"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!



sábado, 31 de marzo de 2007

Esa luna inmensa que parece que por nuestros montes rueda

Tan cerca tan cerca, como en mi sueño la tuve, cuando encarnando todo el mal y descendiendo sobre nuestras cabezas rompía los barrotes que nos apresaban. -Al fin libre, para morir o de morir, expresó el astronauta de Palenque... que si giran la fotografía 90 grados contra el reloj aparece. Llevo tanto tiempo sin rimar que aquí las palabras se toman la iniciativa... y riman y riman, pues para eso nacieron. Y AUNQUE nada rime con nada aquí, nadie con nadie.

martes, 27 de marzo de 2007

Alejandra misteriaba su mirada para no volver azul la rosa roja, pero yo la voy a mixturar...Hasta que de los ojos marrones que ella anheló tener en

vida, deseo tan tonto que hoy le hubiesen suplido, previo pago (tanto el capricho como la ceguera. Allá te las ampares hermana en la ONCE si no abonas el que te remedien estar medio ciega, allá te las apañes sr. Artaud o paredros, ¿y para qué necesitaréis los piños si a la fosa desciendes descendemos, pero tú un poco más aprisa debido que para manducar no ya no dinero sino hasta ni muelas? ¡¿Y quién le mandó a usté escribir, aun fuesen puñaladas, en vez de andar degollando pero en efectivo y a traición y desde la prepotencia?!) todas las pasarelas Cibeles del ir a la moda glamur; hasta que los dos ojos marrones que anheló, se vayan confundiendo de su hermoso verde.... Y ahora estás aquí: Y mis iris son tus iris.
-Dime, hijo, ¿por qué no tengo yo unas plumas tan bellas
con ese noble tono y círculo marrón?
.... Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
Dijo en mi crepúsculo de junio y 1972 voz que en Argentina escribía en ese mismo momento, día antes, día después, y también en el crepúsculo:
Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar.
¿Y quién le sopló al oído este renglón verso a ella?
Misteriando miradas y yo mixturando iris....
Como te asomabas por mis ojos en el espejo, te asomarás, pero sin espejo portal que supla otros mundos.

Me ha costado tener que cambiar hasta la url, ahora es http://ionlyseerosesii.blogspot.com, ya que no me admitió la "I" mayúscula por dos veces para

significar en números romanos el 2. Me ha costado cambiar la url, el título, etc, dotarle de un nuevo contador que refleje más la realidad de este sitio.... Lo que nos hacen trabajar los automatismos. Se supone que todos los adelantos de las técnicas iban encaminados para facilitar la vida no enguarrarla entorpecerla. Sí. Lo mismito que estas teclas suplen las penosas péndolas, penna pluma. Todo es un "te jodo", venga de donde venga. ¿Para qué nos expresamos si no para lo mismo? Nos expresamos a amor muerto, o sólo ahí nos dejan, que a Amor puesto, te linchan, si Amor de los con mayúsculas, no tanto otro sustituto que, dado que por amor conocido, así dejemos. Yo me expreso, sí, a qué no confesarlo cuando es un secreto a voces, para probarme en mi capacidad de joder, como todos, aunque cuán diferente, y hasta impotente, míreseme en mi reparto navajazos que no abrazos, yo no soy ninguna hipócrita publicista, cuán diferente resulta la defensa propia del ataque gratuito además de inconsciente y prepotente; a puñaladas me expreso, me gustaría que mis verbos fuesen cuchilladas, lo que escribí cuando mi primera y cachorrita perrita muerta: SI LAS LÁGRIMAS FUESEN CUCHILLOS AFILADOS...
Pues ¡ale! Ya que así "ionlyseerosesii", dos pulsaciones más que tuve que añadir a la URL, como si estuvieran los tiempos para dispendios: los dos contadores.

sábado, 24 de marzo de 2007

Como besan los muertos... es astrofísica. Este beso, que copo de nieve será por lo levísimo, pero cálido dulcísimo

Como al parecer ya he roto mi promesa de copiar, verso a verso, prosa a prosa, lo escrito en "I only see roses" de ya.com Al menos traemos esto de allí aquí:
¿Algún tipo de cuenta pendiente por ajustar con ese del que según nos cuentan, igual que de Paz dicen, estaba ella tan parada de admiración en lo pozo de sabiduría que ambos fuesen, algún tipo de cuenta la niña-mujer Alejandra, tan perdida en el París donde venden que se halló, cuando me premia con un beso copo de nieve, a la orilla del crepúsculo, en la mejilla, tan blanco, tan tierno, tan lejano, por sólo cuatro patadas o así que le suelto a la “Rayuela” donde la identifican con la Maga, cual también la identifican con cierto personaje de novelilla de la letrinilla esposa de Paz (dios los cría y ellos se... matrimonio tal para cual) se llamaba Elena, con hache o sin ella, siempre me resultó ese nombre repulsivo por tremenda estafa que se me hizo, la sociedad y sus leyes promoviéndola; algún tipo de cuenta pendiente mi amadísimo fantasma?
¿Cómo se describe un beso de fantasma? ¡Con nada de poesía! Con toda Poesis utilizamos palabras de la astrofísica para decir que toda la radiación recibida de aquellas galaxias lejanísimas equivale en energía a un inaudible copo de nieve. Por tanto ¡¡Quién tuviese sus instrumentos de ampliación, copos de nieve a galaxias, Alejandra, para agrandar tu beso gota de nieve dulcísima, ¿y los labios que lo depositan?, a esos labios, agrandar a tu boca tu rostro, ¡tus ojos!, tú entera!!
¿Se da por saldada mi niña-mujer en la cuenta el asco? Todavía queda. Tú y yo desde la Torre del Tragos, o del Conocimiento, desde esa Torre de tragedia, sabemos que no. No está saldada tu cuenta y mucho menos mi cuenta. Toda la belleza que te arrebató hacia la tumba la prosa obtusa de París, toda tu belleza que barrieran con la cochambrosa escoba de Buenos Aires hacia el osario; toda mi belleza ¡¡asesinada durante cuarenta años en este repulsivo circo que llaman España!! NO SE PUEDEN DAR POR SALDADAS. Por más que una pequeña parte de tu cuenta, yo saldarla, me agradezcas con este beso, que copo de nieve será por lo levísimo, pero cálido dulcísimo.
Como besan los muertos es… astrofísica. Verifica=Versifica.
Me agradece la niña-mujer que…. ¡A verbazo limpio con toda la literatura, ni renglón de pacotilla de toda la letrinilla me dejaré, por muy premionobelizada la pobre, ya que para palabrajos cochambrosos ya están todos ellos! ¡A VERBAZO LIMPIO!
Y las etiquetas en ya.com:
Etiquetas: beso dulcísimo fantasma poesía cuenta saldar astrofísica copo levísimo
Athánatos Domingo, 2 Julio 2006 18:16 Enlace Permanente Comentarios (0)

Y en el buscador de Ya.com al introducir "copo de nieve será por lo levísimo pero cálido dulcísimo", éste me devuelve no sólo este escrito en el "I only see roses" de allí, sino que por lo visto algo debí repetir, si no entero, en uno de los diarios de blogger, concretamente en "No existe la libertad de expresión", ya que a él también me remite. Acertadamente: 30 de noviembre de 2006 ahí está la entrada donde se contiene

