Decía Jung "Lo que no se hace consciente se manifiesta en nuestras vidas como destino" ¿?

¿Qué jodida cosa no habré hecho yo consciente para tener un destino tan jodido? Me pregunto a altas horas de la madrugada.

¿No soy para nada consciente de lo "bueno" que es el ser humano en general? ¡! (Ahora me admiro, no me interrogo como en el epígrafe ante la doctoral frase de Jung) ¡¿No soy para nada consciente de lo astuto eficacísimo interesante con propósito sacrosanto que es el proyecto divino?! ...PRIMERO, si le viera lo divino, luego el propósito, más tarde lo eficaz. Astuto sí lo parece; una no será consciente de "algo jodido" y de ahí nuestro destino jodido (...¡¿No será consciente una de "algo jodido" de "algo huele a podrido" en la Dinamarca del mundo universal?! Hasta ahí pudiéramos llegar. Yo: LA QUE VEO, por cuantos permanecen felizmente ciegos) , pero desde luego QUIEN parece de lo más consciente es la astuta mente universal que no para en los ríos de sangre que deban verterse o sesos que igual con tal de llegar a su propósito. A saber cuál.

Ay ay, esta pobre psicología que hasta en manos de mentes tan lúcidas o insobornables por sus predecesores en el cargo o la ocupación con mundanal ruido o éxito como lo fue Freud para Jung, no llega más que a darnos disgustos. Yo impactada ante la rotundidad de esa frase: Lo que nuestra mente no hace consciente se nos manifiesta como destino, algo así como la vida de la que huyes te sale al encuentro, no corras de tus miedos o te enterarás que ellos corren más y cual la paradoja del llegar antes de haber partido si te pones a viajar más aprisa que la luz (¿con lo cual deberías eternizarte en esa partida-llegada, ya que al parecer no hay nada en medio, o no hay camino alguno si siempre acabas en el mismo sitio?) , te encontrarás que tus miedos siempre te van por delante como la tortuga a Aquiles para no dejarte de fastidiar; yo impactada y perdiendo mi tiempo intentando psicoanalizarme la tortuga mental... digo el Aquiles.

Pero frases como éstas salvan al grandísimo Jung que tuvo el atrevimiento de sermonear a los muertos pensando que así podría alejarlos o exorcizarse él sus propios miedos ante ellos, miedo del lugar de los muertos, ese sitio en el que no se necesitan ni restaurantes ni guardarropas... ni nada de nada que conforma las estupideces de la vida en general, estupideces que nos son tan entrañables o caras a los vivos como el tener un trabajo idiota, reproducirse o ir al cine:

PROFUNDÍSIMAMENTE DE ACUERDO CON QUE LA PSIQUE, DESPUÉS DE NO EXISTIR, SE CONVIRTIÓ EN UN VERTEDERO, O NOS LA RESUCITÓ DE LO MISMO ESE POBRE MENTAL QUE FUE FREUD VIENDO POLLAS SIEMPRE POR TODAS PARTES PARA ASÍ CONSOLARSE DE SU DESEO INSATISFECHO POR LAS MISMAS, POLLAS CUAL PSIQUIS.

Y este párrafo nos recuerda al Gran Wyoming y su "¡lo que votan los españoles va a misa!" (Por supuesto que en este país siempre beneficiarán las urnas electorales al sacerdocio y su sede vaticana: Lo que votan los españoles o pagan en impuestos va a engrosar, jugosa tajada de ello, la banca de la "Santa" Sede) : Los sueños enviados por Dios... Parece que debieran ir a misa, pero no. Y ¿con qué autoridad sacerdotal puede decirse que Dios es incapaz de hablar a través de los sueños? ¿Se le pondría a Dios algo por delante, ¡ellos que creen en Dios y en su Sumo Poder!, no sería capaz de algo tan tonto o inocente como hablar a los durmientes, ¡no se me aparecería a mí ese su Jesucristo, resucitado o no, entregándome aquellas tablas escritas con luz y en griego y de cuyo texto sólo salvó en la vigilia la durmiente el encabezamiento y la firma: ες -------- ες!?, y ya sabemos lo que había en medio: ALEJANDRA PIZARNIK se llamaba o era el texto de la Tabla divina, o entregada tan divinamente a la durmiente.
Mi Tabla de la Vida, mi Texto Sagrado, de la Ley y el verdadero Orden Cósmico: Lo que Dios separó de esta vida o quiso unir de ultratumba, ¡no haya mano sacerdotal que diga que así no se celebran los matrimonios! ....No hubiese habido dios cabrón o destino jodido del que habla la frase del título, QUE SE ATREVIÓ A MANCILLAR SEPARÁNDOLO, NO DÁNDOLE NI LA MÁS MÍNIMA POSIBILIDAD DE SER... A NO SER DE ULTRATUMBA.
Mas todos seremos así, pues a eso vamos y de eso vinimos.

