMBRA A VER CUÁNDO SON TAN EFICACES COMO PARA DECIR ME ENTIERRAN, ME ENTERRARON, "¡LA ENTERRAMOS POR FIN, LO CHAPUCEROS QUE FUIMOS HASTA EN ESO, CUÁNTO TARDAMOS!", REMUNÉRENME AHÍ, QUE MÁS ME LO MEREZCO QUE TODA LA GENTUZA QUE HASTA AHORA O ESTUVO ALGUNA VEZ DE PIE SOBRE EL MUNDO, EN ESTE GREMIO DE LA ESCRITURA, Y NO DIGAMOS SI EN TANTOS OTROS GREMIOS:
Apartado de Correos 47.052
28033 Madrid
España
Sabido es que todo crimen puede que tenga su origen allí... (España) Lo dice incluso toda leyenda negra que franceses e ingleses airearon de nosotros y más vale que al menos hubiesen limpiado de los océanos de sangre sus traseros patios. Y si tuvo su origen allí, todo crimen, y no sólo España, sino en todo el ámbito mundial de la cultura en español, más propiamente dicho castellano, todos los países de Hispanoamérica donde se trató, a la par que aquí, al merecimiento: Bala en la nuca, miseria, 5o seconalazos para ahorrar incluso la bala al verdugo, cual en China.
Como verán elegimos para recibir nuestra remuneración... ni el paypall, ni el SMS tan empleado por toda laya de estafadores

lunes, 8 de octubre de 2007

¿Y dónde está vos aquí? Aquí sí que hubiera hecho falta el halito, o la cruz señala el lugar. ¿Cómo puede engullirte, amorcito, la suma de la medio-

cridad, el sordo inmisericorde muro humano del mundo? ¿Eres la que sonríes soportando en tus hombros las manos de la que tienes detrás; o eres el foco de todas las miradas, justo en el centro, sentada a la derecha del profe pues su pupila? Si me amas lo sabré aunque esté muerta. Ya me gustaría a mí tener ese aplomo, esa seguridad de sentimientos... puede que sólo se consigan estando muerta, mientras eres la víctima de la imperfección del mundo y de tu propia impotencia, yo, por ej. aquí, no reconociéndote. También puedes ser, amante criatura, la que en vez de mirar a la cámara cual todas, mira a la niña que tiene a su izquierda, bastante mejor objetivo. Desde luego sé, dada la calidad humana de los lectores, sobre todo si enteradillos, que me quedaré con las ganas: Saber quién era vos aquí.

jueves, 4 de octubre de 2007

Yo no escribo para nadie. Lo haría si se pudieran publicar libros en un papel envenenado que matara a todos los lectores. Pero ¿Cómo llegaría

a los que no leen? Porque si hubiera una manera de hacerlos saltar a todos, de exterminarlos tanto como yo deseo, no me detendría ante ningún medio. Hasta les haría sonetos y liras para que introduciéndoselos donde ya saben revienten alegremente en el espacio de unas pocas horas.
Luego quedarás tú, con tu amor imposible, flameante, enardecida, cabalgando un caballo negro, muchacha desnuda irrumpiendo en la playa, de noche, corriendo con el sonido del galope y del mar y del corazón y gritando el nombre de quien amas con una precisión salvaje, hasta que suscites rayos y tinieblas y el abismo abra a tus pies su magnífica boca y todo vuelva al caos primordial.
No se puede ser más niña, mi niña, más adulta no se puede: Más cerebro, además de los sentimientos todos: devolver todo al caos primordial, al no ser, al no haber sido. Así tus 26 con mis 56 concuerdan de tal modo.... Como tus dieciocho y los míos, como los 56 que hubieses podido vivir, pues al menos hasta el 2002, que lo hiciste de Aparecida, para estar aquí escribiendo, en una habitación vieja, polvorosa, mal aireada, pero escribiendo, con estrecheces, pero escribiendo, tenías la existencia asegurada por tus genes, tu reló vital, que no pudo ser, pues el reló social marcaba que te murieses y que para ni dar gastos, ahorrases hasta la bala del fusilamiento del pelotón de los torpes contra el paredón de esa misma torpeza, mundo muro sordo mudo. Desde la cuna a la fosa no pudimos ser más niñas ambas, y con esa misma conciencia sintiendo dictaminando escribiéndolo: En amistad con mi alma, he visto y no aprobé. Y no aprobé y ojalá hubiese muerto todo de no haber nacido, todo el horror del mundo no haber sido jamás, todo el dolor.... ¡Aunque mejor: Todos los que causaron todo el horror todo el dolor del mundo, no sean ya más! ...No hubiesen sido nunca, si al no-ser eterno estaban destinados. No hubiesen sido nunca... Y lo serán: no haber sido nunca, no existieron, no existió todo el horror dolor del mundo, no existirá este ¡¡NO HABERTE CONOCIDO!! lanzado al Cosmos como un lamento desgarrador.
No se puede coincidir más, niña de 26 años con niña de 56, no se puede ser más igual a los veinte o a los sesenta, de ser siempre la misma alma honesta, nada de corrupta alma, adaptada, que diría la jerga psicológica, al mundo. Porque si hubiera una manera de hacerlos saltar a todos, de exterminarlos tanto como yo deseo, no me detendría ante ningún medio. Hasta les haría sonetos y liras... Mientras amorosamente estudio la cuántica, física, con tal de encontrarles la formulita final (Y pensar que pudiera una medio tenerla en sus manos...) para en gritando el nombre de quien amas con una precisión salvaje devolverlo todo a sus orígenes.
Y esto es Poesis, sin lugar a dudas,
junto con aquello que dice:
Libertar la fuerza visionaria
y mantener un aplomo extraordinario
en la conducción de esa fuerza.
Quisiera realizar ese tránsito a la presencia fulgurante
con una precisión tensa que me permitiría dominar el azar
y compensarme de mi sumisión absoluta a "la hija de mi voz"
(el más deslumbrante de todos los personajes en la literatura universal)
o inspiración o inconsciente.
Inspiración inconsciente
Lo que eras tú que era yo.
Me doy, te soy,
toma lo que hay en mí que eres tú.

