Pecado de ausencia... de Paraíso

(Pecado de ausencia de Jardín Alex, ahora diríamos
Pecado de desierto
tal que el cambio climático que ahora propiciamos,
hambres que endosamos a los más desvalidos,
ausencia de oportunidades al resto)

En la angustia estamos en la angustia,
hasta la muerte estamos marginada
(¿Ver margina?)
...Porque nos falta algo:
El Paraíso que aquí sea, nos falta
¡Mayor falta!
Porque nos falta el Todo:
La voluntad del Bien entre nosotros
sin terror que nos diese
que el que otros coman nos signifique no comer,
sin terror que les diese que el que otros lleguen
les signifique el desaparecer de ahí.
Porque nos falta que, como en los Cielos,
en la Tierra prime el "hágase lo mejor".

En la angustia estamos, en la angustia.
Hasta la muerte estamos marginada.
La carne que se reconoce del espíritu,
ser efecto de él y no su causa,
para ella ésta no es, por tanto, casa,
su casa.
No es la carne la casa del espíritu;
él sí es el único refugio que la carne desvalida tiene,
y él está tan solo: su carne, desvalida, desvalijada,
pues no es de este mundo,
pues eso quieren que sea: no de este mundo
si en él vino a sufrir,
si a ser el único refugio de las larguísimas horas de angustia
de la carne desvalida, desvalijada.
No es de este mundo cuando más que nadie él lo hizo,
él hizo este mundo: el espíritu de la carne desvalida, desvalijada,
riquezas de la Tierra todas extraídas de su costado,
bienestares todos vividos a sus expensas.

En la angustia estamos, en la angustia.
Queremos el Bien, su Voluntad cumpliéndose,
el Bien entre nosotros;
y la muerte se arroga ese principio ese fin:
Ella expende la voluntad del dios que jamás fue Bien,
del único dios planetario ejerciente,
el que procura que de la carne desvalida, desvalijada,
de eso convertido en ruinas,
se alcen las mansiones y templos a su preponderancia, prepotencia.

Pecado de ausencia.... del Bien en el mundo.
¿Y por qué nadie señala al culpable los culpables
de este pecado de ausencia?
No están libres los dedos ni las manos de ese pecado que nadie señalará,
al que nadie apedreará....
¿Tirarían piedras a su propio tejado?

Pecado de ausencia, ausencia de pecado,
nadie señalará lo que te desvalija o desvale
carne que encuentres en tu propio espíritu, si puedes,
consuelo a las larguísimas horas de angustia.
Y si nadie señalará, ¿dónde el remedio?
Hasta la muerte estamos marginada,
en la angustia estamos, en la angustia,
en el no ser de este mundo siendo tan de él
pues le hicimos.
A nuestras expensas todo fue hecho:
todos los lujos, de nuestras miserias;
de nuestra impotencia, todas las prepotencias.
Como el Verbo que todo lo hizo
y el mundo que hizo no le reconoció.

Una razón puramente egoísta

Se dedica a desenterrar víctimas de atrocidades y genocidios, y les dice a los familiares de las víctimas en una localidad del Africa: -Porque si a mí me pasara lo mismo y yo no pudiera hacerlo, me gustaría que alguien me ayudara a econtrar a esa persona querida que ya no entrará por esa puerta ni se sentará a comer conmigo en la mesa. Es una razón puramente egoísta.

De ese bendecido egoísmo estuviésemos todos dotados: Egoísmo de dar al que lo necesita la ayuda que nadie más.

Y dice algo tan importante este hombre del cual ni he tomado nota del nombre (Pero eso tiene solución, averiguarlo) empezando la frase como el ayer tuve un sueño de Luther Khing, mientras abría una de las tantas fosas comunes o solitarias de las víctimas: -Ayer pensaba, míralos, qué retorcidos están estos cuerpos, envueltos unos en otros en un abrazo trágico. Ahora nos corresponde arrancarles de ese abrazo con la tierra para poder arrojarlos a la conciencia del mundo y decir: ¡Mirad, esto, esto no debería ocurrir!

