Violación en grupo, las hembras participando tanto como los machos del atropello en grupo, aquí en Blogger

Nos han dicho q representamos una cuota d realidad tan alta para esta plataforma blogger y la parte del bocado de león q representan sus usuarios pri- vilegiados, que a más años que llevemos por aquí NO NOS VERÁN.
Vean artículo en "Denuncio" arriba enlazado

El libro de la Vida

(De mi "Dios pone el nombre" o, precisamente, "El libro de la Vida")

No es ensayo no es verso no es cuento;

y es todo eso.

Libro de fábulas parábolas

que esconden o descubren....

Que algo ALGO SE MUEVE

"Algo se mueve" que le hizo decir Papini a Einstein cuando mediante su "Gog" le tira de la lengua acerca del Campo Unificado. "Algo se mueve. Esta es toda la ciencia al ser toda la física; ¡la síntesis última del pensamiento humano! Algo se mueve."

Efectivamente no dudo un momento que fuera la voz de Einstein. Y luego dicen que los poetas son los enfermos de egolatría. ¡Tururú! Hay quienes nos ganan, no sólo físicos, véanse ahí todos los flecos o flequillos políticos y otras económicas-empresariales.

Pues bien mi "El libro de la Vida", libro de fábulas parábolas para decir lo mismo que ellos, o abundar en la misma nada... Pero la mía con fundamento: Mis palabras van más allá de la explicación oscurantista de fórmulas más oscuras, mis palabras sí que aspiran a rasgar ese velo que recubre a la Vida, a rasgar ese papiro de los cielos en los cuales éstos no ven otra cosa que... Algo se mueve, y todas las ilusiones ópticas que lleva esto aparejado empezando por la Relatividad Especial y su movimiento o velocidad árbitro de cuanto suceda o deje de suceder.

Porque no os hemos dado a conocer

fábulas por arte compuestas

sino como habiendo con nuestros propios ojos

visto su majestad.

Pedro, Epístola 2-1,16

Giovanni Papini... un lujo, no sé qué otro calificativo darle. Un lujo en su "Gog", en su "el Libro negro, "El Diablo", "el Juicio Final"... Lujo que dijo esta gran verdad: "Si un hombre cualquiera, incluso vulgar, supiera narrar su propia vida, escribiría una de las más grandes novelas que jamás se hayan escrito." Esto que en realidad, GRAN NOVELA, viene a ser todo diario, incluido su "Gog". Esto que Alejandra Pizarnik no supo, NO LE DEJARON VER. Ella escribiendo la mejor novela: SU VIDA, y sintiéndose acorralada por el éxito social de los Cortázares, los Macondo y otros ropavejeros Paz con sus novelitas del boom hispanoamericano ALGO TAN VOMITIVAMENTE ARTIFICIOSO que se cobró la vida de ella, dado que He dedicado toda mi vida a la poesía y ahora recién me entero que no le interesa a nadie.

"El amor es como el fuego, que si no se comunica se apaga." (Esta frase se la voy a dedicar a mi amigo)

"Si es cierto que en cada amigo hay un enemigo potencial. ¿Por qué no puede ser que cada enemigo oculte a un amigo que espera su hora?"
Obtenido de "http://es.wikiquote.org/wiki/Giovanni_Papini"

"Es difícil ser buen amigo de los amigos, sin ser algo enemigo de la equidad."
Santiago Ramón y Cajal Y esta frase que acabo de descubrir en la Wikicorporación de mi admirado, única persona que conozco que se negó, cuando el éxito, a que su país le concediese más prebendas o dineros cuando tantos pasan tanta necesidad.

"La amistad, como el diluvio universal, es un fenómeno del que todo el mundo habla, pero que nadie ha visto con sus ojos."
Enrique Jardiel Poncela Y el sr. Poncela siempre afilando su navaja

¡Ay cómo me rí..ete bárbara!

