Alea jacta est

¡Hombre, sabe latín!
Lo malo es que no acierta a poner acento en su sitio, ni coma, ni pera, ni paráfrasis.
Esto es la pera. A no tardando acabaremos un castellano para otro
con esa expresión alborozada: ¡Hombre, sabe latín!
-No me enteré de nada, que no se sepa. Yo me sonrío mucho,
pongo cara de afable que suelen ser, al parecer, los únicos ENTERADOS,
gente que se divierte es que no tiene ninguna duda ni deuda pendiente;
y amén.
Todos repitamos: Alea jacta est
Mañana otra frasecita:
Sólo cópiala fielmente y échate unas risitas;
no hay que entender, no, sólo repetirse,
repetir y repartir esa sonrisa de oreja a oreja
que tiene la cara del bobo no la del lobo.

Dedicado a mi "Sólo veo rosas 2" en el que anoche introduciendo el artículo -poema-prosa- que obra allí al abrir SE DIFUMINÓ LO ENTERO ESCRITO POR HACER LO QUE ACABO DE HACER CON ESTA ENTRADA, esperar que la ventanita me diga "guardado" y cerrar, aunque lo que en "Sólo veo rosas 2" me cerró la ventanita de redacción no fue el que yo experimentase nada, sino un fallo de lo más sospechoso de estar intervenido el ordenador por parte de los que en esta plataforma blogger están detrás de nuestras ventanitas de redacción. Pues lo he hecho, ¡y la entrada aquella de "Sólo veo rosas" estaba de lo más guardada igualito que ésta!, y ésta no se borró al yo salir de ella después de ver el aviso "borrador guardado".

Cuántos asesinos en toda parte, no únicamente los que raptan el lenguaje al averno del no decir nada, o no nos llegaremos a entender nunca dado que hablaremos ya lenguas distintas, por lo cual nos felicitaremos: ¡Hombre, habla latín! Eso sí, siempre sonriendo de oreja a oreja, no importa la entendedera, cuando menos la justicia, sino este "amable" comportarnos.

"Y a felicitarse por el ambiente sano que supe crearme a mi alrededor" Decía Alejandra Pizarnik refiriéndose a los bichos y zotes de la "cultura" y el

artistismo de su tiempo.

Nada que añadir. De lo "sano" y "feliz" de la cultureja y sus mañas sus mañosos, lo libérrimo de sus libertinos o imbecilinos, ni a imbecilidad llega a veces lo tenido por conocimiento, espiritualidad o arte, hablan los suicidios.... De los que tuvieron la desgracia de no ser del gremio del pelotón de los torpes pelotón de fusilamiento, sino pertenecer al gremio de los fusilados o SUICIDIOASESINADOS... POR SUS PAÍSES Y TIEMPOS, por sus pretendidos colegas, artistillas poetastros, algunos de los cuales ¡incluso pasan a la posteridad! para escándalo ninguno de Parnaso alguno pues no suele ser gente muy recomendable la que ahí se encuentra, ni siquiera sus obras, a más que hasta después de muertos se les siga publicitando a plena gratuidad, con algo hay que entretener a la comuna monumental de necios. ¿Qué harían sin novelas, sin cuadros, fotografías, cine estúpido? ¿Admirar la frialdad de Velázquez? Ya hay muchos culteranos que lo hacen, también son necesarios los culteranejos y sus estafas pictóricas o noveladas, poetastrez zarrapastrosa de sentimientos tan sucios en el fondo (sentir sucio es también un sentir: naciste guarro) como de fingidas formas, pobres sentires de desalmados cerebros turbios. Y todos estos desgraciad@s son los "elegidos del dios" "¡qué bien me van las cosas, cuánto me ama el dios creador que sólo se estaba fijando en mí cuando creaba todo!"

Clientela para todo mundo sucio, mundo sucio mercado, mundo torpe mercado, mundo mercado criminal.