Alegra pensar, es una de las mayores alegrías que pueden producir las letras, que no sólo la hermana y sobrinos de la Pizarnik a los que les interesa-

ría más bien poco en su día (y no queremos decir con ello que luego una vez producido el óbito de la misma no lloraran a todo lo que da el moco tendido) embargados por otras preocupaciones de colegiales o de ama de casa, la sí o no supervivencia de su tía hermana, hoy obtienen por el trabajo de ella los ingresos que por carecer de los mismos su hermana tía se suicidara; y alegra ver lo mismo en los herederos de Cortázar, el, me deberá su fama el día de mañana, tanto nombrarle aquí de lo más gratuito, arrastraerres. Su voz frenillo, que debió exhibir de lo más, no como Alejandra su voz hermosa sólo la grabación que ya poseo, dicen que otra más que ni derecho tengo a oír, eso sí el asco se me enroscará en la oreja a través del arrastramiento de tantas erres por los que arrastraron en vida algo más que esa consonante, instintos arrastrados, o rastreros, o agachados, ¡o querer-ir-hasta-cierto-punto! que escribiera Alejandra de los payasos sexuales; la voz frenillo de este tipo ofrecida al comercio de la publicidad por sus herederos para vender con ella coches, buen reclamo, pues claro quién no frenará en sus actividades para tratar de visualizar al afortunado al cual pudiese pertenecer voz tan absolutamente desastrosa. ¡Y además este sr, claro ejemplo de todos los que triunfan, el rostro tan absolutamente duro que tiene, tienen, (tuvo, ya no sé en qué categoría de vidmuert muertvid tengo a los vivos y a los muertos. ¿Ves, Alejandra, lo que has hecho conmigo?) aposta elegía los discursos o los redactaba para leer, discursos que sólo contuviesen erres para así exhibirse mejor a plena exposición tan naturista de cuanto a otros hubiese de por vida acomplejado! ¿Lo haría por aquello que escribiese Alejandra en su cuento del "útero ong" como yo le llamo, "Dificultades barrocas", donde el personaje narrador nos cuenta como se acuesta con alguien, caballero tarado, ya que ella dice "tartaja" o que se patinaba por todas las vocales, o consonantes, ¿ya serían erres?, a modo de escollos, y se acuesta con ese alguien, o para lo mismo se le ofrece, sólo por el remordimiento de haberle inducido a decir la palabra "écrire" al quedarse parada la narradora antes de pronunciarla en la frase título de libro: "L'impossibilité d'écrire"; lo haría por eso? Yo creo que sí. El gº masculino es de lo más simple, aunque por lo retorcidos o perversos que son, ellos aspiran a que sus mujeres les vean inteligentes sofisticados, sea por follar como en el ejemplo de aquí. Se dicen: -Bueno pues ya que el "écrire" de l'impossibilité me ha dado tan buenos resultados, NO PARO YA DE PRACTICARLO. Y ahí tuvimos al sr. Cortázar dejando toda una jartá de audio libros para dicha hoy de sus herederos... Que les ponen a vendeg coches gelojes o lo que fuege con tal del megcado pegsa. Con toda seguridad, menos sería lo que le sirvió a él para follar los tales audiolibros, pues no muchas hembras son úteros ongs como la del cuento de Alejandra.
En el tal anuncio lee: "El geló que te gegalan, pego que en gealidad eges tú el gegalo".
Me alegra, me alegra profundamente que las familias y herederos, tanto de los que se tuvieron que suicidar por no tener un lugar remunerado ("gemunegado" leegía el señog Cogtázag) en el mundo desempeñando su oficio (suicidarse debido a la gran ayuda que "obtuviegon" sobre todo de sus grandes amigos que luego al suicidioasesinato de los mismos les "gedactan" epitafios) como los que de sobra tuvieron ese lugar y más en vida, obtienen, moderados en el caso de Pizarnik a sus herederos, y pingües beneficios de comercializar la voz frenillo del vendedog de gelojes, ¡¿o es de coches?!, póstumo.
Asco. ¿No se siente asco allá en las Cielas Pizarnik, lo mismo que yo en los Tierros vomito pues vivo? Asco de tanto megcado pegsa.

miércoles, 21 de marzo de 2007

Mi Santísima Trinidad, mi Amor mío hallado, ¿al fin vas consiguiendo los ojos marrones que anhelaste tener en mi crepúsculo cuando tu vida en esta

tierra estaba a punto de concluir? En junio y 1972. Ojos marrones que también confiesas en tu diario desear cambiar por los tuyos verdes. Hete aquí jugando en mi ordenata a cambiártelos. De haber estado viva hoy, Y TENER DINERO (de nada te serviría estar viva sin tenerlo) hubieses podido cumplir ese deseo bobo, cual con eso y todas las demás malas artes afeites hacen todas las putas, y sus chulos, de hoy más que las y los de antaño

Escala de Jacob Túnel del Tiempo

Azul y de luto. En mi sueño de los años setenta la dama de dentro del túnel de tierra que escarba con las uñas iba de rojo y con su antorcha en la mano continuando la búsqueda de su Amor mío perdido aun después de muerta como prometiese en esta vida

domingo, 18 de marzo de 2007

Misterio mi mirada para no volver azul la rosa roja

Y los jardineros chapuzas intentaban misteriar que la rosa blanca nació así, encarnada, a la brocha gorda. ¡Pero! Para chapucera, la tunanta de la reina. ¿Quién se la dará con queso a ella en su poropio jardín? Qué cara de reinona con pendientes dibujaron Disney y los suyos adelantándose a las Drags que recién dejaron el pico en la obra para posar para la peli vestidas de Rocamadour, sí cual el petardo infante parido por Cortázar, de tal padre tal astilla, cuchillo de palo. Lástima mi niña dorada adorada, maman dorure, tu reina tan anhelada no fue otra que la drag argentina por excelencia retratada por Ribera en su cuadro "Mujer barbuda", mientras se autorretrataba en la persona del esposo, todo hay que decir: Cortázar.
Cortázar y Ribera, ¿a que no dan mal juntos? Todo hay que decir. Sobre más por lo bien teteado y lustroso que se les cría el Rocamadour II

Entro aquí, diario abandonado desde hace una semana, para reinstaurar la foto de la manifestación feminista del pasado año puesta a la cabecera, que

las extrañas gilipolleces de la informática habían hecho desaparecer (como url no válida ¿?) ¿Creerán que mantendré mi promesa de utilizar las páginas de este nuevo papiro para únicamente trasladar aquí lo escrito en "I only see roses" ya. com? Aciertan. Si ya he roto la promesa con la última contribución a este diario con fecha del domingo de la semana anterior. Pues de nuevo voy a romperla, aunque no duden de que también mantendré mi intención primera, luego que corrija o relea los dos primeros escritos que trasladé y que el hastío me impidió.
Estaba jugando en "Sexo del alma" con la Alice-Alejandra y su gato, no Diana, tampoco Arbol de... Pero voy a seguir aquí, que ya dijimos al margen de este desplegable que a sus páginas siniestras barbis, ¿qué más siniestro que la sonrosada muñequita degollada por el muñeco asesino llamado literatura o llamado entera sociedad?, lo bien que le iría un defile de o por toda la deformidad. Hagámoslo de la mano de Alicia que tan bien encaja entre los cindo dedos de una, Alicia que dice a su preciosa gata: -En mi mundo sería todo lo que no es (todo a lo que no dejan ser) y lo que es no sería.

