"La rebelión es mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos" Alejandra Pizarnik-en esta vida

"Solo veo rosas" Alejandra Pizarnik-más allá de esta vida-

Solo soy pura rebelión, vino a decir... aunque no sola estás

Vos no está sola. Y esta rebelión se hará. Y no desde la soledad. No desde cuatro gatos somos y por eso nos pisotean. ¡Una ola de Rebelión vendrá que tambaleará los cimientos podridos de estas sociedades!



jueves, 26 de marzo de 2009

"Todos tratan de impedirlo; pero al mismo tiempo todos cumplen su rol en la realización del asesinato"

Palabras dichas por el hijo de uno de los guardias personales de Salvador Allende.

¿Todos tratan de impedirlo? Ni siquiera la cobarde izquierda a la que él defendía, esa izquierda de los desheredados. Bien sabían Kissinger y Nixon que el Judas de las pistolas comprado, el Pinocho criminal, una vez puesta en funcionamiento la máquina de matar paisanos primero que son todos los ejércitos, para después pasar a matar extraños, si los extraños se dejan o se venden, como éste es el caso, una vez puesta en marcha, ¿qué pueblo cobarde la puede parar? Allí dejó esa izquierda que le matasen solo, cuando hubo de ponerse codo a codo con aquel hombre ejemplar, uno de los escasísimos, si es que hay más (Aldo Moro, por ejemplo) que han dignificado y con su sangre ese sucio mundo de la política del cual renegó Aldo Moro en su última hora y testamento diciendo que no quería que ningún político asistiese a su entierro (sus palabras en mi "No existe la libertad de expresión": "¿Será posible que con vuestra denominada 'lealtad al estado' hayáis acordado todos mi muerte? Si no hacéis nada, se escribirá una terrible página en la historia de Italia. Mi sangre se derramará sobre vosotros, sobre el partido y sobre la nación." Lo mismo hubiera podido decir Allende)

Y en un documental francés sobre ese asesinato de todo un pueblo en la persona de un hombre (El pueblo muerto en vida que pasaría a ser por estar muerto de miedo, y mejor hubiesen muerto con Allende, así lo hubiesen hecho de una manera ejemplar. Que para tomar el poder aquel asesino que vendió a su país y fue Pinochet hubiese tenido que pasar sobre los cadáveres de más de media nación) un solo hombre al que después seguirían otros tantos, aquella minoría a la que siempre le toca morir por todos, morir por todos los cobardes y a manos de todos los criminales; en ese documental francés se deja caer esta frase por parte del periodista que lo realiza: "Entonces no sabía que el mismo asesino que mató al Che Guevara acabaría con la vida de Allende".

Y me pregunto ¿qué mismo asesino fue ése?
Los asesinos de Allende, aparte del criminal Pinochet y sus pistolas mandadas o que sólo cumplían con su "deber", ¡por dios! deber, unos mandados que cumplían "órdenes" (¡cuántos genocidios se realizaron en tu nombre!, obediencia debida, órdenes) todos sabemos que fueron Kissinger y Nixon. Cuando asesinaron al Che, de parte también de los norteamericanos, Johnson era el mandarín o matarife y Kissinguer ignoro por dónde andaría.

Aunque esa figura "el mismo asesino" puede no referirse a persona sino al "estado de cosas" al "así son las cosas", "esto es el mundo y nadie lo cambiará" (hay demasiada codicia criminalidad de un lado, demasiada cobardía, dejar estar las cosas, así son ellas de sucias dejadlas estar, de otro); aunque esa figura "el mismo asesino" puede referirse, de hecho creo yo que se refiere al líder del mundo o del "ASÍ SON LAS COSAS Y A VER QUIÉN COJONES SE ATREVE A CAMBIARLAS", o sea Estados Unidos, llámese Nixon o llámese Johnson el cabeza visible de la panda de hombres armados, o ejército y otras fuerzas de seguridad (seguridad para ellos) de allí.