miércoles, 3 de octubre de 2007

...En vez de salir a la calle con un cuchillo y agredir a todo el mundo

Esta reflexión hecha de madrugada en el París de 1962 que terminaría de asesinarla en 1972, ayudado por toda la argentinada golpista, toda la sociedá de ladrones, asesinos, trepas de aquella hora y allí, Buenos Aires, Argentina, en estrecha colaboración para asesinar a la Poesis, con Francia, París; esta reflexión, esta contenida ira de madrugada, ya 11 de agosto, no 10, como alguien fecha en su diario.
¿Qué quiero? Ya es bastante que viva (¿Para qué va una a dilucidar lo que quiere, si sólo tendrá lo que sus escasas fuerzas económicas, armamentísticas, físicas, alcancen, lo que la monstruosa todopoderosa circunstancia, el todo social en su poder numerario, económico, físico, armamentístico, no decida privarte, chulearte, vejarte escamoteándotelo, y así durante toda la vida no sólo en tu esperanzada, a pesar de tantas impotencias, juventud?) que no robe ni mate ni ejerza la prostitución (Mejor nos hubiese ido querida. Mira. Ahí tienes a las tantas "escritoras" prostitutas que nos relatan su clítoris, su vulva, su vagina y útero empleados de enfermería de pollas deletéreas, si es que las hay de otra constitución y las fulanas que las parieran nos digan --pollas paridas por úteros, ¿o también me dirán que no es así, sucia sociedad enferma?--) En vez de ello leo poemas y estoy angustiada y a veces escribo (No como las pollas con pluma, sea de la índole que fuere el plumaje, si estilográfico --aunque no sé yo lo de estilo, gráfico... si todos los borrones pueden-- si mecanográfico, sobre todo, si a la puta, la mecanografía, que para eso naciera, fuese mujer, nuestra, de que la follamos, o sólo secretaria, la que nos quisiésemos follar; no, pollas no angustiadas, pollas no leen poemas, escriben novelitas después de tenerlas ya vendidas... van a desarrollar esfuerzo alguno sin previo pago; pollas no angustiadas que al igual que excretan, escribiesen, escriben, ¡también tantos clítoris de astutas, lesbianas y no, tan en su mundo aunque éste macho, ya fuese todo el elenco de las rive gauche encabezado por la sra. memorias de adriano, ni siquiera por aquella famoseja Natalie Barney!) Nadie lo haría mejor después de todo lo sucedido (¿Después de que algunas pollas famosas te utilizasen para sus fines recreativos-educativos, ven lesbiana, fijáte, on tabaco on Anais, on así te suicides después que follemos y a mí qué me importa si ya me aproveché de ti, sobre más si esotra polla te prologa los libros y te ofrece de carnada a la lesbiana reprimía también novelista con la que esté matrimoniado, lesbiana reprimía, ella sí furcia mejicana, cuyas obras de arte consistían en hacerte la difamación, y ciertas pollas que te biografían la muerte desamparada, dicen que te retrataban, no difamaban? Por supuesto que nadie lo haría mejor, deglutir todo aquel cieno parisino, perteneciendo a otra alma, otra aristocracia, cieno después argentino, libertinaje que es lo que reconociera LEGALMENTE por libertad la pollastrez LEGISLANTE DOMINANTE en el género inhumano) Por lo tanto, a estar contenta de mí y a regocijarse por esta atmósfera culta, sana e inofensiva que supe crear alrededor de mí, en vez de dedicarme a la destrucción y pulverización públicas, en vez de salir a la calle con un cuchillo y agredir a todo el mundo.
Ni por un instante dudo que todo mundo, o casi, era, es, perfecto candidato a ser agredido por tu, mi cuchillo; levanta hombre (mujer el mejor) y acércate aquí a la vera del cuchillo, ¿que tú me dijiste en aquel escenario onírico por las fechas en que te morían? ¡¿"A regocijarme por esta atmósfera culta"?! Me espanta el eufemismo, o me espantan los "orígenes" de la cultura. ¡¿Sana e inofensiva?! Mi ángel de bondad. De lo sana que fuere y siguió siendo allí en Buenos Aires, de lo sana milenios antes de ti y hasta los años, escasos, que queden para que concluya el mundo, prueba fue tu tan a destiempo y de mala manera muerte. Sana cultural, social, higiénicamente hablando, higiene, o sea su ausencia, física y moral, de ahora, entonces, de hace mil, dos mil años, y hasta el fin de la Tierra, mundo de pollas, pollastrez de mundo por tanto, mundo sin valor, sin valores.

