"El libro que mata a la muerte"

de Mario Roso de Luna

Dice en su cap. 8, habla de Fray Diego Durán:
Ya que no se vio directamente perseguido, hubo de sufrir por su obra la aún más temible "persecución del silencio" (cosa luego repetida con él, Roso de Luna, tanto en su tiempo como en el nuestro). Por eso ha podido decir de él un benemérito cronista mexicano, don José F. Ramírez, en una introducción a su obra: "La historia, que conserva recuerdos harto triviales, suele dejar en el olvido hechos y nombres que la posteridad inútilmente le demanda. Injusta con Fray Diego Durán, le deparó todas las desventuras que pueden perseguir al que ha consumado una larga y laboriosa vida en útiles trabajos. Apareciendo en sus obras como uno de los más ardientes propagadores del Evangelio en el sigo XVI, ignoramos cuáles fueron el teatro y fruto de sus tareas apostólicas. Diligente investigador y conservador de antiguas tradiciones y monumentos históricos, trabajó para extraños o para la polilla, no dejándonos recuerdo alguno, ni de su familia, ni de su persona." Sólo se sabe por el cronista mismo de su provincia, Dávila Padilla, QUE ERA HIJO DE MÉXICO, que escribió dos libros, uno de historia y otro de antiguallas de los indios, que vivió muy enfermo y murió en 1588. "Los escritores posteriores no han hecho más que repetir lo que aquél dijo, y algunos de ellos con variantes que despojan al desventurado escritor de lo último que se le podía quitar: su nombre, su patria y la propiedad de sus escritos."

Seguramente Roso de Luna, además de por la temática de su libro y los temas que tratase en sus obras el desventurado fraile del que hace referencia, haciéndole justicia no únicamente a través de sus palabras sino mediante cita de un tercero, el cronista mexicano José F. Ramírez, nos trae a sus páginas a Diego Durán (quitémosle el fray impuesto por la estúpida cultura de los conquistadores) como bálsamo a las propias heridas que venía sufriendo por parte de su patria cultura (esas culturas de advenedizos o instituidas, esas culturas por y para el enchufe, por y para el borreguismo del idéntico balar) a las propias heridas que seguiría sufriendo, él y su obra, él y su nombre, después de muerto.

Para nada estoy con Roso de Luna en sus tesis universalizadoras de los jinas (aunque qué más da llamar así, o llamar de otro modo, la esencia espiritual universal) y su defensa o profesión de fe en lo teosófico (jamás me gustó la madame Blavatsky) ; pero sí estoy con su gran cultura, muchas preciosas palabras e ideas que vierte en ese su libro llamado con el más hermoso nombre de libro que jamás se ideó: "El libro que mata a la muerte".
Y ya vemos por sus palabras y citas en defensa de Diego Durán, cuál es la muerte peor de todas que al ser humano honrado e inspirado trabajador de la palabra ideas o sentimientos se puede dar, la que dice el cronista mexicano José F. Ramírez en la frase que de él cita: "Los escritores posteriores no han hecho más que repetir lo que aquél dijo, y algunos de ellos con variantes que despojan al desventurado escritor de lo último que se le podía quitar: su nombre, su patria y la propiedad de sus escritos." Y la venganza o anulación de esta segunda peor muerte que se puede dar al que dio su vida por la palabra, las ideas, el ser testigo fiel de la verdad o mentira de lo justo e injusto de la torpeza e inteligencia de lo que vio, es que su libro, su palabra, siga ahí y llamándose o siendo de tan lumínico nombre o esencia: "El libro que mata a la muerte".

¿Ganas tu tiempo taradillo, o sólo te las pajeas mentalmente por estos suburbios llenos de mierda llamados blogs?

(Id a mi diario "Denuncia" si queréis ver los comentarios de hoy, 20-9-2008, y las nuevas criminalidades del comentado)

