"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!



martes, 25 de septiembre de 2007

De eso de lo que no se sobrevive: Tristeza que nos parte el pecho. Pero morir, dormir, para, incluso no volver a soñar, no sólo no despertar, para, al

contrario que ella, no habitar ningún corazón humano. No habitar, ¡NO SER!, no haber nacido. No habitar entre los aparecidos, ni en los tierros, ni en las Cielas de Alejandra. ¿Para qué conocerse de allí, cuando no de aquí? ¿Para qué conocerse... sin conocerse, que dijeron los desgraciados, y a veces mezquinos de su raza, del adentrarse (por lo general el torpe macho en la hembra lobotomizada desde tan antiguo que todavía le queda) y en este caso la una en la otra hasta desaparecer, de pulverizarse los ojos de la sed de mirar una rosa... cuando sólo a ellas veo?

La que suplicó llamas y ardimos. Efectivamente. Si tú habitando mi corazón desde que aceptaste la muerte a la que te entregaron me has arrastrado por este... ¿destino? (¡¿A esto se le puede llamar destino?!, dime tú que allí donde nada se ignora habitas) rumbo a conocerte de muerta vísperas de Aparecida, ¿no habré yo de suplicar llamas, una llamarada de más energía que la que dio comienzo al mundo... y si quieres me acompañas, allí no hay nada que pueda "obligarte" al llamarse "destino"?
Ni soñar, de dormir, de estar muerta, de no haber nacido. Una llamarada que todo lo deshiciese, aunque tú lo habitases.
Al final nos hemos entendido, mi querida muerta más viva que todos.

jueves, 20 de septiembre de 2007

Resaltando unos mimosos amorosos labios, el superior en la fotografía en la q parece estar convaleciente d su antiguo mal más alguna otra infección

oportunista, qué se semeja la tristeza a un cáncer, apenas hay quienes la sobrevivan (de dolor también nos hubiésemos, hace tanto tiempo, muerto, conocido ya nos hubiésemos en el otro lado, sin necesidad de no pedidos milagritos, ni siquiera por ella --¿O sí? Quizá sí, dado lo romántica, dado lo románticas. ¿Cómo hubiésemos perdonado, tanto ella como yo, a un dios una vida, sin que la misma nos ofreciese el rostro esperado, la vida aguardada, polvo aguardador, para adentrarse la una en la otra hasta desaparecer?-- de dolor de no ser por lo desmedido de la injusticia, de dolor de no venir la ira, cada día con más frecuencia, a ocupar su lugar) Resaltando unos mimosos amorosos labios, el saliente superior que para ser mordisqueado a besitos y el inferior de la aquí nuestra Mona Lisa particular, que no sonríe no porque se le descubra el secreto de poseer una pésima dentadura, el solo diente que Los poseídos entre lilas le adjudica, sino por lo anterior dicho: no existir casi nada sobre la faz de la tierra que te invite a ello (A duras penas tu interior, tu interior es lo único que te sigue amparando, aunque el lenguaje no guarezca de habérsele ido la olla entera, más que la tapadera a secas o tejado; a duras penas tu interior, dado lo cada vez más ruinas, más consumido por el polvo aguardador) El inferior, que si no fuese hacer una comparación de lo más saludable para la cretina obra de Dalí, semejaríamos con su tresillo de la boca de la despampanante actriz en saloncito, más bien desquiciado que acogedor, convertida; ¡¿pues no es este labio inferior tuyo, tristísimo retrato de Alejandra, el lecho en el que se yacería de apopléjico Peter Ibbetson miedo de amarle, miedo de ser él, para ya no levantarse?! Justo: Uno tumbado, y otro haciéndole monerías, para parafrasear, una vez más, esta vez cambiando el género, a la dire de mi cole; uno tumbado y otro haciéndole monerías, o lo que es lo mismo: UNA, una felizmente tumbada, de boca apretada contra ese apetecible diván, a la vez que al otro o del otro hacemos-recibimos las monerías de mordisquear a tiernos besitos su mimoso saliente.