domingo, 11 de marzo de 2007

Fontenay-aux-Roses

Y en el año de tu muerte, ya es casualidad, alguien le escribe una canción a ese pueblo, seguramente a idéntica visualización de hermosa estación en su ruina cuajada de rosas, canción titulada con el nombre del pueblo. En ese pueblo que la fuerza de tus sentimientos contemplando aquella casa con sus cristales tan del color de los sueños hermosos, hubiese traspasado la muralla del tiempo... A esa fuerza de tu espíritu que casi lo logra: romper la muralla de la causalidad cual hacen tan de siempre los objetos atómicos, traer tú eso invisible que ni todos los sucesores de los cuánticos y su física de lo discontinuo, hacen aflorar: traer a lo macroscópico las reglas del micromundo.
Hace tanto que te esperaba Dice la voz. Dirá la voz del Vos no está sola. Hace tanto que te esperaba, verdaderamente dijo sin decir Carmen cuando leyéndote en profundidad exclamó: ¡Cuánto hubiese amado a esta mujer! Hubiese amado=Amó. Cómo se cambian de tiempos los verbos ellos solitos sin necesidad de la necedad que los conjuga. Cómo son de aplastantes sus decisiones.
Y yo sin la cámara para extenderte a los pies la Rosaleda, la de Madrid, no la de estos franceses y su pobreza estética a la hora de exhibir sus pueblos con nombres.... que les hubiese dado lo mismo escribir Fontenay-aux-merdes.
Otra ya les cantó Je ne vois que roses
Mejor título para un canto: Je-ne-vois-que-roses
YO NO VEO MÁS QUE ROSAS
NOMBRO LA LUZ PARA NOMBRARTE
SOLO NOMBRO LA LUZ
Quedarme ciega a las demás lecturas....
Pero eso lo he hecho, y ya desde mucho antes de que la casualidad te arrimase a la ruina de mi vida, jamás hubieses llegado de otro modo, tanto asco, más cada vez, hacia toda intelectualidad y el mundo de la palabra escrita tan rastrero como el de la palabra hablada, tan con su misma validez. Quedarme ciega a todo cuanto me rodease, cualquier otro estímulo: Sólo responder a ti y a tus rosas. Huyendo de todo lo demás como de la mierda.

Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!:

¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago......
(He ido a MIS ARCHIVOS PARA RECUPERAR EL TÍTULO ÍNTEGRO QUE ASUNTOS TÉCNICOS --en los blogs ya.com-- asuntos técnicos DE ESPACIO AHORA NO DEJAN APARECER, ASUNTOS TÉCNICOS QUE NO ESTABAN PRESENTES CUANDO ESCRIBÍ EL ARTÍCULO. ESTOY APAÑADA SI TENGO QUE RECUPERAR LOS TÍTULOS ÍNTEGROS ARTÍCULO POR ARTÍCULO DE ÉSTE Y OTROS diarios en ya.com.)
EL TÍTULO ---QUÉ ABURRIMIENTO DE VIVIR SÓLO PARA INTENTAR PARCHEAR CUANTO LOS DEMÁS NOS JODEN, NINGÚN OTRO HORIZONTE, SI NO TUMBA, EN LA ¿VIDA? ESTA MIERDA DE AQUÍ HABRÁ SIDO VIDA PARA TODOS O ALGUNOS DE LOS QUE ME LEYEREN, DUDO QUE HAYA, PARA TODA LA GENTUZA QUE NO, PERO PARA UNA... SIGO CREYENDO EN LA COMPENSACIÓN KÁRMIKA, Y QUE TAL FUIMOS, POR TODA LA ETERNIDÁ NOS DEN. PREPARAOS LOS DEL POR CULO---- EL TÍTULO:
(Y ya que puedo aprovecho para corregir "sr. Y" por "sr. y", corrección que al intentar realizar y no poder descubro lo de las mutilaciones de títulos) (Pues a la hora de trasladar este escrito a blogger sigue apareciendo en el diario homónimo en ya.com "sr. Y". Con lo cual ni duda nos queda de que hay quien corrige a la autora, antes y después de que ella intente ser su propia correctora; CORRIGE PARA MAL, que suele suceder en casi todas las ocasiones, ya que joder de la peor de las maneras es lo único que siempre estará dispuesto hacer un humanoide por otro) EL TÍTULO:
Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por Rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!: ¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago, dado que en mi caso, y sin que nadie lo recomiende, como hice yo aquí, convertir a los críticos y sus papelones en portalón boca de rana donde todo autor enceste a pedradas, en mi caso… ¡qué apedreamiento de mi persona, como si no barrida de toda cartelera del publicar y de lo público, si mis palabras llegan a más oídos que los de las tristes paredes o los lindos lindos de las muertas lindas!)
(INTERESADOS, SI LOS HAY, LÉASE MES DE ENERO EN EL DIARIO "SOLO VEO ROSAS" O EL DE JUIO DE ÉSTE (Me refiero al diario homónimo allí en ya.com "I only see roses") PARA MÁS LEÑA A CORTÁZAR, DICEN QUE ME ENLEÑO YO, VAYA LECHE, Y ES CIERTO. ¿ME IMPORTA A MÍ ESTE SR? SÓLO EN QUE LAS MUERTAS ME DEN DULCÍSIMOS BESOS DE ULTRATUMBA COMO AGRADECIÉNDOME LA REPARACIÓN DE ELLA, LA POESIS, DECOSTRUCCIÓN DEL PROSO OBTUSO)
De mi última conexión a eMule obtengo la voz del viejo impúdico ¿al que enseñaste hablar las lenguas muertas por ti resucitadas, tal el gíglico? y al que no le importaba exhibir ni sus coitos ni sus erres con profusión, pues si es menester te los inventas, si nada de qué ufanarse salvo de la propia torpeza, que, como su primera lección, puede devenir trágica a inexpertas bobaliconas dándoselas de fuertes y libres (Así luego las inexpertas bobaliconas escriben: “Instruidnos con suavidad”, cuando la lección tomada no tiene remedio en la memoria, corroyendo desde ahí cuanto otro cimiento fuese a aflorar; así luego las inexpertas escriben: “Reventó la ramera”, es a la primera que mata en su teatro, igual que ella es la primera que se suicida, o la única… ¡Y mira el sádico!, le dice a la Maga en su novela: “Todavía no se ha suicidado ninguna por mí” ¿Eso era lo que andaba buscando, aunque erró en el propósito de que alguien se suicidase de amor por él, de asco de recordar experiencias, alguien se le suicidó del asco?) puede devenir trágica tomar la torpeza de la prepotencia sexual por tipo ninguno de aprendizaje o experimentación que a su lado obtengas, cuando a su lado sólo ROÑA (Esa de la que luego ella dice en su poema en la sala de psicopatología: Pero ¿se casarían con la roña? ¡Oh el goce de la roña!) Pues el tipejo exhibe sus erres y sus coitos, cual si ninguna falta sino todos los dones le colmasen: Rocamadur, con tal nombre, para él impronunciable ---quiero pensar que se lo propuso Alejandra en un acto de sadismo sutil--- y para ningún infante llevable, bautiza a un niño, y ya que en la novela el infante es de la Maga, bueno está que ella, o la persona inspiración le propusiese el nombre del hijo ficticio. ¿Terror a ser mamá, de qué Alejandra, si ya te pusieron a parir otros en la ficción y con rorros tal que tú bautizaste con todo sadismo para el putativo no-papá? ¿Y ella se sacó el nombre de un pueblito francés cerca del Albi donde tanta quema cátara, quema de Grandes Damas de la religión que los ignorantes de hoy día creen que también machista, ¿la religión o logia que llamaba a su templo por el santificado ennoblecido nombre de la Mujer: NostraDamo?
Rocamadur, villa medieval a orillas del río no sé qué… y no saco ni fotografía ni otra instrucción más de las dos páginas web que visito, pues por allí empieza a descargar Microsoft sus “análisis gratuitos” esta vez no llamados “Error Safe incorporation” sino “Doctor System, análisis gratuito”, dr. Jeckill que si “descárgate” y encima se descarga solito y te jode hasta la bíos del aparatito; esto hay en las páginas del pueblito francés, ¡y una bochornosa y agresiva publicidad que te impide ver lo que visitas, imágenes, palabras! Así pues me voy de este otro pueblo francés, que antes fuere de los languedoccianos, como me ocurrió de aquel otro que cita Alejandra en carta a uno de los pillos de sus psiquiatras, donde ella contempló aquella estación de ferrocarril repleta de rosas, y los cristales lilas de la casa abandonada (mi Amor mío, el castillo de tu Amor mío perdido, tan en ruinas, tan muerto como ella, yo) Esta es la cultura, no sólo la geográfica, en la que se ha convertido o para la que nació internet: Publicidad abusiva, agresiva, y monopolios mundiales y otras compañías a la caza avería (así de nuevo a ingresar, tras venderte su, cada vez, mayor porquería, compañías comerciales por los gobiernos consentida la delincuencia) a la caza y avería de los equipos de la masa borreguil de sus, a la fuerza, clientes.