Me río por no llorar del rodillazo que acabo de darme con la mesa del ordenador atestada de carpetas (o cuartetas, o conteniendo cuartetas --tercetas y esos nombres y verbos conjunciones adjetivos, ¡proNombres!, el de Alejandra por eso lo escribo así) más proféticas que las de NostraDamo tomadas por nada por esta raza de víboras.... y esto ha caído para llamar mi atención.
¡Oh, la primera imitación, o intento, lo mío fueron siempre intentos, que hicimos del Dante, o parodia, o ¡ríete bárbara! otra vez pues me sigue doliendo la rodilla!:

Realidades astronómicas

(Una divina comedia sin Dante pero con planetas)

Y como pienso en tu Cinabrio en Cimabue Alejandra,

pienso que tú intentaste lo mismo

so pintoresa cinabria,

allá van tus palabras

de cita:

"Hace tiempo que tengo ganas de escribir una cosa importante con ese título"

[[[Chúpate, una siempre encuentra lo que no busca: "Bárbara la endechadora" dice aquí doña Pizark, pues no encuentro su "Cinabrio en Cimabue" para escoger cita (todavía pongo la cita con la que encabezaba ella: "A Grigori Efimovitch le dolían las rosas, como a otros el culo") dice en "Innocence & Non Sense". ¿Cuándo escribiría su "Innocence" con esta endechadora Bárbara, cuántos años separarían nuestras dos Bárbaras, la suya endechadora, la mía ríete? ...Esto es lo malo del mundo blog: que no se pueden subir las voces con la misma facilidad que teclear las palabras, pues ahora deberían haber oído la carcajada que me echo ante dos de las ironías pizarnikianas aquí incluidas en su "Innocence...": "Habló Aspasia con voz atabernada". Es lo mismo que si ahora pidiéramos licencia para decir: "habló con voz alitronada". ¡A ver, explíquesenos por qué misterios las voces han podido ser de toda índole en los libros menos... atabernadas! Pero agárrense a estotra carcajada que me vino leyendo: "Tan enemiga del nomadismo y tan roma cuando habla de francia". Las imprentas y los estultos guardianes de la obra han escrito "Francia", con su correspondiente mayúscula, pero yo creo que el original Pizarnik dice como yo ahí: francia. "¡Pero mi dosilasol querido! Olvida y perdona algo que paso en el siglo VI. Ya nada queda, ni siquiera...... ¡Juventuz divisa testuz!" (Y aquí seguro que escribió juventuz así, no con su d de toda la vida)]]]

Pero la radio, esa abortadora de aventuras metafísicas, tornó a dilatarse y a contraerse cual abanico, por no mentar el coñito de cualquier cuáquera, al punto de que todo lo existente tintineó por obra y gracia del término GOOOOLLLL

(sigue siendo lo mismo pero con televisión)

Bien, una vez encontradas las citas, prosigamos con la pequeña cosita que de mi obra "Realidades astronómicas" (Una imitación del Dante, o una Divina Comedia sin Dante pero con planetas) íbamos a traer aquí:

Venus

I

Para saber qué es amor aquí en la Tierra,

propongo comparación un tanto siniestra e interplanetaria,

comparación que como el título advierte

no pasará más allá del sistema solar

Vayamos a Venus

Vayamos a Venus

Vayamos a Venus

Lo veremos:

ácidos corrosivos,

dióxido de carbono....

Vayamos a Venus.

¡Estamos en Venus!

Dante

¿Algo que decir?

...Que si el infierno estuvo allá, más allá,

cuando acá estuvo

Me estoy matando : Mi corazón que es tuyo se me muere. Te imagino pensándolo en silencio, diciéndoselo con la increíble fuerza psíquica de tu pensa-

miento a tu Amor mío perdido, mientras redactabas aquella línea: Me mueren, me anochecen, mi lengua no sabe.

"La vida es algo que sucede mientras tienes otros planes"
Hasta que deja de suceder,
hasta que cedes ante su peso vuelto insoportable.

Mi corazón que es tuyo se me muere:
Se me nace,
se me va a tu encuentro.

****************************************

Estado crepuscular

Si pudiésemos quedarnos en esa frontera
con los ojos abiertos
hacia lo interno-externo
a la toda Conciencia...
Si pasásemos a ser estado crepuscular solo...
Si pudiésemos quedarnos con los ojos abiertos
hacia la profundidad la altura,
que aunque no exista el arriba el abajo
en un Universo considerado como físico,
el Espíritu sí tiene Profundidad Altura
(Aquel fondo de los fondos al que ir.
No quiero ir nada más que hasta el fondo)
Si pudiéramos....