Un 11 de septiembre de 1973, digámoslo otra vez más, aquel pueblo asesino, pues si sus líderes, pueblo estadounidense mató a Salvador Allende y con él masacró a muchos otros más y dejó para muerto en vida durante otra tanda de años, que tan bien vinieron a las administraciones americanas y su pueblo para seguir chupando la sangre de Chile, Hispanoamérica en todos sus pueblos, Iberoamérica en su conjunto, Chile, Argentina, El Salvador, Méjico, Brasil, Guatemala, Bolivia, Perú, Colombia etc. etc. etc. ¿De qué país de las Américas no habrá succionado sus riquezas Estados Unidos? Un 11 de septiembre, amigos norteamericanos, de 1973. Grabaos esa fecha a fuego, no su contrapartida, única vez que os dieron por culo (Y COMO SIEMPRE PAGARON EL PATO CUATRO DESGRACIADOS, esos que siempre pagan por todos como decíamos arriba) 11 de septiembre de 2001. Que pones "11 de septiembre" en el buscador de Google, o en el que sea, y sólo te canta en sus cincuentaytantos millones de páginas el de 2001.

Y veamos las frases con las que se siguen refiriendo a Hispanoamérica los amigos yanquis en sus películas, tanto protagonizadas por negros como por blancos, en la boca de un actor negro en esta ocasión: "La última vez que me la chuparon así de bien fue en Tijuana y por cuatro pavos". De la película "Plan oculto".
Ya lo sabes Tijuana, que eres de la Baja California, pues la Alta, con muchas más otras tierras, se la robaron a tu país, México lindo y querido; ya lo sabes eres la localidad, digamos el entero país, empezado en "el día de la Hispanidad es Ciudad Juárez", donde además de chupársela a los yanquis a tan módicos precios, pueden entrenarse al tiro al blanco todos sus asesinos feminicidas de allí que hagan ascos a matar conciudadanas norteamericanas o a violarlas, tiro al blanco o paliza o descuartizamiento después de violación con las mamasitas mexicanas.

"Todos tratan de impedirlo; pero al mismo tiempo todos cumplen su rol en la realización del asesinato"
¿Todos tratan de impedirlo? Ni siquiera la cobarde izquierda a la que él defendía, a las que ellas pertenecían, por ser eso esa izquierda de los desheredados...
Nadie trata de impedirlo, si hasta en las películas exhiben esa denigración, ¿y qué mejor que contra la mujer de la cual los machistas anglos saben que los machistas hispanos por muy de izquierdas no se molestarán en defender?
Todos tratan de impedirlo....
Y esa película "Plan oculto" todo un exponente de esa repugnancia del "Así son las cosas y a ver qué decencia lo impide" liderado por Estados Unidos.

viernes, 20 de marzo de 2009

Si toda la gentuza desapareciera (temo q quedaríamos muy pocos) o desapareciera en ellos eso q les hace gentuza, seguro q ingresábamos todos en el Pa-

raíso, y sin necesidad de más ciencia, sin necesidad de más sangre derramada en los satánicos O DE DIOS altares para los sacrificios. Seguro que la Tierra se hacía Cielo sin más dilaciones, que el Cielo se haría Tierra o se reanudaba la comunicación con todas las otras Vidas, decentes vidas enterradas de todos los mundos desaparecidos.

RECLAMO UN DESEO UNIVERSAL QUE HAGA DESAPARECER A TODA LA GENTUZA, COMO SE RECLAMA EL FIN DE LAS PESADILLAS, O QUE HICIESE DESAPARECER EN ELLOS AQUELLO QUE LES HACE SER GENTUZA.