lunes, 1 de octubre de 2007

Estos sí son los empieces "maravillosos" de todas las magdalenas proustianas o sea novelas, magdalenas o empanadas

Nada más empanado que las condesas y los Charlus baronets bujarrones del mentado, o de cualquier otro novelo (ni-bola, o con v, dijo el que todos ustedes saben)
Estos sí son los empieces: Dijo, dije, dija, dijeron, dijera, ¿digerimos?
O las continuaciones y sus personajes: Conde, condesa, protagonistas de la mayor parte de las ni-bola, aunque incluso sin título nobiliario, y hasta por no tener: "en alpargatas", que expresaran como deseo supremo, así verlos, para el común de los borregos o pueblo, los consagrados políticos, o consagrados a la política, ¡y no sólo franquistas!; y hasta por no tener, pues eso a lo piobarojeño o galdosiano, víctor hugo, los masocas personajes del sr. david copperfield, ¿por qué no conocer por el nombre de los paridos a los que los parieran?
Una ironía al respecto de lo mismo en Alejandra y sus diarios (¿Cómo estaría anhelante ella de escribir novela alguna, cuando tenía delante el más maravilloso de los libros: su poropia e intransferible vida; cómo, quien así juzga o siente de la ni-bola, imitándola? No se les regocijen las tripas a ustedes los autores de las letrinillas a infinito, novelillas, cuando hablan, habláis, de la imposibilidad de escribir de los pobres tarados poetas, lo que no sea aquello que nadie les entiende, ¡AUNQUE TAN DIÁFANO! (que hay tanto premio nobel poeta estafador, como premio nobel novelista estafador en esta patria de lerdos, todos sabios) o a nadie interese, claro está a criterio de unos cretinos) :
-Los temores se profundizan -dije.
-Ah sí -dijo-, los temores, los vapores, y los honores se profundizan.
-¿Otra taza de té? -dije.
(Y aquí tenemos a uno de los más fieles personajes, no sólo de Alicia, o su autor, y sus ratoneras o países subterráneos, sino de Proust y casi toda la infantería novelera, a veces, eso sí, sustituido por café, pero siempre la misma taza. Tanto, que así, a grosso modo pensado, pareciera que se hayan consumido más tazas de té o café en las novelas y otros teatros, que en la misma vida)
-Another question? -dijo.
-No -dije, conteniendo la risa-. Si usted yace en un camino....
-Después de que pasó sobre mí una aplanadora.....
-Podría servir de alfombra -dije.
-Nada me gustaría más -dijo el anciano- que un ramo de patitas de ratones.
-¿Para qué? -dije.
-Usted siempre pensando en la finalidad de toda cosa -dijo.
-Augúrese una penuria inextinguible y váyase a bañar.
-¿Otra taza de té? -dije.
-Cuatro -dijo furioso.
-Por qué se enoja profesor -le dije- Si sólo trato de tratar de entretenerlo para tratar, después, de entrar en materia.
-La materia, la historia -balbuceó- los lirios, las abejas papilares de los sagrados incisos cubiertos de niebla. ¿Cómo definir a la niebla?
-Como un silogismo -dije.
-Usted me matará -dijo dulcemente.
-Con té -dije.
-Te ti contigo -dijo.
-Vea, profesor -le dije- la luna riela sobre los toldos.
-¿Tiene té de boldo?
-No, de China solamente.
-¿Para dibujar?
-Soles en mi noche triste -dije.
-Empujar el deseo no es lo mismo que lo contrario -dijo- Me pregunto quién inventó lo de viceversa.
-Algún pisaverde -dije.
-O pisazul -dijo llorando de risa.
-Está usted obsceno, conde, hoy.
-No me llame Conde Hoy, por favor, si bien desciendo de la condesa de Día....

Grupo poético de Sombra & Sombra. Dentro de mí con ella que es yo