Y la frase primera que encabeza el escrito, y al final ni terminé: De internet obtengo “Carta de la Maga a Rocamodur” leída por el padre putativo, no es lo mismo que puto padre. ¡Todo el tiempo se las pasa el caballero mostrando con profusión que además del transformismo que nos lo presenta en ropas de mamá, o en cartas, puede él con todas las erres del mundo, puesto que no deja de pronunciar el dichoso nombre geográfico francés de la uruguaya criaturita, CANTINELA DE LO MÁS PENOSA EN SU BOCA! Una carta de nulo valor humano y pésimo literario. Por favor, necios, si me escuchan, que de sobra lo habrán hecho o leído al mentado putativo mama-papa, eso no es redactar nada que merezca la pena ser leído... Aunque ¿qué merece ser leído de esta y tanta otra novela, los "episodios nacionales-mundiales" del experto en burdeles de turno para luego practicar? ¡Qué hipócritas lecteurs, cómprense ustedes para ese menester una revis porno y déjense de animaladas tales como decir que disfrutan de la literatura, hacerla consumirla, cuando ya nos conocemos ¿eh? y todos sabemos de qué va el meneo del tren del por culo, por vagina, por boca, o por el agujero que fuese, se deje o no se deje! ¡¡Literatura!! ¿Por ello hay tanto "literato" millonario, de lo tan indeferenciable que sean sus libros del Playboy y otros Privates?
Pues bien, si algo tiene que ver con la Maga Alejandra el dichoso nombrecito, si ella fue la que se lo aconsejase, no sin sutil sadismo, me propongo de tu pueblo francés, pero no éste de tanta erre cual la serpiente se arrastra y jode todo Paraíso, arruina el más lindo Jardín, no éste sino aquél, que dijiste Vos a Paz, no esta orilla tan derechita al parecer, siendo tan torva, sino aquélla buen hombre, la izquierda es donde está el Jardín de lilas, aquel de tu linda estación llena de rosas y la casa con cristales lilas en que adivinases la tan anhelada presencia, que ocurre en toda contemplación de belleza, no solos presenciarla sino en compañía del alma querida.
Y recupero de “Solo veo rosas” tus palabras y las mías referentes a esa estación más cienciaficción más sobrenatural que tanto otro que pasa por esas categorías:
(Cuando una es torpe además de ignorantona debe ir paso a paso recuperando las ROSAS de ella. Anda que si me diesen la tarea que ella pareció cumplir en mi sueño tan sin esfuerzo y con su mejor voz infantil recitando a todas las flores del Universo...)
"Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más."
Esta preciosa estación de ferrocarril, de milagro o de cuento, se la describe a uno de los pillos de sus psiquiatras, esos parásitos tan a la par de todas las novelas. Mágica estación así preservada a eternitas. Pues si dependiera de los franchutes de esa localidad, vayan a la web y consulten qué exhiben de su pueblito esos galos mercachifles. Si encuentran las rosas, vidrios color lila ensueño, envíenme a mi correo, porfa, si hay alguien ahí.
"Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos". ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración atravesándome el pecho? YA QUE NO TUVISTE ESE LILA EN TU VIDA ¿DECIDISTE SERLO PARA MÍ, PARA ALGUNA OTRA TÚ QUE NI CONOCÍA QUE ESTUVIESE DEMANDÁNDOLO DESDE SU MÁS PROFUNDO INCONSCIENTE, POR ELLO INCONSCIENTE?
"Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más". Esto lo escribiste tú ¿y yo habré de vivirlo? HACE TANTO QUE TE ESPERABA. DE TRIANTÁFILA ESPERA, DE ROSAS DE MÁS DE TREINTA AÑOS VIVAS, A LA ESPERA, NO POLVO AGUARDADOR.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva VOS NO ESTÁ SOLA, curándose en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.
Carmen López Iglesias Sábado, 1 Julio 2006 00:16
(¿Puede corregir la autora puntuación o palabra dentro del título, admón. del diario? Pregunta lanzada a ya.com)
Y las Etiquetas allí: cartas-maternas-sin-ningun-valor maga rayuela pueblos-franceses-del-languedoc
Athánatos, Jueves, 13 Octubre 2005 20:53 Enlace Permanente Comentarios
Mis etiquetas aquí: Mi profundo, asco sería decir demasiado poco, desprecio al género de este ojos de besugo personaje tan torcidamente literario como tantos otros, Cortázar, y por tanto mi desprecio a él, su obra, su entera vida.

miércoles, 7 de marzo de 2007

Recuerdos de la pequeña casa del canto

Mi carámbano rostro como tu “pija parada que se está por llover
Mi deshecho en lágrimas rostro
comprobando el trato que a lo más sagrado se ofrece en las novelas…
Mi rostro deshecho en llanto.
¿Tuviste jamás frente al tuyo un rostro parado,
no pija, puede que sí carámbano,
tanto tiempo soportando todo el peso
que esta vez sólo cae del lado de acá,
¡del lado que siempre cayó toda carga!
bien lo supo tu suicidio?
Tanto tiempo un rostro parado frente al tuyo
....Hasta desaparecer el rostro de a este lado, este dolor,
hasta pulverizarse.
Aunque quizá sea aventurado decir que no se sufre del lado de Allá,
sobre todo si te ha sido concedido el don de imponerte en mi muerte,
de asomarte a ella, conducirla, o de algún modo propiciarla.
Las lágrimas que a veces me ha parecido ver asomar a tus retratos,
cual si la imagen ¿sin vida? reprodujese mi dolor.