¡Mirad, esto, esto no debería ocurrir!: Arrancando todas las atrocidades y todos los atropellos para arrojarlos a la conciencia del mundo.

¡Mirad, esto, esto no debería ocurrir! ¿Y qué dicen, por ejemplo, todas las víctimas de las innumerables estafas ante la desaparición de cuanto tenían a manos de desaprensivos protegidos por la banca y, por tanto, por los estados? ¿Acaso gritan por más de un día, o una semanita escasa, que los medios les ofrecen para la divulgación del atropello del que fueran objeto, eso cuando los medios ofrecen libertad de prensa o micrófonos para esa divulgación, ¡Mirad, esto, esto no debería ocurrir!? Y si esos que son desposeídos de cuanto tenían, empresas constructoras que les estafan lo que hubiera debido ser su casa y se convierte en su ruina y la banca con la ley de su parte (¿de parte de quién se pondría la... "ley"?) obliga a que la víctima siga pagando los "cómodos plazos" de la hipoteca estafa, en vez de localizar al "fugado" que puso en FUGA los miles de millones, vaya usté a saber el sitio al cual, ¿quizá alguno no muy lejano del domicilio de la propia banca, del domicilio de los propios políticos, también jueces que deciden lo que es o no ley y cómo se aplica la misma?; y si estos que son desposeídos de cuanto tenían no pueden gritar por más de un día, una semanita (luego el apagón informativo que garantiza la impunidad del delito) "¡Mirad, mirad, esto, esto no debería ocurrir, esto no permitiremos que ocurra, o ahora mismo aparecen los miles de millones que representa cuanto teníamos, no una sola persona sino miles de estafados que tienen tanta voz, o sea ninguna, como si fuesen uno (pobre uno entonces, al susurro ninguneado que tocará) , o ahora mismo aparecen, o ruedan cabezas, y sobre todo ninguna banca ladrona cobrará un duro, que cobren al criminal!" ...y entonces aparecería, os lo aseguro; si los desposeídos, todavía no de una manera total, pues todavía siguen vivos aunque para lo que les sirva, no pueden gritar: "¡Mirad, mirad, esto, esto no debería ocurrir!", ¿lo harán los muertos arrancados de su abrazo trágico a la tierra, aunque sea por voces como la de este hombre que dice actuar por "una razón puramente egoísta", cuando ni siquiera el "arrojarlos a la conciencia del mundo", ese arrojar a las víctimas, sacadas de la ignorancia colectiva, el silencio colectivo, la cobardía colectiva, la inconsciencia colectiva, en que se pudren más que en la sucia tierra, ni siquiera extraídas de la ignorancia colectiva son grito suficiente que llegue a más de una conciencia que pierde su tiempo viendo documentales?

Cascada del reino de las flores/

igual que el agua cayendo por las piedras/

lágrimas lilas que se ensoberbecen/

hasta el punto de no decir "caer";/

en realidad se ejecutan como los salmones/

lanzando hacia arriba sus pistilos./

Y ahora que escribo "pistilos", oigan lo que tiene que decir el dicc. de la lengua que estaría tan muerta si no la hablásemos: "Organo femenino de la flor, que consta de ovario, estilo y estigma; a veces falta el segundo" ¿No es un chiste, "De los órganos del sexo en la mujer" (recuerdo el título que te naufragasen Alejandra, o me naufragasen a mí, lo dijo el sueño, por impublicado, perdido, arrojado a las hogueras que encendiesen los san bernardo o san bernardinos)? Ahí lo tenemos: Sólo ovarios y estigma, ¿cuándo estilo? Hasta este soberbio reino vegetal en femenino, a veces, carece de estilo. Únicamente agarra su soberbia de existir a las rocas y se niega a caer a reconocerse lágrima que no sea la que horade o construya en la mejilla de la roca escaleritas en las que descansarse de su estresante pirueta.

