Mientras a Alejandra Pizarnik el temor-temblor le "daba" en el sexo, a San Soren, Kierkegard con dos aa, como seer se escribe con dos ee, le daba en

el... caballero de la mano en el pecho, o "caballero de la resignación infinita", caballo o "caballero de la fe". Apuesten por este cabecilla, ganador por muchas cabezas de todos los sexos homosexuales adiestrados en el temor y temblor... de que te lapiden, tanto psicológica como socialmente (profesionalmente) , lo que es lo mismo que lapidarte insitu o a pedrada limpia dirigida por el gran maestre social de la fiesta, ya puede ser sumo sacerdote, o sumo lo que sea, siempre sumo, no va más de lo ganador o líder de cuantas lapidaciones (Puede ser cualquiera de todos ustedes que luego se las van parafraseando por ahí de lo espléndidas y compresivas personas. Como si nadie, ni siquiera nada, necesitase de la comprensión de estos garrulos venidos a más por mor de su colocación cabecilla en el insitu social)

Vayamos con unas cuantas tonterías del sr. Kierkegard (con dos aa) filósofo, o sea parásito social de su entonces, como tantos parásitos ahora escriben o filosofan; filósofo, y no conformes: también poeta cual el nietzschedades:
"Lo demoníaco es lo reservado y lo involuntariamente revelado". Y otra vez nos trae la musiquita a Alejandra Pizarnik: ese volcán velorio de la lengua que traiciona a los dulces decidores.
A-yayayay canta y no llores... Aclaremos los demonios tan oscuros de la filosofal lumbre..ría (algo así como las sombrererías de Freud) : Lo que se calla es tan demoníaco como lo pudieron ser todos los genocidios en sus épocas, que jamás existieron, de lo callados para éstas, sino a toro o cadáveres pasados por las horrendas torturas y las espeluznantes muertes; aunque tampoco a destiempo es que se hable mucho del mal que se callase o como bien se tuviese y de esa rueda de molino comulgaron, no ya únicamente filósofos y poetas y escritores todos, de la mano en el pecho o en los genitales. Y el ejemplo lo tenemos aquí en España que a setenta años de las fosas comunes del franquismo, éstas sigue siendo prohibido el localizarlas o el hablar simplemente de ellas... Y lo involuntariamente revelado. Esto demoníaco con lo que la lengua traiciona a los dulces decidores; simplemente se les escapó, como a Wilde su romance con el lord Alfredo, para amargo arrepentimiento de lo mismo tras las terribles consecuencias.

¿Tengo yo mucho de demoníaca? Ahora me lo estoy preguntando. ¿Me reservo, involuntariamente revelo? Puede que me reserve mi sexo oral anal vaginal, pues eso le interesa únicamente a mi alcoba, ni siquiera a novela alguna; pero por lo demás soy como Wilde o de los que padecen las horribles consecuencias por revelar de modo tan voluntario lo que no debí ni involuntariamente.

Ahora nos premia el seor (no es errata el comerme la ñ) Soren con esta perla cultivada en los jardines de la dilatación, pareciera prepararse para un parto: "La libertad es precisamente lo dilatativo" ¡? ¡Ah! Se me encendió la bombilla retardada del captar: Algo así como eso de lo que presume tanto, o presumía dada la salud coronaria del mismo ahora, nuestro enciclopédico Sánchez Dragó, Fernando. Soren hace expresión de algo muy de moda por blogs todos, incluido alguno mío, y que Alejandra confundió con la Poesía: libertad del amor (no deja de aparecérseme mi Fantasma mientras me aflora este Soren) es amor es poesía, libertad de hacerlo... dilatativo; ¿no toman medidas contraceptivas estos prepartos? Y veamos cómo se dilataba antes de llegar a su conclusión de la dilatativa libertad (esa que tanto se dilata que cuando nos alcanza estamos ya muertos, como expreso en mi diario "Sexo del alma") : "Nunca está dilatada una individualidad en un sentido más bello y más noble que cuando está encerrada en el seno materno de una gran idea".
Juzgo por esta frase que o bien Soren padecía de aquella envidia que jamás describió Freud, como sí la falaz del pene, dado que él, Freud, también la padecía, ENVIDIA DE LA MATERNIDAD, ya aquí yo la denomino para los siglos, si es que nos quedan (a todas las verdades no les dan nunca tiempo, ¿cómo no estaría todo reservado a la maldad, o a lo reservado de la misma?) o era simplemente otro misógino más como casi todos los que alguna vez escribieron. También pudo ser un Rousseau cualquiera anhelante de los azotitos que le propinaba su madame de Warens (Y léase aquí "EL BREVE PARRAFO QUE CAMBIÓ LA HISTORIA", pero que no la cambió para nada, del que tanto amor sentía por aquella que le disciplinaba, aunque, estilo todos los Dantes, no por sus pobres esposas Gemas despreciadas por los abalorios Beatrices, Rousseau incluso despreciaba a sus hijos, como suelen hacer muchos de los grandes hombres, ejemplo Einstein, dándoles a la inclusa)

