Escribir no es más lo mío... Dijo la diosa de la palabra, el Palabo mismo. Y si ella, y si hasta el Jesucristo del cual dicen ser el Verbo encarnado,

tampoco fue nunca lo suyo pues él arengó... ¿Qué puedo hacer yo ante el dolor de toda mi palabra aquí yacente, infinito campo mortuorio si aquí naufragarán ahogándome, si las ahogará mi falta de vida que las rescate de este mar de muertos sordos, criminales, de este lugar sucio, tan sucio, de hipócritas y sus lenguas; qué puedo hacer yo sobre todo cuando me asomo al mundo y éste te escupe a la vista hasta cegarte viendo que las palabras de amor, o la palabra amor, pueden colgar de los labios más soeces, más profanadores, más faltos de todo lo que signifique humanidad, conciencia, decencia?
Escribir no es más lo mío. Que debí decir a mis 16 años tras tres de amorosos ejercicios que el fuego, el tiempo, la hipocresía, la indecencia de los demás han y habrán borrado. Te hubiese adelantado así Alejandra en algo, en seis años de precederte en la muerte. Y no este asco que cada día más me ensucia, empequeñece, de haberte sobrevivido, ¿cuántos? ... Ya he dejado que se añadan otros seis años a ese treinta justitos del 2002 donde debió haber concluido todo sin empezar siquiera... Cual la "vida" y la obra, asco de obra, también entrecomillemos, "obra" de dios, ESA QUE NO DEBIÓ SER NUNCA. Para que toda esa gentuza que no debió existir y existió y fue la única que se llevó de la vida el haberla disfrutado (disfrutado, pues de la sangre de los que desangró disfrutó, ¡sí inconscientes, vosotros hijosputa!, esa misma riqueza que abandonando las venas de sus dueños dio vida a las suyas de parásitos) hubiese dado mi vida, doy, CON TAL DE VERLOS DESAPARECER. Desaparecer tras haberles así espolvoreado, tan espolvoreado desatomizado desparticularizado en todos sus higgs, ni siquiera electrones, ¡en todos sus no-higgs, en todos sus vacíos de energía que con las positivas nuestras, todas sus víctimas, llenaron!

Escribir no es más lo mío... Si para ello debo ver la palabra amor, palabras de amor, las palabras respetables degradadas en bocas de pingajos humanos. ¡¡QUE ELLOS SÍ DEBIERAN ANDAR EN LOS PSIQUIATRAS, ALEJANDRA, LOS PSIQUIATRAS SUS PARIENTES!! OTROS DESGRACIADOS Y ENFERMOS Y CRIMINALES COMO ELLOS REDUCIENDO EL MUNDO A UN MANICOMIO A UN LUGAR HEDIONDO DE MUERTE Y MISERIA ATROPELLOS VIOLACIONES DEGRADACIÓN.... Cuántos os arrepentiréis de haber hablado nunca, de haber dicho hacer ciencia, de haber dicho saber por dónde debería ir el mundo y las sociedades, y cómo deberían o no deberían ser los individuos... Cuántos os arrepentiréis. Yo soy ese dios desconocido, ese dios tan por encima de vosotros al que pisoteasteis... Yo soy... La que soy: Dice mi perfil. Seré la que seré. ¿Acaso alguien lo duda?
Final exacto, que se dijo al principio cuando se creaba el mundo ¡¿Quién más que Carmen?!

No creo que tú... desgraciado. Que ni a pobre diablo alcanza lo inexistente, aquello que mi sombra negra (No mi Sombra Alejandra) de todos vosotros conocida por dios, no debió tener la osadía de poner sobre el mundo para que deba darme cuentas de lo mismo.... ¿Cuándo?
Cuando el hijoputa diga, ese hijoputa que es dios de todos los hijoputas y parece llevar la batuta, sólo de que a mí se me ocurriese la triste idea de seguir por aquí, lugar que debí abandonar por apestado desde hace tanto como cuarenta años.... O más. Desde el vientre de mi madre sin haberme concebido, tan sin ser, tan de haberme quedado por allí a la orilla los huevos, las barbas, o como cojones pinten a ese descerebrado hijoputa que tienen todos los hijoputas descerebrados por dios, tan a la verita suya que ni falta me hiciese ascender para descender la mierda aquella de batuta en la mano de un sonoro sopapo.... Me encanta ser tu profetizada viaba y arraso con todo incluida silla papal, mi querida Alejandra.