Y después de volver a rezar, aunque de otro modo, mi oración propia que desde niña estuvo en mis labios: QUE LA VERDAD SE CUMPLA QUE LA VERDAD SE HAGA. Y ESTA ORACIÓN OS LEGO COMO HICIESE EL JESÚS DE LOS EVANGELIOS CON AQUELLA INVOCACIÓN AL PADRE, YA SERÍA A LA MADRE, O YA DEBIÓ SERLO. Mi oración propia esta vez entonada así: TE RECLAMO MI DESEO UNIVERSAL DE VER DESAPARECER A TODA LA GENTUZA, QUE SEAS ESO, UNIVERSAL, QUE TE CUMPLAS. Y después de entonar esa ORACIÓN, ELLA SÍ AUTÉNTICA, ELLA SÍ MAJESTUOSA, ELLA SÍ UNIVERSAL, ELLA SÍ NACIDA DEL ESPÍRITU (Tanto nacida del espíritu, como dudamos que del Espíritu, así con mayúsculas, saliese aquella invocación al "padre" por parte de un judío, fuese ese judío el mismísimo Cristo) reflexionamos que este infierno que es sin lugar a dudas el mundo, infierno mientras una sola persona fuese atropellada, en uno o en todos sus derechos, de manera impune, atropellada y hasta hacerla desaparecer, ¡y de qué modos! si miramos todas las torturas físicas y psicológicas con las que los seres fueron destruidos a lo largo de toda la historia del mundo, que este infierno... es precisamente el lugar de felicidad de esa gentuza para la que invocamos LA TOTAL DESAPARICIÓN O EXTERMINACIÓN, el único lugar de felicidad que supieron y quisieron construirse a expensas de la sangre de los que desde luego no son sus semejantes, ellos así lo quisieron, a expensas del sufrimiento ajeno.
¡ESTOY RECLAMANDO ENTONCES LA DESTRUCCIÓN DEL INFIERNO! ...Desde luego no del modo infame, hipócrita, retorcido, rastrero, que recientemente utiliza la Iglesia Católica para lo mismo, ellos los creadores, junto con tantos otros poderes de la Tierra, del único infierno que fue siempre el mundo, ahora diciendo que no existe. Y desde luego que no hubiese existido jamás el infierno, de ellos, iglesia católica, y toda otra gentuza de todo el resto de poderes de la Tierra, no haberlo creado, ¡NO ESTARLO MANTENIENDO DURANTE MILENIOS Y A PESAR DE QUE CRIMINALMENTE DIGAN AHORA QUE NO EXISTE! ¿Ellos se creen al decir ahora que no existe que taparán así, impunidad sobre impunidad, todos sus crímenes a los OJOS QUE TODO LO VEN DEL ESPÍRITU? No, desgraciados, estáis ahí registrados, ESTAMOS TODOS REGISTRADOS POR EL OJO OMNISCIENTE DE LA MAAT ESPÍRITU.

¡ESTOY RECLAMANDO ENTONCES LA DESTRUCCIÓN DEL INFIERNO! Y al hacerlo ¿Estoy reclamando la destrucción del mundo, único infierno conocido? ....Aunque, ellos, la gentuza, la gentuza que hizo el mundo que tenemos y hace, este infierno lugar único donde ser felices enraizados en el sufrimiento ajeno que ellos únicamente crearon, ajeno sufrimiento: su única fuente de dicha, ellos totalmente capados o incapacitados para crear mundos basados en la dicha no sólo la propia, ELLOS SUFRIRÁN EL PEOR DE LOS INFIERNOS, AUNQUE EL TAL NO EXISTA, EL PEOR DE LOS INFIERNOS PARA ELLOS QUE SERÁ CUANDO LA DESDICHA AJENA HAYA CONCLUIDO (Como dijo mi sueño: Cuando el mal, la muerte, el dolor hayan desaparecido, cuando éste EL BIEN, la dicha por fin para cuantos sufren, venza a éste, el Mal, aquello que se basa en el sufrimiento ajeno para medrar ser felices; o como el mismo Jesucristo dijo: Todo ha concluido, al expirar, cuando todo haya concluido) , CUANDO LA DESDICHA AJENA HAYA CONCLUIDO, ELLO LO SOLO QUE LABRÓ LA FELICIDAD DE LA GENTUZA... ELLOS, LA GENTUZA, SUFRIRÁN EL PEOR DE LOS INFIERNOS.

EL PEOR DE LOS INFIERNOS QUE NO ES OTRO QUE HABITAR EN UN MUNDO NO PROPIO, EN UN MUNDO QUE NO TE RECONOCE COMO SUYO.

