Nuestros pies y manos en este paralítico, en lo físico, acercarnos a Alejandra, Patricia Venti (pinchando el título) de nuevo nos confirma en lo e-

xacto de nuestras apreciaciones, o lo acertado de nuestros sueños, de tan antiguo como de 1972, cuando ella muere-ella vivía.
Esta vez rescatando ella, Patricia Venti, párrafo tachado de la correspondencia Pizarnik publicada, por el cual sabemos con mayor certeza CUANTO DE SUICIDIOASESINATO TUVO AQUEL "SUICIDIO" QUE TODOS VEN DE LA POBRE NIÑA O LA POBRE LOCA TAN DESEABLE DE QUE SE LA IMAGINAN TAN LUJURIOSA, ¿DEL SUCIO LUJURIOSO DE ELLOS SE LA IMAGINAN, QUE HASTA ESO, LUJURIA, TIENEN ATROFIADO PUES GENÉTICAMENTE, Y NO DIGAMOS AMBIENTALMENTE,
DEGENERADO, DE ESA LUJURIA
DE ELLOS QUE HASTA A SUS POLLAS, O COÑOS, DE RETRASADOS "ARTISTAS" "ESCRITORES" "CATEDRÁTICOS" SE HUBIESE HECHO? PUERCAS SUPOSICIONES DE TARADOS CON TÍTULO. CUANTO DE SUICIDIOASESINATO TUVO PUES SE LA ASESINÓ DE INANICIÓN INCLUSO, SÓLO POR EL INCREÍBLE DELITO POR EL CUAL ESTAFASEN TAMBIÉN A UNA SU ENTERA VIDA: ESCRIBIR.
"Juan, mi tan amigo, más agradecerte el dinero? Valga decirte que me salvó en el sentido literal del término. Además por él empecé a alimentarme y estoy más fuerte." (12 febrero de 1972 cuando ella moriría en septiembre de ese año --buena familia, escogidas amistades--)
Sigue P. Venti: "...la carta que J. Liscano le envió el 4 de febrero de 1972: “Me tomo la libertad de enviarte un pequeño cheque en dólares, para animarte. Entre escritores hay que ayudarse. Yo tengo la fortuna de tener fortuna, y no constituye ningún acto de desprendimiento prestarte este mínimo favor. Tómalo como un regalo tardío de Navidad”.
¿Estamos? ¿Se ve? SUICIDIOASESINATO. Y además la indignidad de tener que agradecer limosnas a los desgraciados cuya superioridad existencial sobre ti se la da, ni siquiera el hecho de que tuviesen más redaños para enfrentar al mundo, como explican todo tipo de hijoput@s licenciados en toda clase de hijaput@s sociolo-psicolo-gías, sino simplemente que tuvieron más de aquello que marcó la "superioridad" de los criminales o hijos de los criminales, sobre los menos, menos criminales nosotros, menos nuestros ascendientes: Poder, dinero.
Pero ¡Y encima ¿quiénes escribieron siempre y casi únicamente?! ¿No es la historia de la literatura una historia de los hijos de las "buenas" -criminales- familias describiendo sus sociedades en las que tan a gusto se encuentran todos, los descritos y los describientes? ¿Quién nos mandase querida Alejandra, sólo por tener padres de lo más trabajadores y serlo nosotras, meternos en la camisa de once mil millones de pares de enchufes sólo dispuestos para los acaudalados, o hijos de asesinos y ladrones en todas las guerras o paces, esos que siempre medran no importa el crack económico, camisa de once mil millones de pares de enchufes escribir-publicarse, quién nos mandaría meternos?

Y esto es todo un resumen de la planetaria historia de la literatura o letrinejas mundi, que anotamos en este diario, cuando venimos de trazar toda una AUTÉNTICA NOVELA en nuestro "Sexo del alma"... Alma mía, tu sexo, tu vida, tu mente, tu inteligencia, tu sensibilidad por estos cerdos enterrada. Alma mía de carne, tu cuerpo, cada exquisito rasgo de tu espíritu.