Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!:

¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago......
(He ido a MIS ARCHIVOS PARA RECUPERAR EL TÍTULO ÍNTEGRO QUE ASUNTOS TÉCNICOS --en los blogs ya.com-- asuntos técnicos DE ESPACIO AHORA NO DEJAN APARECER, ASUNTOS TÉCNICOS QUE NO ESTABAN PRESENTES CUANDO ESCRIBÍ EL ARTÍCULO. ESTOY APAÑADA SI TENGO QUE RECUPERAR LOS TÍTULOS ÍNTEGROS ARTÍCULO POR ARTÍCULO DE ÉSTE Y OTROS diarios en ya.com.)
EL TÍTULO ---QUÉ ABURRIMIENTO DE VIVIR SÓLO PARA INTENTAR PARCHEAR CUANTO LOS DEMÁS NOS JODEN, NINGÚN OTRO HORIZONTE, SI NO TUMBA, EN LA ¿VIDA? ESTA MIERDA DE AQUÍ HABRÁ SIDO VIDA PARA TODOS O ALGUNOS DE LOS QUE ME LEYEREN, DUDO QUE HAYA, PARA TODA LA GENTUZA QUE NO, PERO PARA UNA... SIGO CREYENDO EN LA COMPENSACIÓN KÁRMIKA, Y QUE TAL FUIMOS, POR TODA LA ETERNIDÁ NOS DEN. PREPARAOS LOS DEL POR CULO---- EL TÍTULO:
(Y ya que puedo aprovecho para corregir "sr. Y" por "sr. y", corrección que al intentar realizar y no poder descubro lo de las mutilaciones de títulos) (Pues a la hora de trasladar este escrito a blogger sigue apareciendo en el diario homónimo en ya.com "sr. Y". Con lo cual ni duda nos queda de que hay quien corrige a la autora, antes y después de que ella intente ser su propia correctora; CORRIGE PARA MAL, que suele suceder en casi todas las ocasiones, ya que joder de la peor de las maneras es lo único que siempre estará dispuesto hacer un humanoide por otro) EL TÍTULO:
Rocamadur o Rocamadour (Ignoramos ya que nº de crítica pueda ser ésta al rayado corteceado sr. y sus erres por Rejunta, o al revés… ¡Me horrorizo!: ¿Me estaré yo convirtiendo en otra rana, ya que crítica? Pues bien hago, dado que en mi caso, y sin que nadie lo recomiende, como hice yo aquí, convertir a los críticos y sus papelones en portalón boca de rana donde todo autor enceste a pedradas, en mi caso… ¡qué apedreamiento de mi persona, como si no barrida de toda cartelera del publicar y de lo público, si mis palabras llegan a más oídos que los de las tristes paredes o los lindos lindos de las muertas lindas!)
(INTERESADOS, SI LOS HAY, LÉASE MES DE ENERO EN EL DIARIO "SOLO VEO ROSAS" O EL DE JUIO DE ÉSTE (Me refiero al diario homónimo allí en ya.com "I only see roses") PARA MÁS LEÑA A CORTÁZAR, DICEN QUE ME ENLEÑO YO, VAYA LECHE, Y ES CIERTO. ¿ME IMPORTA A MÍ ESTE SR? SÓLO EN QUE LAS MUERTAS ME DEN DULCÍSIMOS BESOS DE ULTRATUMBA COMO AGRADECIÉNDOME LA REPARACIÓN DE ELLA, LA POESIS, DECOSTRUCCIÓN DEL PROSO OBTUSO)
De mi última conexión a eMule obtengo la voz del viejo impúdico ¿al que enseñaste hablar las lenguas muertas por ti resucitadas, tal el gíglico? y al que no le importaba exhibir ni sus coitos ni sus erres con profusión, pues si es menester te los inventas, si nada de qué ufanarse salvo de la propia torpeza, que, como su primera lección, puede devenir trágica a inexpertas bobaliconas dándoselas de fuertes y libres (Así luego las inexpertas bobaliconas escriben: “Instruidnos con suavidad”, cuando la lección tomada no tiene remedio en la memoria, corroyendo desde ahí cuanto otro cimiento fuese a aflorar; así luego las inexpertas escriben: “Reventó la ramera”, es a la primera que mata en su teatro, igual que ella es la primera que se suicida, o la única… ¡Y mira el sádico!, le dice a la Maga en su novela: “Todavía no se ha suicidado ninguna por mí” ¿Eso era lo que andaba buscando, aunque erró en el propósito de que alguien se suicidase de amor por él, de asco de recordar experiencias, alguien se le suicidó del asco?) puede devenir trágica tomar la torpeza de la prepotencia sexual por tipo ninguno de aprendizaje o experimentación que a su lado obtengas, cuando a su lado sólo ROÑA (Esa de la que luego ella dice en su poema en la sala de psicopatología: Pero ¿se casarían con la roña? ¡Oh el goce de la roña!) Pues el tipejo exhibe sus erres y sus coitos, cual si ninguna falta sino todos los dones le colmasen: Rocamadur, con tal nombre, para él impronunciable ---quiero pensar que se lo propuso Alejandra en un acto de sadismo sutil--- y para ningún infante llevable, bautiza a un niño, y ya que en la novela el infante es de la Maga, bueno está que ella, o la persona inspiración le propusiese el nombre del hijo ficticio. ¿Terror a ser mamá, de qué Alejandra, si ya te pusieron a parir otros en la ficción y con rorros tal que tú bautizaste con todo sadismo para el putativo no-papá? ¿Y ella se sacó el nombre de un pueblito francés cerca del Albi donde tanta quema cátara, quema de Grandes Damas de la religión que los ignorantes de hoy día creen que también machista, ¿la religión o logia que llamaba a su templo por el santificado ennoblecido nombre de la Mujer: NostraDamo?