Pistilos o pistolas

matando de un polen o un perfume

a los tantos alérgicos al color.

¡Llora hacia arriba!

flor de antena de caracoles

¡hasta alcanzar la cima

y deslumbrar los soles!

Escupe, estornuda tu color:

contagia.

Se haga flor la montaña entera,

se abochornen los alpinistas que te escalan,

diles:

Para llegar hasta aquí os sobraban los arreos de grampones picos cordeleras,

ganas de desafiar a la muerte en compañía

cuando ello es algo que se da solo y a todos

sin necesidad de montar cordadas a su busca.

Hubierais necesitado limpiamente ensoberbeceros

de pistilos estambres y corolas

y marcar el paso hacia la cumbre... botánicamente

no con botas de clavos.

Os reto a ser la lenta gota de rocío, lágrima ensoberbecida,

que gana su sustento a la mejilla sáxea

sin otra herramienta que su ser

.....Y en algo habríamos de entretenernos hasta el cierre: Sea entre flores. ¿Quién voló mi Jardín cuando precisamente la piedra se convertía en pájaro y odoraba gorjeos o canciones? Huele-canta-mira-oye y se feliz... tralará tralarí. Parece tu cantinela cantina mi querido blogspot.

"Ni las voces tampoco ver solemos"

Discrepo de Lucrecio en su "Rerum natura" (traducido por el Abate de Marchena, andalusimente llamado, abate, dado su odio a todo lo clerical, abate en la 3ª acepción del diccionario de la lengua: "Clérigo dieciochesco frívolo y cortesano", aunque de frívolo y cortesano tuviese poco)

La voz de Alejandra Pizarnik en mi oído vino acompañada de una luz de su lila color, algo parecido al tono del que tiño la palabra (que nos dice también el diccionario de la lengua:
"palabra del fr. lilac, este del ár. līlak, este del persa lila[n]ǧ o lilang, y este del sánscr. nîla, azul oscuro
1. f. Arbusto de la familia de las Oleáceas, de tres a cuatro metros de altura, muy ramoso, con hojas pecioladas, enteras, acorazonadas, puntiagudas, blandas y nerviosas, flores de color morado claro."
Algo parecido a la foto que ven, algo más brillante. Ya subimos a mi diario "Solo veo rosas" en ya.com unas lilas de este mismo tono pero más exaltado, más parecido... Aunque jamás encontré, ni quizá encuentre el color exacto que vi.

¿Tiene el alma color, tiene la física más allá de la física en comunicación con esta física de más acá algo que ver con los colores, con ese color que me resulta imposible reproducir exacto? Una más física discusión, y por tanto espiritual, que si tienen sexo los ángeles, por descontado que amor tienen, amor de introducirse el uno o la una en el otro o la otra hasta desaparecer, ¡o aparecer! Una más física discusión, pues la luz, el color, representa una frecuencia. ESA FRECUENCIA CON LA QUE YO PODRÍA COMUNICARME CONTIGO, CON LA QUE PUDIERAN COMUICARSE TODOS USTEDES CON SUS ALMAS GEMENLAS DEL MÁS ALLÁ Y DEMÁS SERES QUERIDOS.
Ayudadme, ayudaos a reproducir esa frecuencia. Aún mejor que la colaboración con el Seti a la búsqueda de frecuencias de emisiones inteligentes extraterrestres: Reproducir esa frecuencia. Encontrar su tono exacto, su luz, sus hertzios: Los hertzios que abren las Puertas de la Vida. Puede que la luz del fin del mundo que conocemos; pero bendita luz si esto es lo que hay. ¿Nos la encontrarán los del CERN al toparse con la partícula por mí llamada Alfa, por ellos "divina", y simplemente una masa crítica de protones que se enlazarán para hacérnosla aparecer?... Traiga esa luz bendita. Una luz que yo respiré, una luz que me atravesó el pecho por donde el corazón se alberga. ¡ESA LUZ! No sé si la vio Goethe agonizando: "¡luz, la luz!". Mi padre la asoció con el color blanco mientras moría diciendo telepáticamente a mi mente en duermevela: "Dejadme partir hacia la nube de esplendente blanco"... ¿Blanco de tanto lila color?