Recuerdos de la pequeña casa del canto
(Sí voy a teclear, reproducir tu dolor, letra a letra, transcribiendo, para ilustrar de qué “pija parada” vuestra (tuya) hablo, al titular mi escrito de arriba, del que reproduzco esos extractos: “Mi carámbano rostro como tu “pija parada que se está por llover”)
Era azul como su mano en el instante de la muerte. Era su mano crispada, era el último orgasmo. Era su pija parada como un pájaro que está por llover, parada para recibirla a ella, la muerte, la amante (o no)
Ya no sé hablar. ¿Con quién?
Nunca encontré un alma gemela. Nadie fue un sueño. Me dejaron con los sueños abiertos, con mi herida central abierta, con mi desgarradura. Me lamento; tengo derecho a hacerlo. Asimismo desprecio a los que no se interesan por mí. Mi solo deseo ha sido.
(Esta parte de los “Recuerdos de la pequeña casa del canto”, sólo vio la luz en el año 2000 ¿Antes la hubiese conocido yo? En sueños como ahora se me aparece ella, debió aparecérseme su canto; en sueños, como en el taquigrafiado de mi libro de sueños del año 1973: “Mira en el tomo 22 de tu enciclopedia”, y en el año 2003, después de aparecérseme, descubro que allí estaba ella. ¡¿Qué de omitible o censurable, ¡por dios, o su lo más sagrado de toda la planetaria imbecilidad!, hay en “pija parada para recibir a la muerte, la amante” que en toda otra mundial y cochambrosa literatura?! Así pues aun si hubiese leído la parte de la “Casa del Canto” que copio a continuación, se me habría estafado confesión tan preciosa, para mí, por conocer bien a ella, tan dolorosa para quien la escribió, dolorosa tanto como para costarle la vida. El Amor, la escritura la mató, de eso murió disfrazado de seconal, como una, ¿disfrazado, en mi caso, de infarto cerebral o similar circulación imposible de mi sangre? Confesión tan preciosa: “Nunca encontré un alma gemela. Nadie fue un sueño. Me dejaron con los sueños abiertos, con mi herida central abierta, con mi desgarradura.” ¡¿Y esto censurable mi desgraciado Amor mío, premiables de Cervantes Nobel, aplauso general de todas las literaturas, los coitos vejación, después de que además vertida la irreparable insinuación, que encima dicen por Vos propalada, de que Vos la pasiva protagonista sobre la que se realizó?! ¿Censurable en tu boca, pronunciarla, una “pija parada”, pero no si alguien utilizara tu desamparo parisino sin madre o Amor, para instruirte en lo recomendable que a esos efectos resulta el mamar polla si teta no? “Mi solo deseo ha sido” Hace bien en callárselo ---¡¿O también todavía te lo censuran y no se sabrá de él, tu deseo, tan atrevido el pobre, hasta el año 2040, cuando todos muertos, ese 2050 para el que siempre proponen liberar papeles con todos los secretos crímenes de estado en todas las pornocracias, democracias digo?!--- ¿Para qué nos contaría su solo deseo, si estaba siendo ultimada? Después de treinta años de muerta, a mí me lo diría en la soledad de mi cuarto: “Solo veo rosas”. Ese fue su único deseo: Amor, inenarrable ternura. Quién hubiese muerto con ella en ese 25 de septiembre de 1972 aunque jamás se hubiera dado su milagro, quién hubiese sido su rosa en la rosa, pétalos labios, para un fin tan de Jardín por más que tan efímero como el expirar)
No lo diré. Hasta yo, o sobre todo yo, me traiciono (Cuando todos hablan de tu egocentrismo “autorreferencia” y nadie más experta que tú para ofrecerse a las rebajas) Como un niño de pecho he acallado mi alma (Y aquí traigo una parte del “emanando profecías” en el que me has tenido esta noche: Te me muestras sentada desconsolada en las escaleras del rellano de una puerta y me haces tomar, acunar en mi pecho, cual ese niño del que hablas aquí, efectivamente tu alma) Ya no sé hablar. Ya no puedo hablar. He desbaratado lo que no me dieron, que era todo lo que tenía (¡Qué gran frase: He desbaratado lo que no me dieron que era todo lo que tenía! Perfecta descripción del genocidio perpetrado contra la homosexualidad por parte de la hetero y que jamás, como en el caso de nuestra guerra civil y los genocidas que la propiciaran, o en el caso de Pinochet en Chile, o los generales de Argentina, jamás será saldado, jamás las cuentas aclaradas, jamás, ni siquiera desde dentro de la propia homosexualidad, ¡y la propia homosexualidad femenina, la más castigada, que se propala además el supuesto contrario, fue la masculina la más perseguida, coños siempre enterrados en las cenizas de los fogones de la domiciliaria penitenciaría!, homosexualidad cuya única preocupación tras las masacres, es hoy como en sus propios padres que los masacraron, aspirar a la descendencia, la famiglia –-escribo en italiano para connotar lo mafia de esa tan respetada institución, lo mafia lo impresentable que fue siempre, pilar de todas las sucias enfermas sociedades—He desbaratado lo que a mí me quitaran, lo que otros por el mero hecho de nacer tendrían: RESPETO A LA TOTAL INTEGRIDAD DE SU VIDA, SI RESPETO A SU INTEGRIDAD SEXUAL… MAS ¿CUÁNDO A TI MUJER ENTREGADO ESE INTEGRAL RESPETO, QUE SÓLO EN PARTE EN NUESTROS DÍAS?… PUES ¿SERÍA ALGO MÁS QUE LA MUJER, LA MENOS HOMOSEXUALIDAD? LO QUE ME QUITARAN QUE ERA TODO LO QUE TENÍA. Y escribiendo esto, sólo hago desenterrar los renglones que en el alma de Alejandra se quedarían, pues lo que le quitaron, eso era todo lo que ella tenía, hasta el derecho a la libre expresión: “Ya no sé hablar” “¿Con quién?” “Ya no puedo hablar”)
….todo lo que tenía. Y es otra vez la muerte. Se cierne sobre mí, es mi único horizonte. Nadie se parece a mi sueño (Bien viste al cometer la única falta que quizá cometerías en tu vida, y falta sólo contra mí, aceptar que te murieran, que sí había en la Tierra alguien tan como tu sueño, ¿y a qué horror de vida le destinaba tu desaparición, tú la evolución de mi castellana lengua sin ti estancada, sin ti muerta, hasta tu reeditar, tu reaparecer, mi Corriente tan Oculta como tu Olvidada Ternura? Había alguien tan tu sueño, que en sus sueños entraste, ya antes, y para siempre tras morir y ahí seguirás hasta que a mí también me anochezcan y pasaporten definitivamente a tu encuentro) He sentido amor y lo maltrataron, sí, a mí que nunca había querido. El amor más profundo desaparecerá para siempre. ¿Qué podemos amar que no sea una sombra? Murieron ya los sueños sagrados de la infancia y la naturaleza también, la que me amaba.
Abril 1972
(y de mis paréntesis, agosto 2006. 34, 36 años edad de Cristo, Alejandra Pizarnik, mi hermana, y a tantos que les sellaran definitivamente la tumba del vivir con esos años)
EL AMOR MÁS PROFUNDO DESAPARECERÁ PARA SIEMPRE
Y escribo ahí al pie, en el tercer milenio por Cristo, año dos mil por el mismo, dos mil y uno y dos y tres:
Aunque pudiese ser mi ejemplo el que te lo desmintiese,
desde luego no es mi ejemplo en el mundo.
En él he estado siempre más sobrante que tú, más muerta.
Así pues yo desapareceré para siempre
y nos uniremos en ese desaparecimiento,
¿el cual es el Amor desaparecerá para siempre,
¡mírame con tus ojos del nacer aunque me fulmines!?