Palabras dedicadas a la cacho perdida que fuese, sí que lo estabas, mi niña, tu foto bajo el paraguas la recitadora sin suerte pues te condenaron a muerte, tu foto de agosto 1972 lo demuestra, a la cacho perdida que regalaba sus ósculos para exorcizar deseos lésbicos a los pitos pitillos de a realillo, dentro o fuera de las Irreales de la Lengua, mundo macho que de aparentar vive.

lunes, 10 de septiembre de 2007

Alejandra Pizarnik, ella que, como digo en "Solo veo rosas", parece ser en un mismo rostro mil, o "legión" q se dice del amigo Príncipe de las

Tinieblas (Y al escribir esto, allí en "Solo veo rosas", lo de parecer ser legión, que se dice del otro, me tiró los folios, o el libro del atril al suelo, su malísimo fantasma) Príncipe de las tinieblas... ¿Y cuál más tiniebla?, dios. Hasta que el amigo 666 llegase a ser tan hijoputa que el 777 o setenta veces siete... ni tiempo tendría en el de toda la creación. Pues, efectivamente, "¡¿Quién más que dios?!", preguntó la exaltada soberbia. Pues aquí Alejandra Pizarnik y las mil que fuese, para mí las todas, dándose un aire, ¡o la otra dándose a ella, joder!, ya soltaré aquí la fotito, a la Silvia Plath tan bestia cual ella que de cincuenta seconalazos o de meter la cabeza en el horno. Pobre Silvia, ninguneada esa vez por la nadería de su maridito gran poetito entre o para la sociedá de los machitos hembras taradas incluiditas.
Pobre Silvia, pobre Alejandra, pobre de mí, sociedades macho que nos tocase vivir, pobre y verdadera alma de la mujer tan sin expresión nunca, tan todo tan macho, tan pobre, tan sucio. Valga esta misma foto de Silvia que acabo de agenciarme, no es a la que me refería, pero qué idéntica expresión. Qué desencanto, a más aparenten posar tan interesaditas por el objetivo que las mira.
Silvia Alejandra. Para los amantes de nombres compuestos, he aquí otro de lo más eufónico como el de Carmen Alejandra. Siento ponerte, amorcito, miniña miniña miniña, en segundo lugar, pero lo requiere el oído. Haberte elegido para rebautizar tu Flora, un Carmen, un Silvia. Hasta Flora Alejandra es más eufónico. La alejada de los hombres, si fue humilde, que hasta se rebautizó con nombre tan discretito que siempre aspira a segundo lugar.

sábado, 8 de septiembre de 2007

Por una vez, sin sentirme mal, voy a escribir el vocablo "blog" o el término, en honor al ingenio femenino argentino

Autora del BLOG, no flog, más bien fuert, de lo buen, original, no de lo potente, "Bla ble bli blog blu" http://puroblabla.blogspot.com/ Cuánto talento perdido o que se perderá, femenino, cuánto fuert, aunque no de lo potente, de lo original.... por cuánto miserable que escribe, sobre todo en masculino, con relevancia social.
Me parece de lo más su BLA BLE BLI BLOG BLUG, los en español escribimos diarios, subtitularía yo si a esa sra. aLdy, que no Lady, no molesta. La prensa tan amarilla estadounidense, por lo embustera, más que aquí (Más que aquí, si allí es a más millones a los que distraen, entontecen, lavan el cerebro --¿para qué se necesitará hoy la psiquiatría?-- los media) BLOG debiera llamarse, ¡y se llama!: Bash, besh, bish, BOSH, bush.
¡¿Y por qué no lo etiquetaría yo de la manera breve y siguiente, si al paso me ha salido la economía, mercado global exclusivamente inglésparlante, si el BLOG y el BUSH?!

miércoles, 5 de septiembre de 2007

El balcón la silla el libro de la ruinosa espera..¡Pues se subió! ¡¡MPG!!(Algo así que ¡¡Ave César!!, y no sé qué de moriture y no sé cuál te salutam)

Logrado hémoslo, que nos den el vistazo bueno... cuando nos pillan cagando, que se dice. Bueno, ya vendrán imágenes mejores, filmar que parta un rayo y esas cosas impactantes.

Esta vez no "mierda sube-vídeo", sino ¡Se subió la mierda el vídeo!

Grupo poético de Sombra & Sombra. Dentro de mí con ella que es yo