Psiquis detritus, cuando pudo ser Universo Psique Mariposa... No sé si todavía estará a tiempo. No, no está a tiempo. Está fuera del tiempo.
Tan de los sueños hermosos... ¿O sueños pesadillas?

Únicamente d la cosa más terrible q le puede suceder a quien escribe del modo más profesional: con toda el alma, todo el conocimiento, toda la justici

... ¡¿Y quién escribe así aparte de ti, Alejandra Pizarnik, dos más, mujeres también?!

¡Joder! Pero así no hay quien escriba. Ya hemos anulado lo que íbamos a decir por hablar de la profesionalidad o la capacidad de quienes escriben. Bah! de todos modos digo:
Lo más terrible que puede sucederle a quien escribe y al menos piensa hacerlo con el alma en la mano (aunque sea tantas veces el pene, el coño menos, lo que empuñen, el pene o el ego sucio enfermo) ES QUE NO LE LEA PRECISAMENTE "AQUELLA PERSONA" PARA LA QUE ESCRIBE, POR LA CUAL DICE O ESTÁ DICIENDO TODO LO QUE ESTÉ DICIENDO EN ESE MOMENTO.
Mira, al menos de eso a mí me curaron, yo que padecí tanto de incomunicación, aunque no la sufrí jamás como ahora (¡Y JÓDASE USTÉ, JÓDASE SIEMPRE UN TERCERO NO UNA, CÓMO NO LA IBA A PADECER SI NINGUNEÁNDOSEME EN ESTE PANORAMA LITERARIO MEDIOCRE Y ALACRÁNICO DURANTE CUARENTA AÑOS!) MAS AL MENOS YA LO PEOR QUE LE PUEDE SUCEDER A UN ESCRITOR, QUE ES QUE SU PALABRA NO DESCANSE EN EL PECHO AMADO, QUE SU PALABRA NO OBRE RESCATADA EN TODA SU INTEGRIDAD, POR MUCHO NINGUNEAMIENTO QUE EL MUNDO LE HAYA DECRETADO, EN ESE PECHO AMADO... ESO YA NO PUEDE SUCEDERME. Y NI ESCRIBIR UN RENGLÓN MÁS HUBIESE NECESITADO DESDE ESE 2002. Bien puedo partir si mi palabra obra rescatada en el único lugar, tu corazón humano ahora alma etérea, ÚNICO LUGAR MÁS ALTO, MÁS REVESTIDO DE AUTORIDAD DIGNIDAD A LA HORA DEL ESPÍRITU Y SU PALABRA, SÓLO A LA ALTURA DE UNA.

Emy Noether. ¡¿Cómo yo, amatemática criatura q no anumérica, osaría discutir su divina razón, siendo ella la matemática + grande, y para una vez q el