Y jódete que ya escribí mucho y se me quedan en el tintero infinitas frases del seor Soren dignas de extensos tratados, ejemplo ésta de un poco más abajo de la misma página: "Lo demoníaco no encierra otra cosa; pero se encierra a sí mismo". Y por el tal espeluznante espejo paseado a lo largo de mi encerrada biografía (de tan encerrada hasta de ella carecemos como es regocijo de nuestros colegas escritores: menos competencia a sus, los de ellos sí, extensísimos currículums aunque no tan extensísimas horas al divertimento de escribir como una sí que se ha pasado los mejores momentos de su vida, tantos, en ello) parece que debiera ser yo la culpable de haberme demonizado encerrándome como tantas otras tontas poesas, Dickinson, Alejandra, la tan encerrada que la cabeza en el horno, la tan ahogada Virginia, parece que debiera ser yo... y entre todos la mataron, quiero decir "la encerraron" sin juicio que suele hacer la "legalidad" de eso que llaman justicia, sin juicio alguno juzgando y encerrando o liberando también sin ninguna justicia.

Lo demoníaco no encierra otra cosa... Me ha jodido el final éste. La vaciedad es lo demoníaco, mejor frase: más cierta y breve. La vaciedad es lo demoníaco y no creo que se me aplique. Aunque, aclaremos: La vaciedad para nada se encerró ni a sí misma, ni la encerró nadie, aunque debió estar siempre puesta a buen recaudo, mundo infierno que nos hubiésemos evitado, como dijo el Rousseau con aquello de la "propiedad privada" como origen de todos los ríos de sangre. La vaciedad es muy libre. Para rematar cerrando el ciclo con las dilataciones de más arriba donde se nos habla del "encierro", pero no como lo demoníaco sino como lo más hermoso y noble, de ello Satán fue conocido, o lo es, como el ángel más hermoso: "Nunca está dilatada una individualidad en un sentido más bello y más noble que cuando está encerrada en el seno materno de una gran idea".

Corazón, al menos menos horrenda al estar dentro de la camisa del grandullón y quitado el orejón de grenlim del menda en odiosa simbiosis con tu cara.

(Aquí 1-noviembre-2007) Te hago esta justicia desde un ordenador medio fenecido, antes de que su defunción arrastre otra defunción, otro asco tan indiscreptible que me produzca, o bien mudez permanente o bien asfixia de la víscera cardíaca, y no pueda reparar el daño de tu cuello cortado o rodeado de pañoleta navarrica de antes y después de las buenas "corridas". Te hago esta justicia escuchando al gran genio que fue también Telemann, olvidado entre los grandes Bach, Haendel, su concierto en fa mayor para flauta y cuerda
(Y ya estamos con las hijoputeces de los vigilantes de la playa de estos diarios blogger, ya me habían hecho desaparecer lo redactado de la ventanita de redacción, se cachondeasen del cáncer en el que tuviesen que ver agonizar a quienes más quisiesen, si es que la gentuza cachonda puede querer a alguien... al menos han respetado la función de "guardado automáticamente", recupero del borrador, un tanto para la mierdez que quiere ser siempre retratada y lo logra, aunque una no escriba bastardas, torpes desgraciadas novelitas, he ahí: también los retrato)

Y yo había venido aquí no a cortarle la cabeza a mi reina, cuanto a proferir "¡Que os corten la cabeza!" a todos, empezando por presentarla tal como