Y a toda esta legión de ofensas al Verbo llamadas blogs comentaristas (LA GENTUZA QUE CON ÉL PREPARASE LA COMISIÓN DE LOS DELITOS CONTRA MÍ, SOBRE TODO DESDE LA ARGENTINA ¿para continuar con el feminicidio que allí cometieron contra Alejandra?) del taradillo, que parece que han vuelto a leerme sólo porque le asesto (así es su ruindad analfabetez) una patá en los huevos a su cabecilla, LES RECOMIENDO SE LEAN MI ENTRADA EN "SOLO VEO ROSAS II", PARA QUE SE ILUSTREN UN POCO AL RESPECTO DE LO QUE NO ES Y ES EL VERBO.
A un tarado que dice que "gana su tiempo", dice, o le dicen, su dinerito se lo procuró o su papá diplomático, tantas cosas de sí insultando a la PALABRA o al oficio de escribir manchado por tantísima de esta gentuza:
Tú qué vas a tener, si ni vergüenza mierdecita. Un delincuente que debiera estar entre rejas. Pero sólo se ejecuta, no ya encarcela, después de todos los demás martirios y mutilaciones a las Aileen Wornos, o a las que sufrieron el hecho de compartir el mundo con la legión de tarados a la que perteneces, como diablos que sois: multitud, no a los pollas fláccidas.. o si erectas... ni a sus putas.

Debiera darte vergüenza escribir esas mierdas. Pero ¿acaso la tienes? ¿No se le debería arrancar las manos a la gentuza que se atreve a escribir lo que tú y tus "comentaristas"? Pero en este mundo se prima la libertad de expresión para los que nada tienen que decir o tuvieron, para los criminales. Mientras se enmudece, mutila, mata a la verdadera Palabra.
¿El tiempo llanta? ¿Qué es eso descerebrado? ¿La llanta de tu automóvil cacho tarado, de así sólo conoces el tiempo? (Envía también esto a tus novecientas mierdas comentaristas, enfermo mental, ENFERMOS RETORCIDOS HJPTS TODOS) ¿La yanta del que majas o jamas a dos carrillos, pues gratis te dieron la manducatoria en este mundo?
Hay azores y cuervos y buitres. Tú y tus taradas sois de los últimos: ¿A cuánto robo y a cuánto crimen, a cuánto cachondearse de la decencia saléis vosotros, vuestros padres y vuestros abuelos, todos en el infierno os veré? Yo allí sí que seré el azor con la teíta para daros por culo a todos vosotros que tuvisteis la criminalidad impune de tomar, AMPARADOS SIEMPRE EN VUESTRO NÚMERO, ¡siempre tantísimos los criminales, siempre formando una piña para la comisión de sus delitos amparados los unos en los otros!, EL PALACIO DE LA PALABRA EN VANO.
Lo que debería el azor es sacarte los ojos de buitre y echárselos a todos los otros buitrecitos compañeros, QUE VAYA QUE SE DARÍAN EL FESTÍN. Así sois vosotros, los únicos rapaces: Capaces de todas las infamias: HASTA DE COMEROS ENTRE VOSOTROS MISMOS.

Entre otras cosas, este es un consejo para que no insultes los ojos de los que te leen: Aprende a diferenciar entre se, del verbo ser, y sé, del saber. ¡¿O es que a las gramáticas pardas de todos los cerdos entre los que te desenvuelves tomando la lengua como su patrimonio de infamias, parasiteces, les dio por escribir al revés o diferenciar, o no diferenciar, sé de saber, se de ser?!

Y eso que yo me limpio el culo con la gramática además de con todos vosotros

Recomienda a tus taradas que me lean, EN TODOS MIS DIARIOS, no sólo aquí en los escupitajos merecidos que te lanzo pedazo de mierda Y QUE ASÍ TE BENEFICIAN MEDIANTE LA PUBLICAD SEA NEGATIVA.
¡¿Y de dónde te has sacado o inventado tú, o uno de tus innúmeros colaboradores blogger, a ese "Profundista" de risa?!
¿PARA HACER CREER AL "MUNDO MUNDIAL" DE LOS TARADOS QUE TE LEEN QUE TAMBIÉN PUBLICAS CRÍTICAS? CLARO DE DESCEREBRADOS COMO TÚ, INVENTOS TUYOS O DE TUS COLABORADORES BLOGGER, COMO DIGO.
Que algún día pagaréis las ofensas hechas a la PALABRA no os quepa duda, ni a ti, ni a la legión de delincuentes tras los que te escudas
Rastrero