Eso que tú tanto intentaste,
eso que tanto intenté yo.
Y casi lo logramos en junio y 1972,
nuestros espíritus escribiendo casi lo mismo
en sus respectivos estados crepusculares:
Me coge que parece morir
que parezco agonizar;
por qué no tengo yo unas alas tan bellas...
pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
Eras tú la suma hermosura de la Tierra en aquellos años
y hasta mi crepúsculo te lo reconocía
como envidiando tus preciosas alas
que en el fondo eran ojos.
¡Y tú! : Amando con ese dolor por los huesos,
luz por los mismos.

Y aquí estoy yo ahora mezclando mi palabra de cuando te murieron
con la de hoy día
esperando una fecha con evidente masoquismo
cuando al Alba voy a partir está a un paso,
está como tan dentro de mí con ella que es yo.

Y me niego a rescatar estas palabras sobre el crepúsculo
cuando.... al Alba voy a partir

Y éste era el Manifiesto que una escribía a los 24, 25, ó 27 años

Este es mi Manifiesto

Me huele a perro muerto una vez hecho
a perro aplastado su ladrido
por mano fantasmal u hombre....
(Mano de fantasmón u hombre habría que decir ahora,
mano de fantasmón y sus bien adiestradas mujercitas
las fantasmitas)
Mas lo envío.

A todos los estómagos postales.
Que, dada su contextura razonable,
lo escupirán.
Rosa vomitada llegada ahí,
pétalos arrastrados por los suelos
sepultados los vuelos.

Bueno, cuerpo extraño,
os traigo un CoRazón.
En vosotros está el don
de rechazarlo.

"Os traigo un CoRazón",
aun así escrito,
suena tanto a:
Los poetas a las puertas del lugar
de todos los lugares
poetas prostitutas están.

¡Ah! Si pudierais; si quisierais;
si al fin un acto de justicia,
matarme con cuchillo o con pistola
y no dejarme a mi suicidio sola,
matarme como matan las leyes los psicópatas,
todo mi agradecimiento amor al enemigo:
os besara las manos.
Pero este mundo no mata a esa compasión
a los locos como una:
nos deforman o nos reforman.

Bueno cuerpo extraño,
os traigo un CoRazón,
en vosotros está el don
de rechazarlo.

(Vaya que nos deformaron,
aunque no nos reformasen:
¡Cuarenta años de suplicar
con este Manifiesto y sin este Manifiesto
que no llamasen suicidio
a muertes peores que las ejecuciones, los asesinatos...
¿Y alguien nos oyó?
Llevo gritando desde hace tres años por internet
lo de tu SUICIDIOASESINATO Alejandra Pizarnik
¿y alguien escucha,
y menos que nadie los alguienes criminales del mundo de la cultura
¡los actuantes alguienes de tu muerte mi muerte:
ESTE ASESINATO AL QUE PARA COLMO LLAMAN SUICIDIO!?)

Y sigamos con el "Nunca muerta" para despecho de cuantos ladrones de la propiedad intelectual ya quisieran habernos enterrado

(De hace más de treinta años ya, venimos diciendo en todos mis diarios donde paso esto que pueden seguir robando a toda impunidad, o comer del trabajo de una dado que nuestro propio trabajo jamás sirvió para lo mismo a la que lo desempeñase)

Los poetas sentados a las puertas del lugar
de todos los lugares,
poetas prostitutas están

