¿Qué estás pensando?

¿Que nos gustan las mujeres cual los hombres a los que detestamos?
...So jodida Violatriz.

Ya lo dijo Punset y sus entrevistados:
Sobrevivir esta especie resulta
de habernos sabido meter en los cerebros
de lo que piensan otr@s.

Nos vampirizamos.
A la búsqueda de tu ración que sorber,
sangre ¡La fresca!
Hay que ver lo que estaba pensando.

¿Que te gustan los hombres si a la mujer detestas?
No es tu espejo.
Es mi cabeza.
Yo lo estaba pensando.

También te truje lo que piensas.
¿O es que acaso no lo estabas pensando?
¿Y por qué detestar al uno para amar la otra,
o al revés?
Eso se lo preguntaría alguien que corresponde a la "b"
de la sigla LGTB
del Colectivo Cogam.
¡¿Cuándo se imaginó éste
que figuraría en un poema,
que pasaría a la historia así?!

¡Y juro por dios que no me pagan!
Me pegan a lo sumo,
yo siempre restando
o restada
pues no repto,
aunque recta.
¡¿Y para qué la recta
si el Universo es curvo?!
Bien, eso lo dijo Einstein.
Y a saber qué será.

He dejado de pensar por un momento.
Y allí estaba,
en la consulta de esa psiquiatra que atiende a los poetas,
¡menuda mujer!
Más bien menuda;
pero así plantada, como si el roble,
como si tuviese algo de valor lo que vendiera.
¿Cómo puede detestar a las mujeres
si se mira todos los días al espejo?
...Supongo.

Aunque parece que ella... sí se gusta.
Es a todas las demás ¿que ve como rivales?
¿Rivales de qué?
¿Habrá razón de disputarse un macho
en cualquiera contienda de tacón de aguja
cuando las guerras son cosa de ellos?
¡Que se os disputen los desocupados!
¿También les vais a dar este trabajo hecho?
¡Mira con las liberales del copón de freud!
Hasta esta castaña única que les dejó la abuela
sin sacarles del fuego al castañero varón
vienen ellas a extraérsela.
Al menos Baroja leyó a Kant
aunque le produjese reúma.
De aquellos Freuds estos lodos,
de si detestas a los hombres
pues no te calientan lo sexual,
o has dejado de amar a las mujeres
pues tampoco te lo calientan.

¡Cuasi na!
¡Oiga, y dejémonos de meternos ya en cabezas
la una de la otra
para darle razón a Punset y sus entrevistados,
yo lo único que necesito,
como toda varonesa,
una no es aristócrata,
aunque tampoco cree en la biblia
de la supremacía del pene,
ES QUE EL SUDOR DE MI FRENTE
ME GANE EL PAN!
¿Habré yo de detestar a macho alguno
por aspirar a eso?
Y quizás los detesto
por ser ellos los principales causantes
de que a mis años me vea de eterna aspirante.
Y los detesto con tanto amor,
que antes me veo abierta de piernas
como presumen tantas por aquí en red,
y todo se les va en presunción
(dirasme de lo que careces),
abierta de piernas como aquella generala
parienta de duquesa sangrienta,
para toda la tropa,
quítame allá el general
que muchos galones y luego nada,
que para... ¡menuda mujer!
mujer menuda.
Ya ve usté, consiguió lo que quería,
aunque no con sus artes...
O, parésceme que quizá lo provocara,
con aquella sonrisa...
(¿habré sabido yo meterme bien en la cabeza de ésta
siguiendo los manuales del Punset?)
Consiguió que con tal de no seguirle su royo de freud
¡hasta me abriese de piernas!
¡Y para toda una tropa!

La muy diabla.
So jodida Violatriz.

Juegas a esconder tu pena
detrás de angustias vitales
que quieres velar también;
y en tu afán por esconder,
te ocultas detrás de un sol
que también tienes oculto:
Consulto tu carta astral.

Encerrada con tu luz
"¡No deslumbrarás!":
Parece que te metieron en la cabeza la ley.
Llorad por vosotros mismos.
En verdad que a la hermosura sólo le queda llorar
en su propia calavera
...Eso es lo que me queda.
En su propia calavera,
cuenco para recogimientos.

No deslumbrarás....
Y estás tan bella.
Me imagino la eternidad contigo al lado:
Envuelvetortugatierna
caparazón de lo amado
manto solar a millones de grados
con su corazón de estrella,
estrella aquello que amamos.

¿Que te entra aburrimiento
de pensar un panorama
que contenga a una pesada
delante y al infinito
con embobado rostro mirando a un cielo
hermosura de tus ojos?

No, mi vida.
Que me hago transparente
y a través de mis costillas,
o estructura la que sea que allí dé forma
(...¡¿deforma?!, se supone que sublima)
te pongo a los pies, los que allí sean o como sean,
un mundo que de rodillas te mira,
derrodillas de lo tan arrodillado quién lo desenrodillará,
¡no seré yo, viva pues, si allí te lo desenrodilló...
o enrodillo o arrodillo derrodillas,
decúbito prono, supino,
de puntillas!,
como los ángeles:
ni pies, puntillas.
¡Qué punto!
Qué puto mundo éste
que hace risas de la postura del amador:
No humilla, rejuvenece,
¡exulta!
¡exalta!
....Si es un mundo lo que quieres ver pendiente de tus ojos
y no unas pobres rodillas,
nudillo máximo para hincar en el suelo
no en la mandíbula del necio de las risitas.