Escribir no es más lo mío... Dijo la diosa de la palabra, el Palabo mismo. Y si ella, y si hasta el Jesucristo del cual dicen ser el Verbo encarnado,

tampoco fue nunca lo suyo pues él arengó... ¿Qué puedo hacer yo ante el dolor de toda mi palabra aquí yacente, infinito campo mortuorio si aquí naufragarán ahogándome, si las ahogará mi falta de vida que las rescate de este mar de muertos sordos, criminales, de este lugar sucio, tan sucio, de hipócritas y sus lenguas; qué puedo hacer yo sobre todo cuando me asomo al mundo y éste te escupe a la vista hasta cegarte viendo que las palabras de amor, o la palabra amor, pueden colgar de los labios más soeces, más profanadores, más faltos de todo lo que signifique humanidad, conciencia, decencia?
Escribir no es más lo mío. Que debí decir a mis 16 años tras tres de amorosos ejercicios que el fuego, el tiempo, la hipocresía, la indecencia de los demás han y habrán borrado. Te hubiese adelantado así Alejandra en algo, en seis años de precederte en la muerte. Y no este asco que cada día más me ensucia, empequeñece, de haberte sobrevivido, ¿cuántos? ... Ya he dejado que se añadan otros seis años a ese treinta justitos del 2002 donde debió haber concluido todo sin empezar siquiera... Cual la "vida" y la obra, asco de obra, también entrecomillemos, "obra" de dios, ESA QUE NO DEBIÓ SER NUNCA. Para que toda esa gentuza que no debió existir y existió y fue la única que se llevó de la vida el haberla disfrutado (disfrutado, pues de la sangre de los que desangró disfrutó, ¡sí inconscientes, vosotros hijosputa!, esa misma riqueza que abandonando las venas de sus dueños dio vida a las suyas de parásitos) hubiese dado mi vida, doy, CON TAL DE VERLOS DESAPARECER. Desaparecer tras haberles así espolvoreado, tan espolvoreado desatomizado desparticularizado en todos sus higgs, ni siquiera electrones, ¡en todos sus no-higgs, en todos sus vacíos de energía que con las positivas nuestras, todas sus víctimas, llenaron!

Escribir no es más lo mío... Si para ello debo ver la palabra amor, palabras de amor, las palabras respetables degradadas en bocas de pingajos humanos. ¡¡QUE ELLOS SÍ DEBIERAN ANDAR EN LOS PSIQUIATRAS, ALEJANDRA, LOS PSIQUIATRAS SUS PARIENTES!! OTROS DESGRACIADOS Y ENFERMOS Y CRIMINALES COMO ELLOS REDUCIENDO EL MUNDO A UN MANICOMIO A UN LUGAR HEDIONDO DE MUERTE Y MISERIA ATROPELLOS VIOLACIONES DEGRADACIÓN.... Cuántos os arrepentiréis de haber hablado nunca, de haber dicho hacer ciencia, de haber dicho saber por dónde debería ir el mundo y las sociedades, y cómo deberían o no deberían ser los individuos... Cuántos os arrepentiréis. Yo soy ese dios desconocido, ese dios tan por encima de vosotros al que pisoteasteis... Yo soy... La que soy: Dice mi perfil. Seré la que seré. ¿Acaso alguien lo duda?
Final exacto, que se dijo al principio cuando se creaba el mundo ¡¿Quién más que Carmen?!

No creo que tú... desgraciado. Que ni a pobre diablo alcanza lo inexistente, aquello que mi sombra negra (No mi Sombra Alejandra) de todos vosotros conocida por dios, no debió tener la osadía de poner sobre el mundo para que deba darme cuentas de lo mismo.... ¿Cuándo?
Cuando el hijoputa diga, ese hijoputa que es dios de todos los hijoputas y parece llevar la batuta, sólo de que a mí se me ocurriese la triste idea de seguir por aquí, lugar que debí abandonar por apestado desde hace tanto como cuarenta años.... O más. Desde el vientre de mi madre sin haberme concebido, tan sin ser, tan de haberme quedado por allí a la orilla los huevos, las barbas, o como cojones pinten a ese descerebrado hijoputa que tienen todos los hijoputas descerebrados por dios, tan a la verita suya que ni falta me hiciese ascender para descender la mierda aquella de batuta en la mano de un sonoro sopapo.... Me encanta ser tu profetizada viaba y arraso con todo incluida silla papal, mi querida Alejandra.