"Nada puede tocar ni ser tocado sino el cuerpo". Reconocía Lucrecio nuestra impotencia. Nada puede ser visto de nuevo, después de visto por primera vez, sino REPRODUCIDO: VOLVER-A-TRAER, VOLVER-A-VER. Y eso es la ciencia, el conocer: LA CAPACITACIÓN DE REPRODUCIR LO PRODUCIDO, UNA Y OTRA VEZ. La ciencia como la naturaleza, como el arte de crear a dios atribuido, y a los que escribimos, pintamos y otras artes con evidente emulación aunque triste, aunque de tan escasas potencias. Hacer de la Tierra Cielo y del Cielo Tierra que reclamaba Unamuno; y entonces: TODO SERÁ CUERPO O TODO PODRÁ TOCAR Y SER TOCADO, ¡SER VISTO!, VOLVER A OÍRSE. ¿El tono de tu voz Alejandra asimilado a esa frecuencia, el tono de la voz de un Cristo, el tono de la voz en cada uno, eso lo más personal intransferible que tenemos, y que una vez establecido por el cuerpo permanece inmutable como nuestra memoria nuestro yo?

Ayudadme a tocar el cuerpo de esa frecuencia.

Y este venir del azul oscuro sánscrito, nîla, este cuasi rosa lila, morado claro.

Los colores verde amarillo azul y blanco no pueden ser destruidos ahora son sagrados, diciéndome el sueño. Lila color. Frecuencia de frecuencias de esa partícula que luz es, de esa luz que tiene cuerpo aunque por nuestra ignorancia no pueda ser tocado.

El gran descubrimiento de la materia faltante u oscura, ¡o de que la gravitación de Newton no fue más que un engendro para salir del paso en los

tiempos en que se fraguó, empeorándolo todo el afán geométrico de Einstein tomando la antorcha de lo que abandonara Kepler como la música nada dispuesta a sonar de las esferas, sustituyendo los cinco cuerpos perfectos de ésta por una de lo más inteligente simplificada curvatura!; ese gran descubrimiento de que todo en los cielos está de lo más desajustado, y que debemos a la astrónoma norteamericana Vera Rubin, en este trocito de imagen tan pésimamente rodada o tan oscura, nos lo cuenta la astrofísica hindú Priya Natarayan.



La masa oscura, quizá no misterio mayor que el que va a envolvernos estos días por estas páginas, cuando la Buena Nueva ruede de una Presencia de lo más atacante de la risa, ella sí con todo el derecho de hacernos llorar por lo mismo, y no los indecentes escritorzuchos donjuanillos por sus blogs largando que hacen llorar a la gente (ya sabemos: a gazmoñas petardillas de cualquier edad que engatusar se dejan por cualesquier pelandusco) y lo bien que se lo pasan de lo mismo... Pobres ilusos retorcidos, más de polla que de mente, pues de tan retorcida ni entre las piernas se la encuentran. Con lo cual apostillan: que sufren de los tan buenos sentimientos que exhiben, cuando únicamente padecen de amor propio retorcido bastante más que su propia polla, lo cual ¡eso sí que es un milagro!, que pueda existir algo con más meandros (y también melindres: así se las gastan los hipócritas que ni gracia pueden hacerse a sí mismos a más que es lo único que intentan, ya que carecen de otro empleo o trabajo, ocupándoles todo el panorama el vano intento de hacer sonreír a su ego tan de por sí apaisado cuanto más empeño ponen en subirlo a todos los taburetes de la reunión por hacer gracia de sí mismos), eso sí es un prodigio y no la Parusía que hasta mis diarios ha venido, y yo y su primo, el de la Parusía, sí sabemos cómo ha sido, aunque lo desconozca, sólo por el momento, la generalidad.