¿Qué podemos amar que no sea una sombra?
Y Sombra respondía por el nombre de Sombra
olvidando que ella no fuese Sombra, la que había muerto.
Tan la misma eran, aunque sutilmente distintas.
¿Hay otra Sombra más hermosa por estos pagos, si no páramos,
de la que prendarse?
pregunta la Asombrada a la que Asombra,
¿o es al revés?
Pregunta la No-Sombra a la No-Asombrada,
o al revés:
Pregunto yo, la que sabía, demandaba que ejemplos como el tuyo
debieran propalarse como el incendio, para cordura general,
de que lo que es y ha sido, es y será,
pregunto yo la No-Asombrada de que se aparezcan los muertos,
la No-Asombrada de amar a una Aparecida que entre la luz de sus brazos te arrebata,
a la para nada Sombra, a la mi Luz, nombro la luz si su nombre digo:
¿Hay otra Luz más hermosa por estos pagos o páramos de la que prendarse?
¡Y ahora sí te pongo a tiro y me expongo de la católica iglesia!
Acabo de nombrarme la enamorada de la Luz más hermosa; ya sabes, ellos, de quien lo dicen, ser la más bella Luz.
¿Pero repararé yo en sus infantilismos criminales, delante de tus adultas quejas de supliciada “Recuerdos de la pequeña casa del canto”, tu mujer infinita siempre memoria, tu humildad infinita, siempre pequeño cuanto tan grande; repararé en ellos, o en mi propio rostro cual tu pija parada que se está por llover, llorar más después de haber llorado tanto?

Algo chistoso de los "Recuerdos de la pequeña casa": Murió también la naturaleza, la que me amaba.
¿Tuviste una naturaleza que te amara? ...Ya fue puesta en mi lugar la estafadora panteísta. ¡Naturaleza, ¿cuál?! ¿Existe naturaleza, o es algo así como la realidad de los físicos? ¡No hay naturaleza, nada más que la que te extrae los ojos de la cara y el hígado a lo vivo, y mucho más que tus ojos de muerta llaman a mis ojos! Hay nada más que una puta ignorancia que a unos vino muy bien llamar naturaleza y frenar con ella toda evolución; se ve por la física, y más se vio por la biología y esos fraudes de pseudociencias llamadas psicologías y encima clínicas o doctoradas en enfermar, psiquiatrías. Eso es lo que hay. Tu bello y utópico NATURALEZA ME AMA ¡eras Vos misma amándote! Mira, recrearte en eso por los espejos, hiciste muy requetebién. ¿Te dieron igual pollas coños que conociste, que tus hermosos ojos a ti misma? Yo: Tus hermosos ojos. Por eso, Rita, soy Rita, Rta o MRTA, muerto sánscrito, MRT, muerto egipcio, METH, el hebreo “muerto”…. ¿Y la Verdad, su contrario, que llamara Moisés a Yavé, EMETH? Si yo tus hermosos ojos y de ello, Rita, la Muerta, no es Amrita la vida mi contrario, sino misma y yo, misma y Vos. ¿Más EMETH que Vos mi METH muerta, más Verai Veroi, más Verdad Belleza? Desde luego no esos dioses tan falaces como fálicos de las mitologías oficiales, religiones de libro, verdugos chanchulleros injustos cobardes como imaginación de macho, esa toda su categoría. Mi EMETH AMRITA, a más que por las más primas de todas cuantas, o Ritas, nos tuvieran. Y esta toda la Amrita que conocieron todos los Meth de la tierra: La puta ignorancia con la que frenaron la evolución desde la noche de los tiempos, todos los crímenes barbaridades, pocos, para emplear de muro contención, todos los retorcimientos de almas, asesina de cuerpos y de mentes podrida “civilización” macho en todos y cada uno de sus gremios, de vago ocupación, primerísima de cuantas, lo así conocido por religión. Religan ¿qué? ¿la mayor de las hermosuras y veracidades a un sudario? Liberan ¿qué? ¿la falocracia, el penecentrismo al que se asen más que si todos mariquitas?, se saben sin ese tótem totalmente desubicados de la autoimportancia otorgada a su inferioridad durante milenios de atrocidades.

Y cortemos, pues el discurso me deriva a no mi propósito aquí, me deriva al espadón que recomendara a una tal Juana de Arco en un escrito reciente, en el cual y mismo le dijese debió clavar a todo el ejército inglés con su rey, pero también al francés y el suyo y así ser coronada "Hija de Isis" en la mismísima Roma.
Murió también la naturaleza...
La naturaleza estuvo siempre muerta
y de ese olor rancio a maquillaje
tras los que se ocultan los rictus de desesperación,
a más rosas nazcan...
que para ese mismo rictus.
Mi poesa pintoresa,
tú más resucitadora que yo, ¿tú la suicida?:
la naturaleza estuvo siempre muerta
si ni respetó a vos ni a cuantos...
Estuvo siempre muerta.
¿Qué poder para levantar ese cadáver,
qué hacer?
No,
no he de hacer nada,
no, algo he de hacer.

15 de agosto 19,27 h
Etiquetas: casa canto recuerdo memoria reparacion homosexualidad mujer ternura amor luz sombra sueño pizarnik Athánatos Martes, 1 Agosto 2006 01:50 Enlace Permanente Comentarios (0)

Este ramillete de prímulas para la mi loca, mi primorosa, prima de todos, mi preciosa cuán precisa dicción,

mi lengua a la que la mía entretejida, y al contrario que la parra de Garcilaso, de ningún otro muro asida, sólo de su cuello de tauro, yo, garganta en erección o erupción de volcán, del velorio que sería sin ella SU-LA-MI-LENGUA, con ella toda una musicalidad como ven SU-LA-MI
Prímulas primeras primas