...Si es un mundo lo que quieres ver pendiente de tus ojos.
Que dudo que los tengas tan soberbios
como para pretender que muchos
te den lo de uno,
lo que yo,
lo que tu otro-tú...
sea quien sea.
Desposeída hasta de ese conocimiento:
saber que lo que arrodillo o me arrodillo
no lo hago a ofensas de otros
patinaje sobre hielo en pistas tan ocupadas
dando lugar al despiste
del que se arriesgó a por lana... o copos de nieve
y le trasquilaron el existes... luego dónde te metías.

Hay decisiones que debieran aterrar al que las toma,
por muy Dios:
Que no sea yo tu yo si todo te lo arrodillo,
que no seas tu mi ya, mía ya,
habiendo permitido el máximo rodillazo o patinazo
este de hincar sobre el duro suelo los nudillos de las piernas.
Me imagino a ese Dios tomando esas crudas decisiones
con la misma cara amasijo de angustia
de tantos de los corazones de sus hijos,
rostro tan en pena, de pena,
que mirarlo es morir
que dice la teología de ver a dios
y debiera ser lo contrario:
vivir de verlo.
Pero miramos todas las penas del mundo
basadas en las crudas decisiones:
No será del amante el amor
sino del que acierte a pasar por allí
cuando la que esconde
decida liberar lo que esconde,
y, oye, qué casualidad,
no será a quien le advirtió:
Juegas a esconder tu pena
detrás de angustias vitales
que quieres velar también;
y en tu afán por esconder,
te ocultas detrás de un sol
que también tienes oculto.
Consulto tu carta astral.

¡Al fin sé quién soy!

: Soy el gato de Schrödinger
................................................Somos

La teoría cuántica aplicada
al escritor fracasado
o escritor sin oportunidad.
Y por extensión:
al resto de las humanas
ocupaciones destinos.

Soy el gato de Schrödinger.
El que se decida a observarme
se encontrará con una de estas dos cosas:
gato muerto, gato vivo
(Yo creo que Schrödinger plagió nuestra zarzuela "El rey que rabió"
"...el perro está rabioso, o no lo está.
Y de esta opinión nadie nos sacará",
que canta el coro de doctores)
De las dos formas estoy, soy:
He muerto ya, pero vivo;
vivo, pero soy un muerto
(¡Es lo mismo! ¿Acaso no se dan cuenta estos doctos de hoy día?)
Cada ojo que me mire acertará en lo que vea:
gato muerto; gato vivo.
.....
O lo son mis electrones.
Soy una realidad construida
de gatos muertos...
o gatos aún con vida.

7 vidas tiene el gato,
que se dijo
(Y también plagian de aquí su Física heptadimensional)
Sabiduría popular anticipa a ciencia cuántica.
Debieran investigar más a fondo la posibilidad del siete
no sólo en las dimensiones,
siete balas mágicas y no un solo highs.
Y a lo mejor este número mágico nos cuenta
más posibles vidas del electrón que las descubiertas
dándote por vivo-muerto
en esquizofrénica superposición.

El electrón se comporta como si cada electrón fuese todos los otros.
¡Al fin soy un electrón!
Digo ¡Un gato!
Lo que se sufre hasta descubrir la propia identidad.
Soy un gato que soy todos los demás.

Pues menuda suerte, le digo ahora a mi poema de "Lucifer -Luz Género-"
¡Si soy todos los demás
¿dónde está el que yo engañe con phisings o falsos phisings,
que dañe, robe, difame, la dignidad de otros
mediante esos procedimientos informáticos,
o tantos otros que da la vida?!
¡¿Dónde está el que yo robe, mate, publique,
me dé la gran vida a expensas del sufrimiento de otros?!
La Teoría Cuántica es un puto engaño, como siempre me temí;
aunque no es mejor su contraria o las "fantasías" de Einstein.
También la sucia iglesia, todas las sucias machistas impresentables religiones,
vienen a decir lo mismo que la estupidez cuántica:
Cada uno es el pellejo de los demás,
no hagas a los otros lo que no quieres que hagan contigo
no sea que te caiga encima
como el que escupe al cielo.
¡¿Dónde está que les caiga encima su sucio escupitajo,
dónde el que les roben, les difamen, arrastren su dignidad,
se cobren su vida entre risitas o risotadas?!

Reflexiono que más me hubiese valido ejercer de puta en la calle Montera, o similar aledaño céntrico, ¡hoy sería premio Nobel de las prostitutas!

Pero luego me confieso
que ya hay mucho de eso
¿Cuántos que escribieron,
si lo hicieron a gusto de sus conciudadanos
no son, fueron putas,y premiad@s
hasta con el Nobel por ello?

Aquí desde donde no ha escrito nadie,
tú me querías,
tú, discípula de Kafka;
aquí desde donde no escribió ni Kafka,
¡desde donde nadie escribiría!
Aquí en la más absoluta indignidad a ojos de los otros,
por manos de los otros puesta,
indignidad de mi camino de perfecta puta o víctima,
indignidad para mí: LA DIGNIDAD.

A mi tía Felisa:

Tener que trabajar de esta manera,
cuando no pena
da risa.

Y si no ¡Ni pena, ni risa!:
No se trabaja y basta; no se puede;
como no te dejan.
Y todos tan contentos.
Ojos que no ven...
corazón de la escritura.
Y yo agradecida.

Tu atentísima sobrina

Me vengo partiendo el culo (que se vocaliza hoy tan lindamente) de la risa al leerlo y pasarlo aquí, escritura de más de treinta años y tan fresca.

Ya lo sabes tía Felisa...

tienes una sobrina atentísima