género macho humano se ve forzado a reconocerlo, reconocer valía alguna, lugar alguno en el mundo para mujer alguna?!
Pero dije en mi "Solo veo rosas 3", y no me arrepentiré ni por Emy Noether, que hasta la sagrada conservación de la energía, esa que hubiese derribado toda la física de que aceptasen por válido otro teorema, el de Hawking para la información, o sea la energía, hasta esa sagrada conservación (tanto como el valor de c para árbitro de todas las velocidades siendo que ni ella misma sabe, y menos nosotros, a qué viaja cada vez, cuál su exacta energía para saberlo) debiera ponerse en duda... sea por estar de acuerdo con alguien, Descartes, poner todas las cosas en duda para llegar a la verdad. Ni por Emy Noether y sus simetrías convertidas en todas unas pitonisas prediciendo las leyes de conservación y sus constantes. Simetría, que si el espacio, simétrico, isotrópico para donde mires, la energía se conserva, etc. constante de Planck. Y mira qué me importa a mí que se conserve no se conserve (ojalá y se fuera todo esto al carajo ahora mismo. ¡mejor, se hubiese ido desde todos los tiempos!, y no por aquello de que exista multiverso alguno con universo otro donde esa posibilidad se esté dando) Pero una no puede por menos que escandalizarse de lo que nadie se escandaliza (cuando todos los imbéciles son a llevarse las manos a la cabeza por un "imbécil", mira si por un "hijoputa") razón alguna a la que se atropelle, afirmando por aquí lo que por allá, de ser cierto, todo cuanto construyeran sobre ese allá no podría sostenerse, ejemplo: Sistema aislado sin interacciones con otro sistema para que sea todo lo simétrico isotrópico que parece nuestro Universo y de este modo la energía ni se cree ni se destruya, ¿y qué me dicen si es cierta la teoría de los múltiples universos?, no estamos solos o aislados ni en cuanto a eso, ser la única exclusiva cagada universal; y colmo de colmos, si solos estamos que la energía de los demonios ni se crea ni se destruye, ¿qué se fizo, cómo se las maravillarían los hados inexistentes para crear la postulada singularidad, o no singularidad dado que no hay ni agujeros negros si hemos de creer al último Hawking?, ¡¿cómo, de dónde aparece de pronto la puñetera energía, la total, y con esas ínfulas de expansionismo como si efectivamente hubiese surgido de repente y de algo?!

Aunque me gusta de lo más Emy Noether y no pienso tampoco contradecirla, tendría que estar no escribiendo esto sino haciendo matemáticas. Y además lo que a mí de veras me intriga, es algo tan fundamental como esa unificación electromagnética-gravitatoria que no parece conseguirse ni con los multiversos, algo tan de chiste, ni con la gravedad de ricitos o bucles; o más sencillo, me intriga otra simetría de campo o gauge, la electromagnética, y su ruptura, se supone que entonces, siguiendo a Noether, algo deja de conservarse o de ser constante. La carga eléctrica pasaría al rango del inobservable o fraccionaria que habita sólo en los núcleos, que sería algo así como si de pronto viésemos los quarks. ¡Y todo ello no crean que a esos rangos energéticos o caloríficos atribuidos al principio del Universo que aspiran a reproducir en los aceleradores!, simplemente mediante lo contrario, frío o superconductividad: ahí se rompe esa simetría gauge electromagnética que hace que el fotón tenga masa, no sólo los Z o los W de los aceleradores. ¡¿Se imaginan? Un fotón con masa! Ya la hemos liado otra vez: Si un, esto es todos o cuantos fuesen, fotón con masa, éste quedaría instantáneamente clavado a su sitio con un peso mayor que el del Universo que le alberga, pues eso es lo que dicen que sucede si se es masa y se viaja a la velocidad c. ¡¡!! (Bombilla) Se me acaba de ocurrir que eso puede que sean los múltiples universos de Lisa Randall y otros: Fotones a los que la ruptura de la simetría electromagnética de pronto infló al modo inflacionario que el Big-bang infla.

Pero para nada es broma lo de la ruptura de la simetría gauge por la superconductividad, para nada sería broma que de un modo sencillo se pudiesen convertir en indistinguibles o idéntica familia de partículas las con y las sin masa, o intercambiarse: fermiones a bosones, bosones a fermiones. Me veo a mí misma contemplando a la Pizarnik en persona, ¡yo siendo para ella su fantasma!, quizás todos nosotros, la masa, convertidos en mera luz, y el telar de fotones, o mar, que nos circunnavega, más que le navegamos, y sus preciosas informaciones perdidas, ahora mismo siento el aliento Pizarnik en mi nuca, se me erizan los pelillos del cogote, tomando el cuerpo que les corresponde... y por el que parecen sentir tanta añoranza. Todavía recuerdo las palabras crepusculares de ayer mismo: -La querida tierra: República de sexo y seso, alguien decía, alguien no yo.