Fue verdá hace treinta años ¡Y SIGUE SIENDO ESCALOFRIANTE VERDÁ! Y los desgraciados que se hacen llamar a sí mismo poetas (Acabo de leer también por aquí, "Nunca muerta" esta otra verdad: La usurpación, ello es el Mal) en vez de luchar contra esta injusticia que nos condenó a todos en masa a la inexistencia, o a algo peor: a la miseria, ese inexistir último, a la miseria, y la peor de todas las miserias: tener que comer de la vileza de vender tu alma DESEMPEÑARTE EN OTRAS FUNCIONES POR MOR DE LA MANDUCA, lo que ni los peores ejemplares de la sociedá harán: CADA LADRÓN PROFESIONAL, O ESTAFADOR LO MISMO, EN SU PROPIA E INTRANSFERIBLE OCUPACIÓN; en vez de luchar contra esa soberana injusticia, NO EXISTE PEOR EN EL ORBE, NO CONOZCO MAYOR ATROPELLO DE LOS DERECHOS HUMANOS, Y MAYOR Y PEOR POR LO INCONTESTADO, INDENUNCIADO, y menos todavía por los que supuestamente lo padecen (si es que en verdá aparte A. Pizarnik y una hubiese alguien más que mereciese ser llamado poeta, POESA a mayor dignidad) ante tribunal alguno, que este que padeciera, PADECE, la auténtica escritura, la escritura de mayor valor durante siglos y milenios (si el ser rico no te salvó al permitirte el dinero ése como otro, o ése como si fuese cualquier otro vicio o capricho) YA HEMOS DICHO DE LA INCONTESTADA CONDICIÓN DE INEXISTENTES PARA EL MUNDO LABORAL QUE LOS POETAS, LA AUTÉNTICA ESCRITURA, LA CON MAYÚSCULAS, FUIMOS Y SOMOS; y en vez de luchar contra eso... Cargan contra una. ¿Por qué envidia? ¿Por sentirse esa usurpación que decimos, y por eso ese ser el mal supremo que disfrazar se debe para poderse a sí mismo soportar? Sobre todo destruyendo el espejo que les refleje el delito de usurpación, destruir a aquellos verdaderos poetas (debiéramos poner en femenino: AQUELLAS VERDADERAS POETAS) desde la condición de usurpadores, esos autollamados poetas, ¡o peor!, SER LLAMADOS ASÍ POR LA DELINCUENTE SOCIEDÁ QUE SE ENCARGA DE MASACRARNOS A TODOS, DECRETAR NUESTRA INEXISTENCIA, A TODOS LOS QUE ESCRIBIMOS CON AUTÉNTICA Y DIVINA AUTORIDAD.

Los poetas sentados a las puertas del lugar
de todos los lugares
poetas prostitutas están.

Poetas prostitutas...
En sus dos sentidos.
Los que se hicieron a sí mismos
y los que fueron hechos por los demás.
Me encuentro entre las segundas
como Pizarnik:
me encuentro entre las que fueron arrojadas a las puertas del lugar
para ser devoradas por los chacales, los cuervos, la miseria,
A LAS QUE SE NOS DECRETÓ ESA CONDENA A MUERTE DESDE QUE NACIMOS,
desde que nuestras madres se abrieran de piernas ignorando el sentido de dar a luz a aire a tierra

Únicamente d la cosa más terrible q le puede suceder a quien escribe del modo más profesional: con toda el alma, todo el conocimiento, toda la justici

... ¡¿Y quién escribe así aparte de ti, Alejandra Pizarnik, dos más, mujeres también?!

¡Joder! Pero así no hay quien escriba. Ya hemos anulado lo que íbamos a decir por hablar de la profesionalidad o la capacidad de quienes escriben. Bah! de todos modos digo:
Lo más terrible que puede sucederle a quien escribe y al menos piensa hacerlo con el alma en la mano (aunque sea tantas veces el pene, el coño menos, lo que empuñen, el pene o el ego sucio enfermo) ES QUE NO LE LEA PRECISAMENTE "AQUELLA PERSONA" PARA LA QUE ESCRIBE, POR LA CUAL DICE O ESTÁ DICIENDO TODO LO QUE ESTÉ DICIENDO EN ESE MOMENTO.
Mira, al menos de eso a mí me curaron, yo que padecí tanto de incomunicación, aunque no la sufrí jamás como ahora (¡Y JÓDASE USTÉ, JÓDASE SIEMPRE UN TERCERO NO UNA, CÓMO NO LA IBA A PADECER SI NINGUNEÁNDOSEME EN ESTE PANORAMA LITERARIO MEDIOCRE Y ALACRÁNICO DURANTE CUARENTA AÑOS!) MAS AL MENOS YA LO PEOR QUE LE PUEDE SUCEDER A UN ESCRITOR, QUE ES QUE SU PALABRA NO DESCANSE EN EL PECHO AMADO, QUE SU PALABRA NO OBRE RESCATADA EN TODA SU INTEGRIDAD, POR MUCHO NINGUNEAMIENTO QUE EL MUNDO LE HAYA DECRETADO, EN ESE PECHO AMADO... ESO YA NO PUEDE SUCEDERME. Y NI ESCRIBIR UN RENGLÓN MÁS HUBIESE NECESITADO DESDE ESE 2002. Bien puedo partir si mi palabra obra rescatada en el único lugar, tu corazón humano ahora alma etérea, ÚNICO LUGAR MÁS ALTO, MÁS REVESTIDO DE AUTORIDAD DIGNIDAD A LA HORA DEL ESPÍRITU Y SU PALABRA, SÓLO A LA ALTURA DE UNA.