Rocamadur, villa medieval a orillas del río no sé qué… y no saco ni fotografía ni otra instrucción más de las dos páginas web que visito, pues por allí empieza a descargar Microsoft sus “análisis gratuitos” esta vez no llamados “Error Safe incorporation” sino “Doctor System, análisis gratuito”, dr. Jeckill que si “descárgate” y encima se descarga solito y te jode hasta la bíos del aparatito; esto hay en las páginas del pueblito francés, ¡y una bochornosa y agresiva publicidad que te impide ver lo que visitas, imágenes, palabras! Así pues me voy de este otro pueblo francés, que antes fuere de los languedoccianos, como me ocurrió de aquel otro que cita Alejandra en carta a uno de los pillos de sus psiquiatras, donde ella contempló aquella estación de ferrocarril repleta de rosas, y los cristales lilas de la casa abandonada (mi Amor mío, el castillo de tu Amor mío perdido, tan en ruinas, tan muerto como ella, yo) Esta es la cultura, no sólo la geográfica, en la que se ha convertido o para la que nació internet: Publicidad abusiva, agresiva, y monopolios mundiales y otras compañías a la caza avería (así de nuevo a ingresar, tras venderte su, cada vez, mayor porquería, compañías comerciales por los gobiernos consentida la delincuencia) a la caza y avería de los equipos de la masa borreguil de sus, a la fuerza, clientes.

Y la frase primera que encabeza el escrito, y al final ni terminé: De internet obtengo “Carta de la Maga a Rocamodur” leída por el padre putativo, no es lo mismo que puto padre. ¡Todo el tiempo se las pasa el caballero mostrando con profusión que además del transformismo que nos lo presenta en ropas de mamá, o en cartas, puede él con todas las erres del mundo, puesto que no deja de pronunciar el dichoso nombre geográfico francés de la uruguaya criaturita, CANTINELA DE LO MÁS PENOSA EN SU BOCA! Una carta de nulo valor humano y pésimo literario. Por favor, necios, si me escuchan, que de sobra lo habrán hecho o leído al mentado putativo mama-papa, eso no es redactar nada que merezca la pena ser leído... Aunque ¿qué merece ser leído de esta y tanta otra novela, los "episodios nacionales-mundiales" del experto en burdeles de turno para luego practicar? ¡Qué hipócritas lecteurs, cómprense ustedes para ese menester una revis porno y déjense de animaladas tales como decir que disfrutan de la literatura, hacerla consumirla, cuando ya nos conocemos ¿eh? y todos sabemos de qué va el meneo del tren del por culo, por vagina, por boca, o por el agujero que fuese, se deje o no se deje! ¡¡Literatura!! ¿Por ello hay tanto "literato" millonario, de lo tan indeferenciable que sean sus libros del Playboy y otros Privates?
Pues bien, si algo tiene que ver con la Maga Alejandra el dichoso nombrecito, si ella fue la que se lo aconsejase, no sin sutil sadismo, me propongo de tu pueblo francés, pero no éste de tanta erre cual la serpiente se arrastra y jode todo Paraíso, arruina el más lindo Jardín, no éste sino aquél, que dijiste Vos a Paz, no esta orilla tan derechita al parecer, siendo tan torva, sino aquélla buen hombre, la izquierda es donde está el Jardín de lilas, aquel de tu linda estación llena de rosas y la casa con cristales lilas en que adivinases la tan anhelada presencia, que ocurre en toda contemplación de belleza, no solos presenciarla sino en compañía del alma querida.
Y recupero de “Solo veo rosas” tus palabras y las mías referentes a esa estación más cienciaficción más sobrenatural que tanto otro que pasa por esas categorías:
(Cuando una es torpe además de ignorantona debe ir paso a paso recuperando las ROSAS de ella. Anda que si me diesen la tarea que ella pareció cumplir en mi sueño tan sin esfuerzo y con su mejor voz infantil recitando a todas las flores del Universo...)
"Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más."
Esta preciosa estación de ferrocarril, de milagro o de cuento, se la describe a uno de los pillos de sus psiquiatras, esos parásitos tan a la par de todas las novelas. Mágica estación así preservada a eternitas. Pues si dependiera de los franchutes de esa localidad, vayan a la web y consulten qué exhiben de su pueblito esos galos mercachifles. Si encuentran las rosas, vidrios color lila ensueño, envíenme a mi correo, porfa, si hay alguien ahí.
"Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos". ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración atravesándome el pecho? YA QUE NO TUVISTE ESE LILA EN TU VIDA ¿DECIDISTE SERLO PARA MÍ, PARA ALGUNA OTRA TÚ QUE NI CONOCÍA QUE ESTUVIESE DEMANDÁNDOLO DESDE SU MÁS PROFUNDO INCONSCIENTE, POR ELLO INCONSCIENTE?
"Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más". Esto lo escribiste tú ¿y yo habré de vivirlo? HACE TANTO QUE TE ESPERABA. DE TRIANTÁFILA ESPERA, DE ROSAS DE MÁS DE TREINTA AÑOS VIVAS, A LA ESPERA, NO POLVO AGUARDADOR.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva VOS NO ESTÁ SOLA, curándose en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.
Carmen López Iglesias Sábado, 1 Julio 2006 00:16
(¿Puede corregir la autora puntuación o palabra dentro del título, admón. del diario? Pregunta lanzada a ya.com)
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Athánatos, Jueves, 13 Octubre 2005 20:53 Enlace Permanente Comentarios
Mis etiquetas aquí: Mi profundo, asco sería decir demasiado poco, desprecio al género de este ojos de besugo personaje tan torcidamente literario como tantos otros, Cortázar, y por tanto mi desprecio a él, su obra, su entera vida.