Un fotón, desde luego tan gravitón, partícula Newton, otros dicen divina, de higgs (la física tiene muchos nombres para exactamente las mismas cosas, que algún día se verán así, aunque ahora aparenten distintas) de adquirir masa, ¿y tan verídicamente instantáneo como yo le creo, tan milagrosamente viajando a c y convertido en todo él mismo? Y han llegado a ser como dios. O: todos para uno y uno para todos, tan mosqueterilmente pronunciado.

El universo es un electrón, alguien dijo. Kirttimuka Alejandra: El forcejeante cuerpo poético que va a venir, voy a venir

A cómo burlar la desintegración en el encuentro materia-antimateria, cargas opuestas, ¿el misterio magnético tiene la solución?, parte magnética de la fuerza de Lorentz entre dos partículas no ejercida sobre la misma línea acción-reacción de la 3ª de Newton.
Desde luego lo magnético que tanto tiene de masa, o al revés, de una fuerza, CONTRIBUIRÁ DE FORMA CONSIDERABLE A LA ESTABILIZACIÓN DE ESE ENTE CASI IMPOSIBLE QUE ES UN NÚCLEO ATÓMICO, las cargas apelotonadas en imposible reunión.
“Las fuerzas que llevan la dirección contraria a la fuerza de gravedad se llaman, frecuentemente, reacciones del apoyo.”
Reacciones del apoyo: Nombre de lo más común para la energía oscura del Universo que tiene a bien obrar la parte “reaccionaria” de la “acción” gravitatoria.
Nuestro querido apoyo o gravitación ejerciendo como en un a modo de “cargas opuestas”, la masa es eso, que sólo conoce la atracción. Y ahí tenemos a la fuerza de reacción del apoyo, o aquello que tira del Universo, energía oscura, ejerciendo de cargas iguales: qué asco me doy cuando me miro al espejo, que si no fuera porque mi magnetismo me salva, o sea el trastocarse mis derechas en izquierdas y viceversa, como las cargas en la fuerza de Lorentz… Pues iba y me desintegraba, desgarrada por mi centrífugo asco.
Y no se crean que no hay ciencia aquí ¡por la gloria de mi madre! Analicen con fundamento.
Y bien, Corolario: Al igual que la masa demuestra su naturaleza de cargas contrarias, y efectivamente no existiría masa tal como la conocemos: átomos, de no ser por ellas, electrón protón. ¡¿Estaría definiéndonos el espacio su naturaleza de vacío o no masa, como de una carga (el universo es un electrón, alguien dijo) tan igualitaria a la vez que tan compacta que a sí misma se defenestra desgarra despedaza?!, fiera de ella como la orgía Kirttimuka a la busca del mantra definitivo que realizó tan a la perfección Alejandra, como todo suicida, pero ella encima fue y lo relató:
El nacer, que es un acto lúgubre, me causaba gracia. El humor corroía los bordes reales de mi cuerpo de modo que de pronto fui una figura fosforescente: el iris de un ojo tornasolado; una centelleante niña de papel plateado a medias ahogada dentro de un vaso de vino azul…. Y mi cabeza, de súbito, parece querer salirse ahora por mi útero como si los cuerpos poéticos forcejearan por irrumpir en la realidad, nacer a ella, y hay alguien en mi garganta, alguien que se estuvo gestando en soledad, y yo, no acabada, ardiente por nacer, me abro, se me abre, va a venir, voy a venir. El cuerpo poético, el heredado, el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana….
Va a venir, voy a venir. La que siempre se estuvo en esa espera, siéndola, al alguien que no llegó en lugar de ir… Vino, ella devino como cuerpo poético, se apareció ante ella: ella: algún otro yo: Va a venir, voy a venir.
Kirttimuka tan parecido a la centrifugadora del principio: energía oscura, misma carga, espacio ilimitado, eterna huida de ti para APARECERTE, PARECERTE.