Y he de reconocerlo: Gran pecadora de una, ya me lo recalca, que siga por ese camino, el primo de mi amigo, esa Parusía tan prima de una sea por el parentesco que da el conocimiento o la intimidad con los muertos; gran pecadora de una que todo lo echa a risa en el momento en que el cuerpo lo único que te pide es montar el peor de los dramas con finados incluso, finados no yo que para eso ya está una de lo más refinada.

-¡Remuerte! -Parece que le oigo decir al primo de mi conocido, o sea a la Parusía. ¿Quién puede asegurar que ella tampoco blasfemara, blasfeme, máxime si tras la mala jugarreta de aterrizarla de nuevo por estos mundos, sea para acabarlos, cuando tan espléndidamente le iba por esos pagos celestiales en reunión de su desencarnada familia? Menuda se la han liado con ese despiste de reencarnación que le vuelve a poner en pollas cuando un chocho quería para sí, para sí tenerlo de tanto serlo, pues ya quedase bastante hartito de que, naciendo de madre sola, en pollas le pusiesen, a redimirlas, de lo cual quedó de lo más hastiado: de tan lamentable error genético, ya incluso el primero, cometido por esas alturas ignorantes que, no conformes, vuelven a la carga de no haberse tomado las molestias de instruirse en las más elementales lecciones de biología. Y lo que dice él, ELLA sería el género apropiado: -A esto llegamos por causa de las estúpidas mujeres que no han sabido aún tomar las riendas de su destino, o sea del Destino, el de todos, pues los tiempos están en sus manos, y siguen ellas pensando, de tanto metérselo a embudo por tortura inquisitorial del "agua beberás de lo que se te adoctrine hasta el ahogo", siguen ellas pensando que los tiempos puedan estar en manos de Putifar alguno, lo hayan convertido, y sin tomar mi permiso, en propio Padre de Uno, el Uno, LA UNA, y por ende del TodAs.

¡¿Y han oído lo que dice el trocito de vídeo respecto a la materia oscura, que ya también se arriman a su ascua, quiénes, por supuesto los MACHOS, que la materia oscura podría ser... ellos, MA.C.H.O.S, HALO (y esta vez con h) DE OBJETOS COMPACTOS MASIVOS?! ¡¿No habrá nada que no intenten asimilarse, sea el trabajo de.. otras, siempre otras, asimilarse o arruinarlo?! Pues oigan también lo que dice la voz metalizada del, él sí Parusía o milagro, el Hawking siemprevivo por más que muerto debiera estar hace ya años, que los astrónomos ahora piensan que Vera Rubin no tiene razón, cosa que también pensaban en los años cincuenta cuando se partieron de la risa con ella y a un rincón la relegaron por... "mujeres, siempre tan 'originales' cuando orinales sólo las quisimos".

Y remata la escuela de este vídeo diciendo: "Los MACHOS (por supuesto con mayúsculas, más sin son siglas) podrían explicar lo que Vera Rubin vio". Ella, la pobre de ella, no se bastaba solita para exponer lo que les causase tanta risa al principio, y después se apropiaron, para después nuevamente negarlo cuando la autoría del descubrimiento crucial no se le podía arrebatar así como así a la propiedad intelectual establecida: "si no podemos arrimar este ascua también a nuestra sardina MACHO, pues la negamos".

¿Qué más primera segunda y todas las ELEUSIS -venidas- que esto por sí mismo de milenios repetido? ¿Para qué queremos otras PRESENCIAS parusísticas o no?

Se me pasma el glúteo, digo la glotis, de tanto como me carcajo, o carcajeo, que carcajo tan parecido a gargajo, y no vamos a convertirnos a estas alturas a judíos escupitinajeantes en faces si más de parusías.