ella se quiso en su batalla bonaerense por la vida, que perdió: De bucanera, con su papagayo y todo, sobre la cabeza ya que la informática tercermundista de la que debo valerme todavía no me permite colocarlo a su hombro. Papagayo de este sangre color, no como aquellos loros argentinos de los que puse fotografía en "Solo veo rosas 3", las catas verdes que se unen de por vida cual los cisnes las cigüeñas.
"La buca más guapa sí o no en Pernambuco o en piernas" titulo la imagen, que acompaño de esa otra a la que llamo "Palabramadísimas piernas", junto a la que a caballo se ahorcaja de otras piernas ella (en "No existe la libertad de expresión", Noviembre 2006
extraído a su vez de "I only see roses" en ya.com, 23 de agosto 2006 --junto con tantísimas otras bellezas por allí encerradas--) Ahorcajándose como está mandao, sea a lomos de intercesoras e intercedidas o sobre la pata desnuda de la gorda Botero, ¿o el gordo? Más guay Vos aquí que la Hilda en Pernambuco, además de en piernas.
Encabezo esta foto sobre la pata la gorda colocada allí en "I only see roses" ya.com. Foto que en "No existe la libertad de expresión" (enlace aquí puesto que parece no funcionar) denoto el gran parecido que tenía con mi padre, ella la que amase el alma aristocrática del suyo de modo que no alcanzaba jamás a verla plasmada con la dignidad suficiente en las mujeres de las que se enamoraba, deslumbramientos que se demostraban sin sustancia desmoronándose al poco, deslumbramientos de los que harta ya de tanto fuego fatuo, aquí seguramente sobre la pata la gorda Botero, mientras se carteaba con el Beneyto y le enviaba la selección aquella de sus poemas en los que encarecía la figura de una tal M.M, inteligentísima bellísima valiosísima, decidió que le dejasen de joder los ojos, el corazón y otras vísceras, tomando la vía del suicidio, pues, claro, no podía soltar la lengua como cuando se recuperaba en un hospital de uno de sus intentos fallidos de suicidio gritando aquello de "¡Me cago en la puta que los parió, bajen esa radio!", entre otras cosas pues no sería nada, pero nada poético, incluso nada razonable además de no literario, nada que no te granjease el hospedaje forzado y de por vida en los infames presidios Pirovanos, intentar salvar la propia y bellísima y valiosísima e inteligentísima vida, ésta sí que sí, de entre las garras de tanta sociedá corrupta en todos sus integrantes, políticos, factores de "cultura", económicos, militares pa' remache.
Y aquí arrimo a la niña de mis ojos, para un contrastarse con la imagen del padre, no saquen a relucir aquello de las Electras con respecto a la mujer homosexual y su padre, como los Edipos para los gays y las suas madres. "Mi niña, mi niña", titulo esta foto. Véase que las mujeres homosexuales no estamos incapacitas para amar a los varones por un complejo insuperable de que ninguno diese la talla en comparación con nuestros padres, pues también debería decirse lo mismo, complejo insuperable de no encontrar nadie que pueda dar la talla comparativa con la hija que para colmo ni tuvimos, ni nos importó, ni importa un pimiento tener, pues pensamos que más valiese se hubiesen puesto un tapón las paridoras y no haber seguido en jamás de los jamases el juego sucio a todo el sucio y descerebrado género masculino, el genocida mujericida, uxoricida, juego a los criminales machos y to la panda diablos que desde el inframundo les protegen. Va bene.

Ella dijo querer jugarse el toro por el toro. Pues aquí la tenemos llegando de Pamplona después de una buena corrida a visitar a un tal J.J. Hernández

no el J.J. de los Estados Unidos, aunque mismamente un enano cabezón.
Difícil, lo hemos comprobado, que ninguna cabeza sustituya a la suya, aunque ella puesta en algo que no sea dentro de mi camisa, tal se parece a Hemingway y no porque doblen las campanas... aunque todos esos trazos tiene: de venir de un entierro, llanto, si examinan sus ojos, hay decepción, una conformidad con la amargura en la cual no está dispuesta a sumirse, la roja sangre de su cuello lo declama: Jugarse el toro por el toro y no a sus pitones me humillo cual Quevedo al oro.
Alejandra Pizarnik ¡Por supuesto! Sigue siendo Alejandra aunque haya perdido la cabeza gracias a su sociedad criminal y los esbirros pagados por la misma, psiquiatras, instituciones a expensas del dinero que le robaron montadas: Psiquiátricos, Psiquiatrías y sus Pirovanos.
Y tampoco es de ella el orejón de Gremlim que le asoma, sobra decirlo. ¿O no? La gente suele tener en el culo las dotes de la observancia.