No se pueden decir más sandeces en menos espacio y decirlas peor, es como si se estuviese insultando a la inteligencia a propósito, aunque la sandez

por muy intrigante, está lejos de esas tramas.
Pues bien no se pueden decir más memeces en menos espacio ni decirlas peor, LO CUAL ES GARANTÍA, ¿puede que por oficio de tinieblas o diplomacias?, DE QUE SEAS UNO DE LOS BLOGS MÁS VISITADOS....
(Clic aquí para ver las sandeces de lo más comentadas, que estamos en un mundo de anormales, advenedizos y chupaculos... ni duda al respecto deja esto que se ve en blogger, más bochornoso imposible, más insulto a la intelitencia, además de delincuencia de toda índole. Con estas palabrajos este indeseable pretende hacer mofa de mis palabras a mi hermana muerta en las que expongo mis pensamientos físicos, sobre la Física, sobre los misterios de la misma en mi diario "Para acabar con el mundo". ¡¡O sea que este hijodelagranputa se ríe de mi hermana muerta, y esos indeseables le comentan!!: ESA CLASE DE GENTUZA ES LO QUE HAY AHÍ, SI USTEDES CLICAN)
Al cual nadie acudirá a decir "loca lesbiana", "solo veo a una loca lesbiana", a su autor ¡¡DADO QUE PUEDE QUE EL TAL SEA UN HIJOPUTA MACHO DE TARADA HETEROSEXUAL CONDICIÓN, ENFERMO PERVERTIDO!!

¡¡Pero tampoco, tampoco nadie irá a ese blog a decir precisamente eso, lo que el autor es: HIJOPUTA MACHO DE HETEROSEXUAL CONDICIÓN, y con toda seguridad homófobo hasta las trancas (homófob como este sitio blogger encargado por el hijoputa dios o la hijaputa circunstancia de ser la lápida, nada de mármol, toda de cieno, en la que sepulten del modo más criminal mi memoria, pongan el broche de oro al asesinato que hizo con una y su obra este puto país, España, de tarados los más, de usureros y miserables) homófobo lo cual no quita para que el oficio de tinieblas o diplomacia, ENCHUFE BLOGGER (y ya nos estamos echando encima actuaciones ilegales que se nos hagan por parte de esta u otras plataformas, ¡y en alianza con los usuarios de las mismas!, TODOS DE IDÉNTICA AUSENCIA DE MORALIDAD, VERGÜENZA, sólo por destapar la indecencia, ACTUAR CON SINCERIDAD, esa que nunca conocerán todos ellos y sin embargo en sus blogs la ponen de bandera como condición que apreciasen o tuviesen... qué risa)le acarree también montón de visitas de esos... ¿cómo llamar a los gays, lesbianas, que siempre fueron tan amigos de lo heterosexual que una y sola y misma condición con ellos parecieron, no sé para qué el epiteto rebajante más que distinguiente de homosexual?!!

Qué asco, che, QUÉ ASCO

Y la Patri Venti esta otra sorpresita nos deparaba (estocada al título)

Parlamento del fulano de la fotografía que verán si van al blog de la Venti, para nada pienso subir de nuevo a ninguno de mis diarios: "No puedo precisar en qué momento, sin proponérmelo, empecé a distanciarme de Alejandra. Olvidaba las citas que hacía con ella, pasaba semanas y meses sin llamarla por teléfono. Culpable y sin poder explicar mi comportamiento descortés, leía la tarjeta que ella había deslizado bajo la puerta de mi departamento y que todavía conservo entre mis papeles: “Juanjo querido ¿te olvidaste de nuestro rendez vous? Traía tantas cosas lindas para vos. Llamame cuando encuentres un segundo para tu Alejandra”.
Buen momento para distanciarse de toda mujer,
lo dicen todos vuestros manuales de aprendices de sementales,
ni siquiera llegáis al acto con la lección aprendida
(quizá sí cuando violáis en grupo niñas de 14 años,
y de la lección que lleváis aprendida
hasta haciéndolas arder, en cuerpo por supuesto,
y hasta las cenizas, enseñáis, así colectivamente,
en grupo, macho gregarismo que fuisteis siempre,
a esas infancias a vosotros inmoladas o por)
es después de haber follado,
sobre más si la mujer es tan pobre en bienes materiales
como, otro estorbo para largas relaciones entre ambos sexos,
rica en alma,
ese intelecto de las mujeres que nos molesta más que nos asusta
ya que sabemos que las competencias siempre saldrán a nuestro favor,
no en vano somos la polla en un mundo hecho por-para las mismas
¡y utilizando a las putas de menestrales para tal fin, si fuimos listos!,
ese intelecto de las mujeres que nos molesta más que nos asusta,
o que nos asusta cuanto nos molesta
de saberlo superior.
Transfollantis olvidantis
sobre todo si pobrísima
de lo tan inteligente.
¿Qué más os interesa conocer de todo agujero que os sirva de criatura,
o de toda criatura que os sirva de agujero?
¡Qué gran importante, ¿por aquello de su altura
comparado con lo bajito de ella?,
qué gran importancia la del fulano
que olvidaba las citas que hacía con ella!