Lo cara de Bélmez que tie' Vos aquí pe'azo de Maga. Tanto, que se me viene a las mientes algo chusco también andalú q mi abuela contaba, sobre todo

recordando lo que dicen algunos de los tantos que de Vos (Y referido a ti la Maga del pro-nombre no me resisto escribir con mayúscula pronombre tan hermoso dicho desde Otro Mundo a mi oreja) hablan: lo aterrorizada que estabas ante cualquier intrusión más que visita de tu madre a tu vida tu casa, ¿esa madre que se te colgaba cual si tú el perchero y ella la cómoda prenda aunque ¿no adorada? dado lo muy omnipresente en tantos de tus retratos con tus amistades --¿amistades?-- o colegas --¿colegas?, algo hay que decir para entenderse-- masculinos. Pues bien mi abuela contaba de aquel bestia albañil de los primeros años del siglo veinte que por su boca profería esto lo cual creyese piropo, oye no tan distinto de los que hasta ahora mismo circulan sea en forma de chiste que a los no-machistas (hoy todo hombre varón --pues por supuesto no hombre mujer-- de los primeros mundos quiere ser tomado por eso, como siempre por lo que no es, no-machista) deben reírles hasta las feministas para no ser calificadas de estrechas o tomadas por unas amargadas o por unas estiradas buscando con lupa la huella del delito míster Marshall, digo querido Watson elemental:
Estás que revientas so cacho joía, si no fuera tu mare a la vera te diría una jechiura hija la gran puta.
Estás que te sales querida Pichárnik, así estilo Bélmez. Sé que alguna mañana abriré el ojo... Y te habrás salido ya, vaya que si te habrás, a tu madre le gustase o no, le guste o no al dios de las alturas y toda su cohorte de indecentes milicos del más allá, esos gendarmes que te están impidiendo romper la tapa de tu sepultura y salir de ella como el Lobo gris yo lo he llamado, y vendrá para que no queden ya más vivos.
Bien, y los lenguaje semen viejo agua negra hueso que despista podrían aclararnos, ya que para ellos oficio de lenguaje es la práctica de todas esas indagaciones en purismos (ya lo dudo lo de purismos) y corruptelas (esto puede) de la lengua, podrían aclararnos qué leche es aquello de la JECHIURA que el andalú mienta, ¿una picardía?, o ¿una fechuría un poco disléxica que toma el lugar de picardía en la frase... ¡o piropo!?

Justo de donde una cara demoníaca la mira, ese espíritu inanimado del árbol atraído a la vida por ella, surge esta luz... por tus huesos cuando

pronuncias la palabra árbol, la Tierra vista como Jardín de las eternas e inalcanzables delicias... porca miseria
"Devolviendo la luz a los huesos del árbol" titulé esta fotografía tomada de un volumen en el que están publicadas las cartas de ella a Antonio Beneyto, sin saber que justo a los cuatro años una cámara me pondría en posesión de esa luz que desde tu preciosa vida transmitías al árbol. Un abrazo de luz debió sentir aquel leño muerto tomado tan tierna amorosamente. La resurrección del árbol, aunque no de Lázaro, ese abrazo que esperas que te devuelvan. Tan de los sueños hermosos, que dirías tú: Devolver la vida a ese árbol... devolvértela a ti, devolverte aquí donde uno de tus más preciosos amores, o el más precioso, según tus precisas palabras, fuese por los espejos... fuese por este leño revivido por ti. Me pongo en el asombrado lugar de esta criatura arbórea cuasi demoníaca, aunque quizá bastante más angélica que ese dios sepulturero de los cielos como tú tan apropiadamente le bautizaste.

Resaltando unos mimosos amorosos labios, el superior en la fotografía en la q parece estar convaleciente d su antiguo mal más alguna otra infección