Escribir no es más lo mío... Dijo la diosa de la palabra, el Palabo mismo. Y si ella, y si hasta el Jesucristo del cual dicen ser el Verbo encarnado,

tampoco fue nunca lo suyo pues él arengó... ¿Qué puedo hacer yo ante el dolor de toda mi palabra aquí yacente, infinito campo mortuorio si aquí naufragarán ahogándome, si las ahogará mi falta de vida que las rescate de este mar de muertos sordos, criminales, de este lugar sucio, tan sucio, de hipócritas y sus lenguas; qué puedo hacer yo sobre todo cuando me asomo al mundo y éste te escupe a la vista hasta cegarte viendo que las palabras de amor, o la palabra amor, pueden colgar de los labios más soeces, más profanadores, más faltos de todo lo que signifique humanidad, conciencia, decencia?
Escribir no es más lo mío. Que debí decir a mis 16 años tras tres de amorosos ejercicios que el fuego, el tiempo, la hipocresía, la indecencia de los demás han y habrán borrado. Te hubiese adelantado así Alejandra en algo, en seis años de precederte en la muerte. Y no este asco que cada día más me ensucia, empequeñece, de haberte sobrevivido, ¿cuántos? ... Ya he dejado que se añadan otros seis años a ese treinta justitos del 2002 donde debió haber concluido todo sin empezar siquiera... Cual la "vida" y la obra, asco de obra, también entrecomillemos, "obra" de dios, ESA QUE NO DEBIÓ SER NUNCA. Para que toda esa gentuza que no debió existir y existió y fue la única que se llevó de la vida el haberla disfrutado (disfrutado, pues de la sangre de los que desangró disfrutó, ¡sí inconscientes, vosotros hijosputa!, esa misma riqueza que abandonando las venas de sus dueños dio vida a las suyas de parásitos) hubiese dado mi vida, doy, CON TAL DE VERLOS DESAPARECER. Desaparecer tras haberles así espolvoreado, tan espolvoreado desatomizado desparticularizado en todos sus higgs, ni siquiera electrones, ¡en todos sus no-higgs, en todos sus vacíos de energía que con las positivas nuestras, todas sus víctimas, llenaron!

Escribir no es más lo mío... Si para ello debo ver la palabra amor, palabras de amor, las palabras respetables degradadas en bocas de pingajos humanos. ¡¡QUE ELLOS SÍ DEBIERAN ANDAR EN LOS PSIQUIATRAS, ALEJANDRA, LOS PSIQUIATRAS SUS PARIENTES!! OTROS DESGRACIADOS Y ENFERMOS Y CRIMINALES COMO ELLOS REDUCIENDO EL MUNDO A UN MANICOMIO A UN LUGAR HEDIONDO DE MUERTE Y MISERIA ATROPELLOS VIOLACIONES DEGRADACIÓN.... Cuántos os arrepentiréis de haber hablado nunca, de haber dicho hacer ciencia, de haber dicho saber por dónde debería ir el mundo y las sociedades, y cómo deberían o no deberían ser los individuos... Cuántos os arrepentiréis. Yo soy ese dios desconocido, ese dios tan por encima de vosotros al que pisoteasteis... Yo soy... La que soy: Dice mi perfil. Seré la que seré. ¿Acaso alguien lo duda?
Final exacto, que se dijo al principio cuando se creaba el mundo ¡¿Quién más que Carmen?!