En "No existe la libertad de expresión" 02-2007

(CLICAR TÍTULO) esta fotografía que bien pude titular: ¿Yo sí tu auténtica cercanita, la más alejada de todas? Hasta realicé lo que recomendaba tu nombre que por no realizar tú, luego plasmaste a lo bruto imitando el actuar de la polla: matando lo más hermoso: suicidando al mundo de ti. ¡Fíjate si habré sido la alejada de los hombres, cual dice tu nombre, que todavía estoylo, pero no sólo de la polla género masculino sino de la no menos polla, aunque chocho, hembra tarada por lo general!
Yo, la que nunca llegó a tu vida, tú a la mía, sino así, muerta (muerta más viva y con más derecho a vivir que cuanto respira) MUERTAS LLEGAREMOS (que debieran decir de sí los hijoputas mandatarios del orbe, los ricos los famosos, toda cuanta gentuza nace con todos los panes a sus pollas, chochos lo mismo, todas las herramientas y las puertas abiertas, aunque luego presuman para seguir escupiéndote en el ojo de aquello DE HABER LLEGADO POR SUS PROPIOS MEDIOS, NO DE CUANTO FOLLARON O LES REGALARON TODOS LOS PERVERTIDOS Y GENTUZA QUE LES PRECEDIÓ. Muertos llegarán. Así a lo mejor ningún hijoputa llegaría más a poder fama sueldo riqueza gratuita ninguna; así a lo mejor ningún hijoputa querría ni siquiera llegar)
Alejandra, el asco que me revienta el pecho hacia cuanta gentuza esté ahora aquí respirando u obre en ese Más Allá en el que tú, ensuciándolo obrará si allí se encuentra, QUE PUEDA, QUE PUEDA ECHARLO DE MÍ ANTES DE TERMINAR DE LLEGAR A TI MUERTA. DALE SATISFACCIÓN A MI ASCO, A MI ASCO HACIA LA MAYOR PARTE DE LA HUMANIDAD, YA QUE NO TENDRÉ OTRA SATISFACCIÓN EN LA VIDA COMO TÚ RECORDASES EN TU ENSAYO SOBRE LA OBRA DE OTRO HIJOPUTA, CASI TODOS LO SON, CON LOS CUALES TÚ PERDISTE TU SAGRADO TIEMPO, ANALIZANDO SUS MIERDAS.

¿Y dónde está vos aquí? Aquí sí que hubiera hecho falta el halito, o la cruz señala el lugar. ¿Cómo puede engullirte, amorcito, la suma de la medio-

cridad, el sordo inmisericorde muro humano del mundo? ¿Eres la que sonríes soportando en tus hombros las manos de la que tienes detrás; o eres el foco de todas las miradas, justo en el centro, sentada a la derecha del profe pues su pupila? Si me amas lo sabré aunque esté muerta. Ya me gustaría a mí tener ese aplomo, esa seguridad de sentimientos... puede que sólo se consigan estando muerta, mientras eres la víctima de la imperfección del mundo y de tu propia impotencia, yo, por ej. aquí, no reconociéndote. También puedes ser, amante criatura, la que en vez de mirar a la cámara cual todas, mira a la niña que tiene a su izquierda, bastante mejor objetivo. Desde luego sé, dada la calidad humana de los lectores, sobre todo si enteradillos, que me quedaré con las ganas: Saber quién era vos aquí.

De eso de lo que no se sobrevive: Tristeza que nos parte el pecho. Pero morir, dormir, para, incluso no volver a soñar, no sólo no despertar, para, al

contrario que ella, no habitar ningún corazón humano. No habitar, ¡NO SER!, no haber nacido. No habitar entre los aparecidos, ni en los tierros, ni en las Cielas de Alejandra. ¿Para qué conocerse de allí, cuando no de aquí? ¿Para qué conocerse... sin conocerse, que dijeron los desgraciados, y a veces mezquinos de su raza, del adentrarse (por lo general el torpe macho en la hembra lobotomizada desde tan antiguo que todavía le queda) y en este caso la una en la otra hasta desaparecer, de pulverizarse los ojos de la sed de mirar una rosa... cuando sólo a ellas veo?

La que suplicó llamas y ardimos. Efectivamente. Si tú habitando mi corazón desde que aceptaste la muerte a la que te entregaron me has arrastrado por este... ¿destino? (¡¿A esto se le puede llamar destino?!, dime tú que allí donde nada se ignora habitas) rumbo a conocerte de muerta vísperas de Aparecida, ¿no habré yo de suplicar llamas, una llamarada de más energía que la que dio comienzo al mundo... y si quieres me acompañas, allí no hay nada que pueda "obligarte" al llamarse "destino"?
Ni soñar, de dormir, de estar muerta, de no haber nacido. Una llamarada que todo lo deshiciese, aunque tú lo habitases.
Al final nos hemos entendido, mi querida muerta más viva que todos.

La pobriña rosa roja ni dijo "¡Ay!" sólo "Amén" "Con tal que me dejen vivir"

Cual el socialismo solitario y sin alternativas que vivimos algunas desde que tenemos uso de razón y andamos por los 56 años, así esta rosita. Una asquerosa colilla a su pie caída de los labios de los chapuzas jardineros que la plantan, parece que desde su soledad nos dice "Cómo voy a vivir. Mira el abono calcáreo que me sirve de lecho".
Alejandra Pizarnik, Carmen López haciendo campaña y campiña por la rosa, pongamos que en Buenos Aires o en Madrid, manque siempre pierda.