El Palabo, Palabra-Palacio -eso tan Kábala- multisignificante del crepúsculo

-Nos veremos en tu carne de virgo. Esa, tu otra. Descifren lo crepuscular. ¿Dice que mi otra que soy es algo virginal además de carnal? ¿El Jardín de sus citas se ha convertido en mi jardín: mi cuerpo? “Pensé tomar el jardín”, dijo en otro crepúsculo. Y no ha tomado el jardín, pero dice que nos veremos en mi otra, virgo y carnal. Virgo. Yo creo que todos se mueren virgo, a más amancebamiento y rejunta, virgo de ser acariciados como siempre soñaron, nunca obtuvieron; y más que del cuerpo, virgo del alma. Puede que tan virgo del alma fuese ella cual una, ¿por ello resalta mi especial virginidad, del cuerpo, jamás sentí caricia de la que no quisiera prescindir?Pero deduzco que ella fue tan virgo que una, también en lo carnal, así la descendieron al pudridero, con todos sus sueños intactos, todas sus heridas de amor abiertas, su cuerpo sediento de la caricia amada….Y te pienso en Tabladas, cementerio judío, como si la Tierra no se hubiese atrevido a profanar el edén de tu carne, jardín inmortal. ¡Te pienso rosa, te huelo rosa, te presiento entera! ¡¡Y me entran ganas de gritar de matar de morirme!! ¡Que abran tu tumba, por dios, que te saquen de debajo de la tierra! ¡Maldita normalidad que todo lo ve morboso y a todo lo más sano que ella aconseja una cura de reposo, o sea de “muérase usté”, cuando aquí no hay morbosidad otra ni más enfermedad que su condición de borregos jamás silenciados, borregos que se piensan unicornios de lo maravillosos que se piensan, mucho más delirante su aspiración a la razón que mi intención de desenterrar a muertas! ¿No se puede pensar en milagros sin iglesias que nos pudran nos desamparen, nos tergiversen, para no caer en manos de los antes mentados peores o idénticos manipuladores siempre dispuestos a certificar tu locura desde su normalidad cual si no fuese más cierta la recíproca, sociedad que no dejará jamás de basarse, y ese el único pilar en que se fundamenta, en el es preferible que uno muera, uno sea tachado de loco, antes de que nos contagiemos y nos dé por morirnos a todos de la pena del asco que nos demos?, no caerá esa breva. Y me acabo sonriendo, yo que había alcanzado el clímax más perfecto llegando al nudo del ¿poema? ¿Qué me importa a mí ya ni el nombre que den a la Poesis que siempre arrastraron por la mierda, la nada, o tuvieron que ir a desenterrar de tumbas? Pero creo en los sueños. Siempre creí. Y más después de desenterrar mis sueños o escritos de aquellos años de su muerte; y más después de ella hablarme, de viva voz, o utilizando el lago del crepúsculo para comunicarse conmigo mediante sus ondas. Y ha dicho que debe conducirme a un estado de alma o lugar, sea Tabladas, donde su alma emergerá LA TIERRA ENCONTRAR SU DESTINO. Lo siento por todos vosotros si semejante día de mi dicha, mi único día dichoso de veras sobre la faz del mundo os sienta tan de disgusto. Yo también presencié a enfermar vuestras risas, tantas veces de yenas, de inconsciencia las más, de no saber lo que se dice y hablar siempre ya que todos salidos del mismo sastre y mutuamente nos escuchamos sin asombrarnos jamás de coincidir tan putamente siempre en los principales presupuestos y juicios, sobre todo si vertidos del que ya no se puede defender, del que jamás se supo poner a salvo de tanta yena académica, o subacadémica, pero yena siempre. Nos veremos en tu carne de virgo. Esa, tu otra."Estaba muy bella. Como ella quería. La llevamos a su jardín un día de sol, con algo de viento y pájaros, mucho canto" Dice la Becciú. SEA TABLADAS DONDE TU ALMA EMERGERÁ: Nos veremos en tu carne de virgo. Pues los cantos edénicos de tu sexo se fueron tan sin estrenar por cuantos excesos te quieren arrastrar después de muerta, pues tu viático sin parangón en todas las literaturas, “Véate mi sexo”, se quedó tan a oscuras como el primer día en que la psiquiatría torció el cuello de tu vida hacia Tabladas o hacia la bisexualidad, esa la máxima eficiencia que alcanzó en su cura de la “homosexualidad” vista como “enfermedad”.
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Athánatos Martes, 1 Agosto 2006 01:49 Enlace Permanente Comentarios (1)
Pues me estoy trayendo esto escrito en ya.com (Y ME LO TRAIGO PORQUE ME DA LA GANA) Y jamás he copiado texto en la web que a la hora de pegarlo me haga lo que éste: Juntar muchas de las palabras entre ellas, aunque no todas (Aunque en su momento me hizo cosas peores a la hora de salvar para guardar mis propios escritos en mis archivos propios y no a merced todos ellos de los amables alojadores. Tu trabajo gratis y en única copia que ellos custodien. Así con todo ese zancadillear putérrimo ni tiempo tendré para ir mejorando mientras copio)

Otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes y dicha por la Piños, una tal Cristina, y que por gente así mi