Así ante las puertas de todos los indeseables, como pueden ver en el vídeo que vinculo con el enlace

Video: marcar a los asesinos en Argentina 2
NADA DE CATETAS CÁTEDRAS, FACILITADAS ESCRITURAS DE LOS CACHO MIERDECILLAS QUE SOBREVIVEN Y MEDRAN EN TODAS LAS ÉPOCAS PARA CONTARNOS DESDE SU INDECENCIA E INVALIDEZ INSALUBRIDAD MENTAL, LA JODIDA HISTORIA.

La gentuza que busque ofender con su publicidad babosa y repelente, tal que su geta misma, AQUÍ YA NO. ¿TE GUSTÓ EL CORTE MAMÓN?

E igualmente digo a AdSense: Para cobrar ni a céntimo de euro la papeleta... métasela, al que se le ocurriese la misma, en la teta o la bragueta.
NIGUNA GENTUZA DE ESTE MUNDO SABE CON QUIÉN SE JUEGAN LOS CUARTOS, CON QUÉ CLASE DE ÁNIMA HAN TOPADO, CARMEN LLAMADA ENTRE VOSOTROS, CON LA CAPACIDAD DE ESCUPIROS A LA GETA A TODOS Y AL DIOS AL QUE OS PONGÁIS DE ÉGIDA Y POR FRENTE, DIOS DE LOS CIELOS, DE LA PODRIDA CULTURA, DE LOS CRIMINALES MANDOS, POLÍTICOS, MILITARES, ECONÓMICOS, ETC DE INCULTURAS TODAS CON DOCTORADO.
Mi escritura no es cateta cátedra facilitada escritura cacho mierdecilla.

Otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes y dicha por la Piños, una tal Cristina, y que por gente así mi