Padeceréis el peor de los infiernos, habitar en un mundo no vuestro, como otros ya lo hemos padecido. Conoceremos, sin dudas, nuestro Paraíso: ESE LUGAR NUESTRO DONDE LA DICHA NO ESTUVO JAMÁS FUNDAMENTADA EN EL MAL DE NADIE. Grandísima diferencia ésta capaz hasta de hacer posible la muerte, esa grieta insalvable que separa los Mundos, vuestro mundo, el lugar de la muerte del mal y la mentira, del nuestro.

sábado, 14 de marzo de 2009

Todo el mundo preocupado como el cara lelo Mel Gibson en este fotograma, por "en qué piensan las mujeres", y ellas, mujeres, las atontás, cuando por


primera vez alguien se interesa en lo que piensan, fueren los que no dieron otra cosa que palizas, vejaciones psíquicas, ellas a su cantinela cantina de siempre igual, como el borracho vuelve a su vómito: "¿Y qué pensará de mi coño, si lo llevo bien subido a los tacones, qué pensará de lo que pienso, nosotras tan inexpertas en esto del pensar, que, como género, sólo nos estrenamos en ello hace unas décadas?"

Todo el mundo preocupado por esas minucias. Y nadie se interesa, por ejemplo, EN QUÉ PIENSAN LOS ELEFANTES, no sólo nuestros "amigos" cetáceos (entrecomillo lo de amigos, pues está muy por ver la capacidad de amistad de nuestra especie respecto a las otras, más que el revés) y sus cantos.
Pues ¡miren, miren!, ¡oigan!, lo que piensa esta manada, sobre todo el sufridor elefante de la derecha que hasta las aves del campo se compadecen de su destino, aguantando sobre su lomo el fuego de los cielos:
-Dios fumao. Más nos hubiese valido estar solos.
Eso piensan, sobre todo el sufridor de la derecha, mientras el Otro al que aluden por Dios llamándole, se fuma y pretende joder con la lumbre ya que no con el humo.
Hasta el pequeñajo se aparta del fumeque y su lumbre del dios fumao.
Qué bien enseñaos tienen a sus retoños las elefantas.
Como sociedad de hembras que son.

sábado, 7 de marzo de 2009

Almas otoñales de ambos hemisferios, tú nacida en abril el sur, yo en el diciembre norte; y sin embargo somos almas-primavera cada una para la otra

tú eres primavera aquí; yo soy allí primavera.

(Te murieron en primavera allí, aquí otoño;
en otoño allí, aquí primavera casi me muero)

Todo esto y lo que sigue anotado en un cuaderno en 2003, un cuaderno vacío y sólo con dos fechas, tan antiguo como de 1972. En él se destacaban dos fechas de ese año ¿y las impresiones climáticas de esos días? Días de lluvia dice aquí. 4 de octubre de 1972, amanecer del día 3. Una lluvia pertinaz. ¿España lloraba tu muerte Alejandra, el epicentro de nuestra misma lengua? ¿Sucedía igual en Argentina, primavera, como en ese otoño aquí? ¿Lloró Argentina después del día con sol en que te enterraron, la hermosa envoltura de tu alma dada a la tierra? ¿Lloró como por Eva, Argentina?

Y el cuaderno de aquel año 1972 citaba a Bécquer:
"¡Yo no sé si este mundo de visiones
vive fuera o va dentro de nosotros;
pero sé que conozco a mucha gente
a quienes no conozco!".

Semejantes palabras tan lumínicamente ciertas de otra de nuestras literaturas despreciadas o menospreciadas como casi todas las buenas nuestras.

Está hablando, Bécquer, del triunfo del espíritu sobre el tiempo, y dice "visiones" a su, a la superioridad intelectiva.

Y tras la anotación de las palabras de Bécquer, continuaba anotando mis propios pensamientos de aquellos días, sentimientos tan constantes en el tiempo, tan sin cambios, que de ahora:

Ser hijo es un dolor que sobra;
ser amante
....
Resucitar a los muertos:
Resucitar mi alegría.