No creo que tú... desgraciado. Que ni a pobre diablo alcanza lo inexistente, aquello que mi sombra negra (No mi Sombra Alejandra) de todos vosotros conocida por dios, no debió tener la osadía de poner sobre el mundo para que deba darme cuentas de lo mismo.... ¿Cuándo?
Cuando el hijoputa diga, ese hijoputa que es dios de todos los hijoputas y parece llevar la batuta, sólo de que a mí se me ocurriese la triste idea de seguir por aquí, lugar que debí abandonar por apestado desde hace tanto como cuarenta años.... O más. Desde el vientre de mi madre sin haberme concebido, tan sin ser, tan de haberme quedado por allí a la orilla los huevos, las barbas, o como cojones pinten a ese descerebrado hijoputa que tienen todos los hijoputas descerebrados por dios, tan a la verita suya que ni falta me hiciese ascender para descender la mierda aquella de batuta en la mano de un sonoro sopapo.... Me encanta ser tu profetizada viaba y arraso con todo incluida silla papal, mi querida Alejandra.

Y gracioso fuera que al final de todo España viniese del "Labio" vasco, Ezpain, esa boca nos nombrase: lo + natural. Esa ibérica boca nombrándonos a

todos los iberos.
Y es hermoso este altar del Labio, pero no estaba yo preparada para enfrentarme a eso, cuando venía aquí con estas palabras inspiradas en la versión céltica para el mismo nombre: España, de idéntica raíz que las palabras span, inglesa, spanne, germana, con el significado de "Palma de mano":
Palma de mano que se llama España
y Galicia dice de sus rías
ser las huellas de los dedos de dios.
Dios analfabeto que firma sobre el agua,
pelillos a la mar todo lo dicho,
y donde dije "Diego", diga "diga",
con la huella de sus dedos.
Algo tan político.
De así ningún archivo policial prospera:
de desdecirme puedo pues al agua fiado
a ese borrador universal.

¿Y qué se dice de Madrid,
lo que significamos?:
Mi nombre fue escrito sobre el agua
aunque mis muros fuegos son.
Interpretan los polígrafos modernos
de la "avenida de aguas"
que fuimos para los árabes
con nuestros innúmeros arroyos ahora todos ciegos
por la industria del asentamiento humano.

Una palma de mano marcando todas las rayas de su destino
sobre las aguas
(me viene a la memoria la tontez argumento del sr. Saramago y su "Balsa de piedra")
que me recuerdan a Carmen López Iglesias amante de las serendipias
casualitas casualitatis
dibujando sobre Palestina la trayectoria de los pies de Jesús
y obteniendo, no una balsa de piedra, sí un cuadrilátero,
y sí una palma de mano depositando algo-uien sobre él.

Y ahora, ya que recordado el labio vasco dándonos nombre,
sigamos por ahí:
Palma de mano o Labio. Qué más me da, escribir,
luchar contra el Leteo las lágrimas
la cristalina fragilidad de lo mejor que existe.
Palma de mano fijada a su destino de destrucción,
labio, al último suspiro:
Me reconozco en el paño de Verónica, lápida,
con el que mi país me selló:
Spanne, Ezpain, tan equivalentes a un ¡Chissssssss!

Y ya que celtíberos somos,
mejor que así nos llamemos:
Raíz celta de un nombre,
raíz vasca....
Tan labio partido
tan mano clavada a su destino.

España: Palma de mano Labio.
Camisa blanca de mi esperanza
dijo Otero

Todo será que una vez expuestas aquí estas palabras la DELINCUENCIA, sin lugar a dudas ya, INSTALADA EN BLOGGER, cambie de nuevo el perfil que me

modifica en plan insulto, y hasta me sombrea un apunte de bigotito hitleriano bajo la nariz.

Ante abrazo y comentario que tanto necesitaba pues venido de quien viene, dejo aquí estas palabras también añadidas al comentario de ella en artículo de abajo:

Ingrid, ahora mismo te agradeceré en tu sitio este abrazo del que moralmente estoy tan necesitada. Y te contaré las nuevas pruebas que aportaré a mi abogado, no ya las de la utilización del perfil "amor" para realizar todos los soeces comentarios a mi persona, y el escarnio hecho a las palabras de una muerta, pueda creer en ello la gente o no, yo sé lo que oí, lo que viví sé, el escarnio burlándose de su "Solo veo rosas" dicho desde otra vida con ese... incalificable "Solo veo una loca lesbiana". Presentación de pruebas, puedan ser o no aceptables, como la manipulación del perfil de este diario que yo dejé, como en todos (después de un período de depresión ante las descalificaciones hechas hacia mí también por vieja, ya ves qué descalificaciones, después de un día o dos en el que borré mi fecha de nacimiento y año) que yo dejé, decía, este perfil como los otros dos míos con la fecha exacta de mi nacimiento como obrase siempre: 5-12-1950, signos zodiacales sagitario-tigre; pues bien ahora abro para escribir algo inspirado en Lilian, y me encuentro con la sorpresa de tener 1957 años y pertenecer al signo rata (ningún desmerecimiento pues mucha gente habrá nacido ahí, en los años así signados por el horóscopo chino)¡Y ESTO SÍ QUE PRUEBA LO QUE CONTINUAMENTE VENGO DICIENDO DE ESTE SITIO, Y MÁS PRUEBAS APORTARÉ, LA DELICTIVA MANIPULACIÓN QUE HARÉ SABER A GOOGLE, A MI ABOGADO, Y A QUIEN FUERE PERTINENTE! También le han sombreado un apunte de bigotito a mi foto si te fijas.
...Te agradeceré... en otro momento, pues acabo de ir y abrir tu entrada primera para dejarte estas palabras y ver que está por allí la hipocresía por mí denunciada expresándose con sus "buenas" formas. Más tarde lo haré, y elegiré otra entrada tuya para dejarte mis palabras, Y TE LEERÉ CON DETENIMIENTO, amén de con agradecimiento, no hay mayor amor que el del bien nacido, ese que sabe ser....

No voy a cambiar mi perfil que seguirá apareciendo como "1957 años", signo zodiacal chino "rata" (el mío es tigre, pero una rata puede ser de lo más eficaz, más que un tigre a la hora de matar no ya a uno o dos montones de carne de esta especie, de lo más eficaz a la hora de ...¡hasta extinguir poblaciones y la raza "humana" "montones de carne" entera: la raza de estos delincuentes apestados y apostados que no hay quien saque a la luz lleve ante los tribunales para que reciban su merecido!) Si alguien lo cambia, serán ellos.... No sé, quizá borre la foto para cargarla de nuevo por la coquetería de quitar el asomo de bigotillo hitleriano que me apuntan. Pero mucho me temo que si tal hago, la delincuencia blogger del resto quede anulada y aparezcan de nuevo mis 57 años sin el 1900 añadido, y de nuevo el tigre rugiente que soy sustituya a la más eficaz rata (¡Además Alejandra era rata, creo, el año 1936! Mis amados roedores. ¡Y qué rata con qué colmillitos! Le brillan a la par sólo los de la loba de Lilian o Abol)
¡¡Y cosa curiosísima: Mi perfil, no el que aparece, sino el que debo o no debo modificar yo, sigue con mis datos. ¿A qué milagro es debido entonces que se clique y se obtengan datos otros?!! Claramente en la opción "ver todo mi perfil", el clic que remite a ello, la url esa, o lo que sea que vincule, ha sido modificada, y se aterriza al oprimirla EN LOS DATOS QUE EL DELINCUENTE QUE TRABAJA EN BLOGGER HA MODIFICADO EN PLAN INSULTO Y ETC.... DE VAS A SALIR A LA LUZ TÚ SÍ APESTAD@, ESPARCEDOR DE PESTES EMPLEADIT@ COBRANDO DE AQUESTE SITIO, NO LAS RATITAS.

Le acabo de robar este fragmento Pizarnik "Camino del espejo" al blog "Ojo travieso II"

I
Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto.

Tanto pasó que no hubiera debido pasar, que nada pasó. Es cierto. ¡Entre vómitos de cuántas nadas nos morimos! Aunque yo espero morirme de haberme rescatado algún día del vómito en que los demás pretendieran sepultarme de continuo.
Sea por sentir por la primera vez en mi vida lo que significa ser libre, LO QUE SIGNIFIQUE SER LIBRE, tuvieras que compartir con nadie esa Liberación, dios de las cadenas y todos sus monos a su imagen.

ojotraviesoii.blogspot, como yo mi ionlyseerosesii.blogspot, de hermana en el ii a hermana. Me has recordado una frase Pizarnik que tanto necesitaba.

Qué maravilla acabo de leer en este enlace a su otro Ojo, también travieso:
http://lilielphick.blogspot.com/2008/06/ay-qu-veo.html
Lo que me sospechaba, la que con uno traviesea es que viene de otro... Que me sucediera.