Poesa rusa masculina Kolikovsky
NO QUIERE SER CONOCIDA POR PIZARNIK Y MENOS POR ARGENTINA
Otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes, y de la misma autora, la piñata, bocón o bocas, que ya mencioné sobre el tiro la piedra “¡Alejandra dijo que era la maga!” --Recítese en tono de cursi repelente que cantiñea— y el escondo la mano: “Claro que no se trata acá de la Alejandra que físicamente estuvo en París y trató a Cortázar” --–póngase también tono repelente cantiñeante--- (La maga, pero no la maga que físicamente en París conociera a Cortázar, sino la que psíquicamente, ya me entienden, algo así como le dijo a Alejandra uno de sus parásitos psiquiatras: “Su homosexualidad se trata más bien de una especial captación parapsicológica”. Usté es homosexual ya que capta espíritus y hetero ya que folla) , que ya mencioné en mi escrito introducido en el mes de julio aquí: “Y ya que tú la Poesis, poesa rusa Kolikowsky, la oscura golondrina de otros del lindo balcón de tu persona, balcón tan de Verona, tan de primer Amor, tan de mi tierra andaluza con flores, su nido a colgar” Ahí escribo:Dice la Piñata, o la Piños, ¿más bien la bocas?, todo biógrafo, crítico lo es, podría pintarse un gran bocón cual cartelón, cual entrada de túnel, y allí cada autor biografiado criticado tirar a su rana: “Y no obstante, «¡qué más natural que identificar a la Alejandra que “como una golondrina navega los ríos metafísicos” con la Maga!».Pues otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes y dicha por la Piños:“La principal trama familiar de la escritora oscila entre la ternura y el odio. Pese a ciertos episodios de rechazo, Alejandra depende de sus padres, quienes patrocinan económicamente la eterna adolescencia en la cual progresa. En una medida muy notable, esta forma de relación paternofilial «determinó una imposibilidad radical de crecer afectivamente y lograr, no ya simplemente una identidad sexual definida y estable, sino la realización de alguna forma de amor satisfactorio y pleno o una aceptación pacífica de su propia sexualidad y su cuerpo» (Cristina Piña)¿Cuántos años tendrá esta tía cerda? ¡¿Olvida que aún hoy la homosexualidad es una enfermedad para instituciones sociales del peso de un partido político, el pp en nuestro país –--y no digamos si nos desplazásemos a la Argentina de hoy--- que hasta se contratan doctores en la mendacidad o pseudociencia llamada psiquiatría para que lo tal certifiquen?! ¡¿Olvida esta verdadera cerda por inconsciente, que tanto ella, Alejandra, en su penuria, como los padres de ella, se dejaron robar por la psiquiatría, esto es la puerca sociedad que a todas estas catetas y catetos académicos trata tan bien económica y mentalmente, se dejaron robar lo que no tenían a la busca de una cura que fue todo un miserable asesinato, un pagar porque le endosasen una esquizofrenia, si es que lo tal, esquizofrenia, hubo; olvida esta otra verdadera hijadelagranbocadesumadre por inconsciente lengua fácil, publicada por tanto, cacho mierda por más?! Pues me gustaría que le llegaran mis pedradas a su tejado, como al alma de la muerta allá llega usté con su lo paternofilial financiamiento relación determinó que la pobre Alejandrita no creciese a su propia, y siempre pacífica, cómo no, mentó el criminal la paz y hasta se cree que la inventó, aceptación de su propia sexualidad y cuerpo. ¿¡Y a usté no la financió su particular pp, precioso papaíto, o partido político, ande no nos mienta, cuente, cuente, la becarregalada y demás ediciones que igual, la vida de la muerta enterrada para que usté tuviese algún veneno que verter, algo tan facilitado de lo que escribir que siempre hallan los cacho mierdecillas?! Y si su paternofilial la financió en su negocio de escribir biografías, escriba de usté les recomiendo yo a cuantos hacen profesión de deformar vidas de otros, si la financió papaíto, ¿tampoco goza usté de una aceptación “pacífica” de su propia sexualidad y cuerpo? ¿Tampoco usté ha logrado entonces “crecer afectivamente y lograr, no ya simplemente una identidad sexual definida y estable, sino la realización de alguna forma de amor satisfactorio y pleno”? Más que por la muerta que estará esperándola al atravesar de esta orilla o dimensión para agradecerle sus palabras con un par de guantadas, que allí dolerán más que si en la Tierra, no olvide que ella, veraz, y escribiendo de sí, o por, dijo aquello “Cultivo el jardín del furor” ---y lo cultivaba para gentuza como usté---; más que por ella, por usté me apeno: Usté que se cree sexualmente definida y estable ¿ha llegado a alguna forma de amor satisfactorio y pleno? Menos que el arrastraerres Cortázar con el cual usté ha ensuciado para siempre el recuerdo de Alejandra, revolviéndolo, él y usté al unísono en repulsivo kamasutra, ensuciándolo aunque no para mí, menos que conociera aquel ególatra y pedante lo que amor fuese y ni