Desconocía yo, eso sí, el significado que llegaría a tomar para mí eso de resucitar a los muertos, resucitar mi alegría. Nada de apodar por "visiones" como Bécquer las potencias legítimas, la física superior.
¡Una física superior!: Esa que devolverá tu vida.
Y continuaba en el cuadernito de 1972, octubre:
Ser ese dragón que queme a los hombres
con su alquímico surtidor,
¡lengua blandiendo!,
palabra-espada
palabra-llama,
lengua ¡ardiendo!,
su origen en un interior
que da luz a cada nombre
que da a luz y jamás ciega,
mata.
Su origen no tiene fin de tan profundo.

Hoy diría frente a esta frase, que mata a la muerte como expresaría Mario Roso de Luna, frase que elimina el fin profundizando el origen, que bien pudieran los cosmólogos actuales fiar a origen tan profundo que jamás tiene fin el del Universo, no condenándolo tan miserablemente a un punto QUE NI SIQUIERA ENTIENDEN Y POR ELLO LE DICEN "singularidad inicial". Tan singularidad sin fin es esta del origen que imposible será que algo, el Todo, Universo acabe, si jamás deja de originarse, o lo mismo: carecer de punto inicial.

Así debió ser tu mujer Alejandra, la mujer que tú fuiste, de tan profundo origen que sólo quería ir nada más que hasta el fondo; y no tiene fondo, no lo tenía, de tan hondo, de tan hondo todo manará, todo manará y seguirá manando. Así es la mujer que yo soy, que te soy.

Esto, y no consentir el desplome que se viene de ser tan hondo lo hondo,
para tapar esa, no sé por qué terrible, cuando magnífica, boca:
Mis brazos parecen telas que cuelgan
de los prendidos hombros,
¿prendidos a qué finalidad
cuando no tiene fin el origen de lo tan hondo?
Telas, retales, destrozos,
telas de araña de conciencia
sobre los debilitados ojos,
alas: hombros: ojos.
¡Ahí te atrapaste,
ahí te atraparé,
ahí me atrapas!

Las moscas acuden a la mies miel
de estas alas ojos hombros,
a la tela de araña de conciencia
queriendo ser atrapadas
en riqueza que no ayudan a construir
sino zumban alrededor, debilitan, acosan.
¿Sentiste esta impureza como yo,
esta impropiedad de la conciencia
que tú sola con tu Amor te fabricabas
no sirviendo siquiera para construir tu propia vida,
sino, convertida en alimento de moscas,
brazos telas te cuelgan de los prendidos hombros
ojos debilitados cuencas vacías de unas alas?
¿Y quién quitó la luz para alcanzar los sueños?
Cabeza desplomándose como una cordillera de mantequilla,
las moscas que no construyen sólo zumban
convertidas en fuerzas telúricas
que destejen la tela de araña de conciencia
que ciegan el origen sin fondo....

Pero ¿a qué preguntar al dios de las moscas, dios de Caín,
por las caídas alas brazos hombros, ojos debilitados?
¿Dónde está el fino hilo Sutratman que Abel tejía,
o simplemente descubría,
toda la lana unida de los corderos de la inocencia
red de conciencia?
¿A qué preguntar ahora dónde está Alejandra,
dónde la mujer idéntica que soy, que le soy?
Y es Carmen la que legítimamente pregunta
no Yavé.
Y es Carmen la que se responde,
se responde y duda,
a la gallega se responde
ya que una tiene el 70% de su sangre allí:
¿Dios-Caín nos necesita,
nos necesita para constatar las profundidades
que desconocería de otro modo,
para constatar el origen sin fondo
el origen que no tiene fin?
¡¿Dios se teme a sí mismo?!
Eso es lo malo, que no teme, no nos tememos,
somos como los niños instalados en su inconsciencia
capaces de todo.
Capaces de todo.... lo fácil.
Qué fácil es ser dios, ser niño, ser mosca.
Difícil es asomarse al pozo de los orígenes
y ver que no tiene fondo la imagen que rebuscamos
.... que no es sino la nuestra.