oportunista, qué se semeja la tristeza a un cáncer, apenas hay quienes la sobrevivan (de dolor también nos hubiésemos, hace tanto tiempo, muerto, conocido ya nos hubiésemos en el otro lado, sin necesidad de no pedidos milagritos, ni siquiera por ella --¿O sí? Quizá sí, dado lo romántica, dado lo románticas. ¿Cómo hubiésemos perdonado, tanto ella como yo, a un dios una vida, sin que la misma nos ofreciese el rostro esperado, la vida aguardada, polvo aguardador, para adentrarse la una en la otra hasta desaparecer?-- de dolor de no ser por lo desmedido de la injusticia, de dolor de no venir la ira, cada día con más frecuencia, a ocupar su lugar) Resaltando unos mimosos amorosos labios, el saliente superior que para ser mordisqueado a besitos y el inferior de la aquí nuestra Mona Lisa particular, que no sonríe no porque se le descubra el secreto de poseer una pésima dentadura, el solo diente que Los poseídos entre lilas le adjudica, sino por lo anterior dicho: no existir casi nada sobre la faz de la tierra que te invite a ello (A duras penas tu interior, tu interior es lo único que te sigue amparando, aunque el lenguaje no guarezca de habérsele ido la olla entera, más que la tapadera a secas o tejado; a duras penas tu interior, dado lo cada vez más ruinas, más consumido por el polvo aguardador) El inferior, que si no fuese hacer una comparación de lo más saludable para la cretina obra de Dalí, semejaríamos con su tresillo de la boca de la despampanante actriz en saloncito, más bien desquiciado que acogedor, convertida; ¡¿pues no es este labio inferior tuyo, tristísimo retrato de Alejandra, el lecho en el que se yacería de apopléjico Peter Ibbetson miedo de amarle, miedo de ser él, para ya no levantarse?! Justo: Uno tumbado, y otro haciéndole monerías, para parafrasear, una vez más, esta vez cambiando el género, a la dire de mi cole; uno tumbado y otro haciéndole monerías, o lo que es lo mismo: UNA, una felizmente tumbada, de boca apretada contra ese apetecible diván, a la vez que al otro o del otro hacemos-recibimos las monerías de mordisquear a tiernos besitos su mimoso saliente.

Palabras dedicadas a la cacho perdida que fuese, sí que lo estabas, mi niña, tu foto bajo el paraguas la recitadora sin suerte pues te condenaron a muerte, tu foto de agosto 1972 lo demuestra, a la cacho perdida que regalaba sus ósculos para exorcizar deseos lésbicos a los pitos pitillos de a realillo, dentro o fuera de las Irreales de la Lengua, mundo macho que de aparentar vive.

Fontenay-aux-Roses

Y en el año de tu muerte, ya es casualidad, alguien le escribe una canción a ese pueblo, seguramente a idéntica visualización de hermosa estación en su ruina cuajada de rosas, canción titulada con el nombre del pueblo. En ese pueblo que la fuerza de tus sentimientos contemplando aquella casa con sus cristales tan del color de los sueños hermosos, hubiese traspasado la muralla del tiempo... A esa fuerza de tu espíritu que casi lo logra: romper la muralla de la causalidad cual hacen tan de siempre los objetos atómicos, traer tú eso invisible que ni todos los sucesores de los cuánticos y su física de lo discontinuo, hacen aflorar: traer a lo macroscópico las reglas del micromundo.
Hace tanto que te esperaba Dice la voz. Dirá la voz del Vos no está sola. Hace tanto que te esperaba, verdaderamente dijo sin decir Carmen cuando leyéndote en profundidad exclamó: ¡Cuánto hubiese amado a esta mujer! Hubiese amado=Amó. Cómo se cambian de tiempos los verbos ellos solitos sin necesidad de la necedad que los conjuga. Cómo son de aplastantes sus decisiones.
Y yo sin la cámara para extenderte a los pies la Rosaleda, la de Madrid, no la de estos franceses y su pobreza estética a la hora de exhibir sus pueblos con nombres.... que les hubiese dado lo mismo escribir Fontenay-aux-merdes.
Otra ya les cantó Je ne vois que roses
Mejor título para un canto: Je-ne-vois-que-roses
YO NO VEO MÁS QUE ROSAS
NOMBRO LA LUZ PARA NOMBRARTE
SOLO NOMBRO LA LUZ
Quedarme ciega a las demás lecturas....
Pero eso lo he hecho, y ya desde mucho antes de que la casualidad te arrimase a la ruina de mi vida, jamás hubieses llegado de otro modo, tanto asco, más cada vez, hacia toda intelectualidad y el mundo de la palabra escrita tan rastrero como el de la palabra hablada, tan con su misma validez. Quedarme ciega a todo cuanto me rodease, cualquier otro estímulo: Sólo responder a ti y a tus rosas. Huyendo de todo lo demás como de la mierda.