"Y a felicitarse por el ambiente sano que supe crearme a mi alrededor" Decía Alejandra Pizarnik refiriéndose a los bichos y zotes de la "cultura" y el

artistismo de su tiempo.

Nada que añadir. De lo "sano" y "feliz" de la cultureja y sus mañas sus mañosos, lo libérrimo de sus libertinos o imbecilinos, ni a imbecilidad llega a veces lo tenido por conocimiento, espiritualidad o arte, hablan los suicidios.... De los que tuvieron la desgracia de no ser del gremio del pelotón de los torpes pelotón de fusilamiento, sino pertenecer al gremio de los fusilados o SUICIDIOASESINADOS... POR SUS PAÍSES Y TIEMPOS, por sus pretendidos colegas, artistillas poetastros, algunos de los cuales ¡incluso pasan a la posteridad! para escándalo ninguno de Parnaso alguno pues no suele ser gente muy recomendable la que ahí se encuentra, ni siquiera sus obras, a más que hasta después de muertos se les siga publicitando a plena gratuidad, con algo hay que entretener a la comuna monumental de necios. ¿Qué harían sin novelas, sin cuadros, fotografías, cine estúpido? ¿Admirar la frialdad de Velázquez? Ya hay muchos culteranos que lo hacen, también son necesarios los culteranejos y sus estafas pictóricas o noveladas, poetastrez zarrapastrosa de sentimientos tan sucios en el fondo (sentir sucio es también un sentir: naciste guarro) como de fingidas formas, pobres sentires de desalmados cerebros turbios. Y todos estos desgraciad@s son los "elegidos del dios" "¡qué bien me van las cosas, cuánto me ama el dios creador que sólo se estaba fijando en mí cuando creaba todo!"

Clientela para todo mundo sucio, mundo sucio mercado, mundo torpe mercado, mundo mercado criminal.

Gente inconsciente que escribe por aquí, dice "el gran pecado es no vivir"

Ellos también hubieran querido vivir

con permiso de sus genocidas o Dios Genocida o sus graciosos hermanos chistosos que viven para... "ser felices". ¿A expensas de esto? ¿De algo parecido? ¿De embromar rebajar a los otros guarecidos detrás de todo el poder del dinero de tu familia, o dinero tuyo pero que tu familia te lo puso tan fácil "ganar": cosechar?
¿El gran pecado es no vivir o que no te dejen hacerlo? Pero claro, si el que escribe, y todo por mor de su propio jolgorio que no felicidad, traspasó los límites entrando a ello con suma inconsciencia: no dejar vivir, sólo por la intensa vida que procura, satisfacción intensa, ese poder ser dios con capacidad de vida muerte o amargura sobre las ajenas vidas...

Hice esta entrada anoche muriéndome de sueño. Y según cerraba se me ocurría que el que los sinvergüenzas piensen que el gran pecado es no vivir, no el que no te dejen hacerlo (No existe criatura alguna que no quiera vivir, NI SIQUIERA LOS SUICIDAS, no sólo humanos, ni en eso somos más inteligentes que el resto de la fauna: en saber, como supo Alejandra, cuando no se debe aceptar vivir si es aceptar que te rebajen, te usen, te ensucien con todas las impotencias todas las privaciones. Aclaro esto para los hijosdelagranputa) es un a modo de, UNA VEZ MÁS, intentar inocular el verdugo a su víctima el famoso síndrome: de Estocolmo. Hacer que la víctima se sienta tan en sintonía con su verdugo (¡pero claro no de este modo que sería el lógico: si pudiera hijoputa otro tanto o peor haría yo de ti!, a ver qué filosofabas poetizabas entonces) que proclame incluso la santidad de éstos y ¡AY QUE VER LO DEMONIOS QUE SOMOS TODOS LOS MASACRADOS, UTILIZADOS, HUMILLADOS OFENDIDOS, QUE ENCIMA QUEREMOS CULPABILIZAR A ESTOS SANTOS POR LAS JUERGAS QUE SE CORREN A EXPENSAS DE NUESTRO PELLEJO SOBRE LOS HUESOS ARROJADO A LA FOSA COMÚN!
Y los que alucinan son los hermosos gatitos del piso de abajo o entrada mirando hacia el horror (si de humanos hablamos y su división en dos categorías, poetas prostitutas en sus dos sentidos, aquella a la que yo pertenezco: los victimados por el hambre la impotencia la ruina que los otros nos procuran, y estos otros: nuestros enemigos, no nosotros sus enemigos) que les cayó en el piso de arriba