Poesa rusa masculina Kolikovsky
NO QUIERE SER CONOCIDA POR PIZARNIK Y MENOS POR ARGENTINA
Otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes, y de la misma autora, la piñata, bocón o bocas, que ya mencioné sobre el tiro la piedra “¡Alejandra dijo que era la maga!” --Recítese en tono de cursi repelente que cantiñea— y el escondo la mano: “Claro que no se trata acá de la Alejandra que físicamente estuvo en París y trató a Cortázar” --–póngase también tono repelente cantiñeante--- (La maga, pero no la maga que físicamente en París conociera a Cortázar, sino la que psíquicamente, ya me entienden, algo así como le dijo a Alejandra uno de sus parásitos psiquiatras: “Su homosexualidad se trata más bien de una especial captación parapsicológica”. Usté es homosexual ya que capta espíritus y hetero ya que folla) , que ya mencioné en mi escrito introducido en el mes de julio aquí: “Y ya que tú la Poesis, poesa rusa Kolikowsky, la oscura golondrina de otros del lindo balcón de tu persona, balcón tan de Verona, tan de primer Amor, tan de mi tierra andaluza con flores, su nido a colgar” Ahí escribo:Dice la Piñata, o la Piños, ¿más bien la bocas?, todo biógrafo, crítico lo es, podría pintarse un gran bocón cual cartelón, cual entrada de túnel, y allí cada autor biografiado criticado tirar a su rana: “Y no obstante, «¡qué más natural que identificar a la Alejandra que “como una golondrina navega los ríos metafísicos” con la Maga!».Pues otra inocente frasecita también extraída de la página del Centro Virtual Cervantes y dicha por la Piños:“La principal trama familiar de la escritora oscila entre la ternura y el odio. Pese a ciertos episodios de rechazo, Alejandra depende de sus padres, quienes patrocinan económicamente la eterna adolescencia en la cual progresa. En una medida muy notable, esta forma de relación paternofilial «determinó una imposibilidad radical de crecer afectivamente y lograr, no ya simplemente una identidad sexual definida y estable, sino la realización de alguna forma de amor satisfactorio y pleno o una aceptación pacífica de su propia sexualidad y su cuerpo» (Cristina Piña)¿Cuántos años tendrá esta tía cerda? ¡¿Olvida que aún hoy la homosexualidad es una enfermedad para instituciones sociales del peso de un partido político, el pp en nuestro país –--y no digamos si nos desplazásemos a la Argentina de hoy--- que hasta se contratan doctores en la mendacidad o pseudociencia llamada psiquiatría para que lo tal certifiquen?! ¡¿Olvida esta verdadera cerda por inconsciente, que tanto ella, Alejandra, en su penuria, como los padres de ella, se dejaron robar por la psiquiatría, esto es la puerca sociedad que a todas estas catetas y catetos académicos trata tan bien económica y mentalmente, se dejaron robar lo que no tenían a la busca de una cura que fue todo un miserable asesinato, un pagar porque le endosasen una esquizofrenia, si es que lo tal, esquizofrenia, hubo; olvida esta otra verdadera hijadelagranbocadesumadre por inconsciente lengua fácil, publicada por tanto, cacho mierda por más?! Pues me gustaría que le llegaran mis pedradas a su tejado, como al alma de la muerta allá llega usté con su lo paternofilial financiamiento relación determinó que la pobre Alejandrita no creciese a su propia, y siempre pacífica, cómo no, mentó el criminal la paz y hasta se cree que la inventó, aceptación de su propia sexualidad y cuerpo. ¿¡Y a usté no la financió su particular pp, precioso papaíto, o partido político, ande no nos mienta, cuente, cuente, la becarregalada y demás ediciones que igual, la vida de la muerta enterrada para que usté tuviese algún veneno que verter, algo tan facilitado de lo que escribir que siempre hallan los cacho mierdecillas?! Y si su paternofilial la financió en su negocio de escribir biografías, escriba de usté les recomiendo yo a cuantos hacen profesión de deformar vidas de otros, si la financió papaíto, ¿tampoco goza usté de una aceptación “pacífica” de su propia sexualidad y cuerpo? ¿Tampoco usté ha logrado entonces “crecer afectivamente y lograr, no ya simplemente una identidad sexual definida y estable, sino la realización de alguna forma de amor satisfactorio y pleno”? Más que por la muerta que estará esperándola al atravesar de esta orilla o dimensión para agradecerle sus palabras con un par de guantadas, que allí dolerán más que si en la Tierra, no olvide que ella, veraz, y escribiendo de sí, o por, dijo aquello “Cultivo el jardín del furor” ---y lo cultivaba para gentuza como usté---; más que por ella, por usté me apeno: Usté que se cree sexualmente definida y estable ¿ha llegado a alguna forma de amor satisfactorio y pleno? Menos que el arrastraerres Cortázar con el cual usté ha ensuciado para siempre el recuerdo de Alejandra, revolviéndolo, él y usté al unísono en repulsivo kamasutra, ensuciándolo aunque no para mí, menos que conociera aquel ególatra y pedante lo que amor fuese y ni siquiera sexo normal, conocerá usté pedazo de… miserable.Ella no encontró nadie a su altura, pues todo lo que hay en el mundo es la menudencia cual usté, o la petulancia, casi siempre en pollas, menos en clítoris, de cuantos son lamidos analmente por las menudencias cual usté. No hubo nadie a su altura espiritual, ni siquiera corporal en su vida. Ella era un templo y vosotros unas cloacas.Y veamos cómo la menudencia retuerce, ella sí retuerce, pero con saña, las palabras de ella. Dice: “Por esta y otras razones, los estímulos exteriores inciden de manera equívoca en su vida interior, retorciendo los sueños y aspiraciones hasta hacerlos girar en el silencio. «Si el escribir fuera lo mío no estaría siempre con esta inseguridad de que lo principal de cada uno es indecible —escribe el 25 de julio de 1965—. Ni siquiera separaría lo principal de lo accesorio. Me limitaría a escribir. O, al menos, a investigar por escrito por qué lo principal es indecible. Y en verdad, cuando digo principal me refiero al deseo. Siento deseos y no puedo formularlos. Así los niñitos recién nacidos. Pero ellos lloran» («Diarios 1960-1968», Frank Graziano, introducción y compilación, Alejandra Pizarnik. Semblanza, México D.F., Fondo de Cultura Económica, 1992, p. 270) Los diarios de los que ya dije en otro escrito ¿Cómo publicados once años antes en Méjico, Jalisco no te rajes que ya para eso está Ciudá Juárez, para qué élite de vida cultural allí inexistente si se andan por esos monstruosos sangrientos lodazales genocidios tamaños a la mujer?Pues papá financiaba, esto escribe la Piñata por propia experiencia, los estímulos exteriores inciden de manera equívoca en tu vida interior, retorciendo sueños y aspiraciones. Qué gilipolleces de palabras, y la “cultura” edita y los “cultos” leen, claro, leen sólo para saber a qué muerto deben arrastrar por las letrinas en cada momento, a qué muerto en el que todos coincidan para joderle también en muerte, cuanto en vida, ellos o sus colegas jodiesen hasta enterrar.“Si el escribir fuera lo mío” Ella la Poesis rebajándose siempre, si en la intimidad de sus diarios, para esta tropa de necios en realidad. ¡¡Precisamente porque el escribir era lo suyo separa lo principal de lo accesorio, y lo principal, por supuesto, es lo indecible, lo más dificultoso de decir, por eso por nadie dicho, y si formulado apenas por ella, y de ello muerta, ¿qué silencio no han corrido sobre una durante cuarenta años, sólo por pensar que lo principal no son las pajas a exhibir en novelas y los demás se tomen por coitos que de veras realizamos, que lo principal no es “hurgar entre las piernas” de los muertos, que diría mi niña muerta, sólo por la insania que hacen coincidir con cordura y llaman normalidá cultural académica, la insania de rebajar, sólo por pensar que lo principal puede ser lo que estoy haciendo aquí ahora, amar a muertas, desear resucitarlas, devolver la Vida a la Belleza, no creo que ningún tipo de belleza a las vidas de cuantos, yo también crítica, examino aquí?Dice la poesa rusa Kolikowsky --¿Han visto por cuanta gentuza no quiere ser ella reconocida, como insinuó a mi sueño, por la poeta Pizarnik?--: Lo principal de cada uno es indecible. Tu hermoso principal si fue indecible, aunque te esforzases en ello hasta morir, indecible pues te preparaban un destino de Aparecida, coincidente, por otra parte, con los deseos que ya habías formulado “Vivir entre los aparecidos” “Morirme para entrar en un corazón humano” “Ser uno de esos dos fantasmas que me utilizan de su celestina”. Pues “¡c’est moi!” ---más que de la Maga--- te bendicieron desde las alturas, “ese soy yo uno de los dos fantasmas asumirás y no veas que putada para el otro, la otra, destino al tuyo encadenado que arrastrarás hasta el abismo”. Mas millón de veces tu fantasma, le digo al que preparó el guión de esta demencia llamada mundo, que libre cuerpo o alma de nada nadie más. Ayúdame a ser tu muerta de Amor, tanto como tú por Amor, así mayúsculo, fuiste la muerta (Muérame tu muerte o resucite vos) MI POESA RUSA MASCULINA ---ya quisiese lo masculino, le digo a la tontita, contaros entre sus, ya veis por las novelas los usos que se hacen de los adolescentes, mi masculina no masculino-- KOLIKOWSKY, que por gentuza como la aquí traída no quiere ser conocida por PIZARNIK."LO PRINCIPAL DE CADA UNO ES INDECIBLEY en verdad, cuando digo principal me refiero al deseo. Siento deseos y no puedo formularlos. Así los niñitos recién nacidos. Pero ellos lloran".Así me haces acunarte contra mi pecho en el rellano de aquella triste puerta, grises escaleras, en el sueño."YO QUE ESTABA DESTINADA A NOMBRAR LAS COSAS CON NOMBRES ESENCIALES"Vos que demasiado bien cumpliste tu destino frente a tanto y tantos que te lo quisieron naufragar.
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Athánatos Martes, 1 Agosto 2006 01:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Grupo poético de Sombra & Sombra. Dentro de mí con ella que es yo