Como la Tierra, el cerebro tiene dos hemisferios:
Tu primavera es mi otoño....
Una de las dos tenía que morir en aquella encrucijada de 1972
¿Y cuál de las dos resucitará en esta encrucijada de la encrucijada,
caminos que se superponen en el origen sin fondo?

lunes, 2 de marzo de 2009

"El libro que mata a la muerte"

de Mario Roso de Luna

Dice en su cap. 8, habla de Fray Diego Durán:
Ya que no se vio directamente perseguido, hubo de sufrir por su obra la aún más temible "persecución del silencio" (cosa luego repetida con él, Roso de Luna, tanto en su tiempo como en el nuestro). Por eso ha podido decir de él un benemérito cronista mexicano, don José F. Ramírez, en una introducción a su obra: "La historia, que conserva recuerdos harto triviales, suele dejar en el olvido hechos y nombres que la posteridad inútilmente le demanda. Injusta con Fray Diego Durán, le deparó todas las desventuras que pueden perseguir al que ha consumado una larga y laboriosa vida en útiles trabajos. Apareciendo en sus obras como uno de los más ardientes propagadores del Evangelio en el sigo XVI, ignoramos cuáles fueron el teatro y fruto de sus tareas apostólicas. Diligente investigador y conservador de antiguas tradiciones y monumentos históricos, trabajó para extraños o para la polilla, no dejándonos recuerdo alguno, ni de su familia, ni de su persona." Sólo se sabe por el cronista mismo de su provincia, Dávila Padilla, QUE ERA HIJO DE MÉXICO, que escribió dos libros, uno de historia y otro de antiguallas de los indios, que vivió muy enfermo y murió en 1588. "Los escritores posteriores no han hecho más que repetir lo que aquél dijo, y algunos de ellos con variantes que despojan al desventurado escritor de lo último que se le podía quitar: su nombre, su patria y la propiedad de sus escritos."

Seguramente Roso de Luna, además de por la temática de su libro y los temas que tratase en sus obras el desventurado fraile del que hace referencia, haciéndole justicia no únicamente a través de sus palabras sino mediante cita de un tercero, el cronista mexicano José F. Ramírez, nos trae a sus páginas a Diego Durán (quitémosle el fray impuesto por la estúpida cultura de los conquistadores) como bálsamo a las propias heridas que venía sufriendo por parte de su patria cultura (esas culturas de advenedizos o instituidas, esas culturas por y para el enchufe, por y para el borreguismo del idéntico balar) a las propias heridas que seguiría sufriendo, él y su obra, él y su nombre, después de muerto.

Para nada estoy con Roso de Luna en sus tesis universalizadoras de los jinas (aunque qué más da llamar así, o llamar de otro modo, la esencia espiritual universal) y su defensa o profesión de fe en lo teosófico (jamás me gustó la madame Blavatsky) ; pero sí estoy con su gran cultura, muchas preciosas palabras e ideas que vierte en ese su libro llamado con el más hermoso nombre de libro que jamás se ideó: "El libro que mata a la muerte".
Y ya vemos por sus palabras y citas en defensa de Diego Durán, cuál es la muerte peor de todas que al ser humano honrado e inspirado trabajador de la palabra ideas o sentimientos se puede dar, la que dice el cronista mexicano José F. Ramírez en la frase que de él cita: "Los escritores posteriores no han hecho más que repetir lo que aquél dijo, y algunos de ellos con variantes que despojan al desventurado escritor de lo último que se le podía quitar: su nombre, su patria y la propiedad de sus escritos." Y la venganza o anulación de esta segunda peor muerte que se puede dar al que dio su vida por la palabra, las ideas, el ser testigo fiel de la verdad o mentira de lo justo e injusto de la torpeza e inteligencia de lo que vio, es que su libro, su palabra, siga ahí y llamándose o siendo de tan lumínico nombre o esencia: "El libro que mata a la muerte".

Grupo poético de Sombra & Sombra. Dentro de mí con ella que es yo