Para arrancarles la piel a escupitajos
si los escupitajos fuesen látigos,
como en su día dije de las lágrimas:
si fuesen cuchillos afilados.

Nuestros pies y manos en este paralítico, en lo físico, acercarnos a Alejandra, Patricia Venti (pinchando el título) de nuevo nos confirma en lo e-

xacto de nuestras apreciaciones, o lo acertado de nuestros sueños, de tan antiguo como de 1972, cuando ella muere-ella vivía.
Esta vez rescatando ella, Patricia Venti, párrafo tachado de la correspondencia Pizarnik publicada, por el cual sabemos con mayor certeza CUANTO DE SUICIDIOASESINATO TUVO AQUEL "SUICIDIO" QUE TODOS VEN DE LA POBRE NIÑA O LA POBRE LOCA TAN DESEABLE DE QUE SE LA IMAGINAN TAN LUJURIOSA, ¿DEL SUCIO LUJURIOSO DE ELLOS SE LA IMAGINAN, QUE HASTA ESO, LUJURIA, TIENEN ATROFIADO PUES GENÉTICAMENTE, Y NO DIGAMOS AMBIENTALMENTE,
DEGENERADO, DE ESA LUJURIA
DE ELLOS QUE HASTA A SUS POLLAS, O COÑOS, DE RETRASADOS "ARTISTAS" "ESCRITORES" "CATEDRÁTICOS" SE HUBIESE HECHO? PUERCAS SUPOSICIONES DE TARADOS CON TÍTULO. CUANTO DE SUICIDIOASESINATO TUVO PUES SE LA ASESINÓ DE INANICIÓN INCLUSO, SÓLO POR EL INCREÍBLE DELITO POR EL CUAL ESTAFASEN TAMBIÉN A UNA SU ENTERA VIDA: ESCRIBIR.
"Juan, mi tan amigo, más agradecerte el dinero? Valga decirte que me salvó en el sentido literal del término. Además por él empecé a alimentarme y estoy más fuerte." (12 febrero de 1972 cuando ella moriría en septiembre de ese año --buena familia, escogidas amistades--)
Sigue P. Venti: "...la carta que J. Liscano le envió el 4 de febrero de 1972: “Me tomo la libertad de enviarte un pequeño cheque en dólares, para animarte. Entre escritores hay que ayudarse. Yo tengo la fortuna de tener fortuna, y no constituye ningún acto de desprendimiento prestarte este mínimo favor. Tómalo como un regalo tardío de Navidad”.
¿Estamos? ¿Se ve? SUICIDIOASESINATO. Y además la indignidad de tener que agradecer limosnas a los desgraciados cuya superioridad existencial sobre ti se la da, ni siquiera el hecho de que tuviesen más redaños para enfrentar al mundo, como explican todo tipo de hijoput@s licenciados en toda clase de hijaput@s sociolo-psicolo-gías, sino simplemente que tuvieron más de aquello que marcó la "superioridad" de los criminales o hijos de los criminales, sobre los menos, menos criminales nosotros, menos nuestros ascendientes: Poder, dinero.
Pero ¡Y encima ¿quiénes escribieron siempre y casi únicamente?! ¿No es la historia de la literatura una historia de los hijos de las "buenas" -criminales- familias describiendo sus sociedades en las que tan a gusto se encuentran todos, los descritos y los describientes? ¿Quién nos mandase querida Alejandra, sólo por tener padres de lo más trabajadores y serlo nosotras, meternos en la camisa de once mil millones de pares de enchufes sólo dispuestos para los acaudalados, o hijos de asesinos y ladrones en todas las guerras o paces, esos que siempre medran no importa el crack económico, camisa de once mil millones de pares de enchufes escribir-publicarse, quién nos mandaría meternos?

Y esto es todo un resumen de la planetaria historia de la literatura o letrinejas mundi, que anotamos en este diario, cuando venimos de trazar toda una AUTÉNTICA NOVELA en nuestro "Sexo del alma"... Alma mía, tu sexo, tu vida, tu mente, tu inteligencia, tu sensibilidad por estos cerdos enterrada. Alma mía de carne, tu cuerpo, cada exquisito rasgo de tu espíritu.