Y sigamos con el "Nunca muerta" para despecho de cuantos ladrones de la propiedad intelectual ya quisieran habernos enterrado

(De hace más de treinta años ya, venimos diciendo en todos mis diarios donde paso esto que pueden seguir robando a toda impunidad, o comer del trabajo de una dado que nuestro propio trabajo jamás sirvió para lo mismo a la que lo desempeñase)

Los poetas sentados a las puertas del lugar
de todos los lugares,
poetas prostitutas están

Fue verdá hace treinta años ¡Y SIGUE SIENDO ESCALOFRIANTE VERDÁ! Y los desgraciados que se hacen llamar a sí mismo poetas (Acabo de leer también por aquí, "Nunca muerta" esta otra verdad: La usurpación, ello es el Mal) en vez de luchar contra esta injusticia que nos condenó a todos en masa a la inexistencia, o a algo peor: a la miseria, ese inexistir último, a la miseria, y la peor de todas las miserias: tener que comer de la vileza de vender tu alma DESEMPEÑARTE EN OTRAS FUNCIONES POR MOR DE LA MANDUCA, lo que ni los peores ejemplares de la sociedá harán: CADA LADRÓN PROFESIONAL, O ESTAFADOR LO MISMO, EN SU PROPIA E INTRANSFERIBLE OCUPACIÓN; en vez de luchar contra esa soberana injusticia, NO EXISTE PEOR EN EL ORBE, NO CONOZCO MAYOR ATROPELLO DE LOS DERECHOS HUMANOS, Y MAYOR Y PEOR POR LO INCONTESTADO, INDENUNCIADO, y menos todavía por los que supuestamente lo padecen (si es que en verdá aparte A. Pizarnik y una hubiese alguien más que mereciese ser llamado poeta, POESA a mayor dignidad) ante tribunal alguno, que este que padeciera, PADECE, la auténtica escritura, la escritura de mayor valor durante siglos y milenios (si el ser rico no te salvó al permitirte el dinero ése como otro, o ése como si fuese cualquier otro vicio o capricho) YA HEMOS DICHO DE LA INCONTESTADA CONDICIÓN DE INEXISTENTES PARA EL MUNDO LABORAL QUE LOS POETAS, LA AUTÉNTICA ESCRITURA, LA CON MAYÚSCULAS, FUIMOS Y SOMOS; y en vez de luchar contra eso... Cargan contra una. ¿Por qué envidia? ¿Por sentirse esa usurpación que decimos, y por eso ese ser el mal supremo que disfrazar se debe para poderse a sí mismo soportar? Sobre todo destruyendo el espejo que les refleje el delito de usurpación, destruir a aquellos verdaderos poetas (debiéramos poner en femenino: AQUELLAS VERDADERAS POETAS) desde la condición de usurpadores, esos autollamados poetas, ¡o peor!, SER LLAMADOS ASÍ POR LA DELINCUENTE SOCIEDÁ QUE SE ENCARGA DE MASACRARNOS A TODOS, DECRETAR NUESTRA INEXISTENCIA, A TODOS LOS QUE ESCRIBIMOS CON AUTÉNTICA Y DIVINA AUTORIDAD.

Los poetas sentados a las puertas del lugar
de todos los lugares
poetas prostitutas están.

Poetas prostitutas...
En sus dos sentidos.
Los que se hicieron a sí mismos
y los que fueron hechos por los demás.
Me encuentro entre las segundas
como Pizarnik:
me encuentro entre las que fueron arrojadas a las puertas del lugar
para ser devoradas por los chacales, los cuervos, la miseria,
A LAS QUE SE NOS DECRETÓ ESA CONDENA A MUERTE DESDE QUE NACIMOS,
desde que nuestras madres se abrieran de piernas ignorando el sentido de dar a luz a aire a tierra