siquiera sexo normal, conocerá usté pedazo de… miserable.Ella no encontró nadie a su altura, pues todo lo que hay en el mundo es la menudencia cual usté, o la petulancia, casi siempre en pollas, menos en clítoris, de cuantos son lamidos analmente por las menudencias cual usté. No hubo nadie a su altura espiritual, ni siquiera corporal en su vida. Ella era un templo y vosotros unas cloacas.Y veamos cómo la menudencia retuerce, ella sí retuerce, pero con saña, las palabras de ella. Dice: “Por esta y otras razones, los estímulos exteriores inciden de manera equívoca en su vida interior, retorciendo los sueños y aspiraciones hasta hacerlos girar en el silencio. «Si el escribir fuera lo mío no estaría siempre con esta inseguridad de que lo principal de cada uno es indecible —escribe el 25 de julio de 1965—. Ni siquiera separaría lo principal de lo accesorio. Me limitaría a escribir. O, al menos, a investigar por escrito por qué lo principal es indecible. Y en verdad, cuando digo principal me refiero al deseo. Siento deseos y no puedo formularlos. Así los niñitos recién nacidos. Pero ellos lloran» («Diarios 1960-1968», Frank Graziano, introducción y compilación, Alejandra Pizarnik. Semblanza, México D.F., Fondo de Cultura Económica, 1992, p. 270) Los diarios de los que ya dije en otro escrito ¿Cómo publicados once años antes en Méjico, Jalisco no te rajes que ya para eso está Ciudá Juárez, para qué élite de vida cultural allí inexistente si se andan por esos monstruosos sangrientos lodazales genocidios tamaños a la mujer?Pues papá financiaba, esto escribe la Piñata por propia experiencia, los estímulos exteriores inciden de manera equívoca en tu vida interior, retorciendo sueños y aspiraciones. Qué gilipolleces de palabras, y la “cultura” edita y los “cultos” leen, claro, leen sólo para saber a qué muerto deben arrastrar por las letrinas en cada momento, a qué muerto en el que todos coincidan para joderle también en muerte, cuanto en vida, ellos o sus colegas jodiesen hasta enterrar.“Si el escribir fuera lo mío” Ella la Poesis rebajándose siempre, si en la intimidad de sus diarios, para esta tropa de necios en realidad. ¡¡Precisamente porque el escribir era lo suyo separa lo principal de lo accesorio, y lo principal, por supuesto, es lo indecible, lo más dificultoso de decir, por eso por nadie dicho, y si formulado apenas por ella, y de ello muerta, ¿qué silencio no han corrido sobre una durante cuarenta años, sólo por pensar que lo principal no son las pajas a exhibir en novelas y los demás se tomen por coitos que de veras realizamos, que lo principal no es “hurgar entre las piernas” de los muertos, que diría mi niña muerta, sólo por la insania que hacen coincidir con cordura y llaman normalidá cultural académica, la insania de rebajar, sólo por pensar que lo principal puede ser lo que estoy haciendo aquí ahora, amar a muertas, desear resucitarlas, devolver la Vida a la Belleza, no creo que ningún tipo de belleza a las vidas de cuantos, yo también crítica, examino aquí?Dice la poesa rusa Kolikowsky --¿Han visto por cuanta gentuza no quiere ser ella reconocida, como insinuó a mi sueño, por la poeta Pizarnik?--: Lo principal de cada uno es indecible. Tu hermoso principal si fue indecible, aunque te esforzases en ello hasta morir, indecible pues te preparaban un destino de Aparecida, coincidente, por otra parte, con los deseos que ya habías formulado “Vivir entre los aparecidos” “Morirme para entrar en un corazón humano” “Ser uno de esos dos fantasmas que me utilizan de su celestina”. Pues “¡c’est moi!” ---más que de la Maga--- te bendicieron desde las alturas, “ese soy yo uno de los dos fantasmas asumirás y no veas que putada para el otro, la otra, destino al tuyo encadenado que arrastrarás hasta el abismo”. Mas millón de veces tu fantasma, le digo al que preparó el guión de esta demencia llamada mundo, que libre cuerpo o alma de nada nadie más. Ayúdame a ser tu muerta de Amor, tanto como tú por Amor, así mayúsculo, fuiste la muerta (Muérame tu muerte o resucite vos) MI POESA RUSA MASCULINA ---ya quisiese lo masculino, le digo a la tontita, contaros entre sus, ya veis por las novelas los usos que se hacen de los adolescentes, mi masculina no masculino-- KOLIKOWSKY, que por gentuza como la aquí traída no quiere ser conocida por PIZARNIK."LO PRINCIPAL DE CADA UNO ES INDECIBLEY en verdad, cuando digo principal me refiero al deseo. Siento deseos y no puedo formularlos. Así los niñitos recién nacidos. Pero ellos lloran".Así me haces acunarte contra mi pecho en el rellano de aquella triste puerta, grises escaleras, en el sueño."YO QUE ESTABA DESTINADA A NOMBRAR LAS COSAS CON NOMBRES ESENCIALES"Vos que demasiado bien cumpliste tu destino frente a tanto y tantos que te lo quisieron naufragar.
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Athánatos Martes, 1 Agosto 2006 01:48 Enlace Permanente Comentarios (0)