Pues bien, como escribimos en "Solo veo rosas 2" (enlace aquí) otra de las págs. q pagan a "Imágenes Google-Pizarnik-" para publicitar ahí su merca-

chiflez, más o menos barata (esta vez no tan barata como la que acabamos de hacer notar en "Solo veo rosas 2", pero que lo mismo me da como decimos, o de lo que decimos, en "Solo veo rosas 3") con la muerte, la vida, la obra, de la pobrecita a la que ni tiempo dieron, ya que vida o sea ingresos le quitaron chulearon para lo mismo: no tuviese, no ya tiempo para defenderse de todos estos mamones que pueblan el mundo de la cultura, sino ni siquiera reconocerles, llamar a todos ellos, empezando por el chulo de su compatriota, Cortázar, para proseguir con otro depravado cual el mejicano Paz, y sus fulanas consortes de aquellos momentos, también dedicadas, sobre todo en cuerpo, a las baratijas letrinejas, LLAMAR POR SUS VERDADEROS NOMBRES CALIFICAR DE SUS AUTÉNTICAS VALÍAS, TAN NADA QUE VER CON EL VERBO, ¡POR SUPUESTO!
Pues bien, paginita que esta vez aquí enlazo donde, que dije lo mismo de lo criticado en "Solo veo rosas 2", no sé la mercaduría a quién pertenece: al tipo que firma arriba o a la menda autora de libro que se publicita abajo. ¡Qué revueltos estuvieron siempre los sexos de toda esta gentuza de la mar de cieno letrinejas oficiales mundiales, qué sucia, qué cobarde anodinamente revueltos! Qué tíos más bien todos maricones tirándoselas de machitos (¿De qué se piensan que llegan, llegaron y llegarán, tanto tío a publicar, cuando la mujer es la que se maneja mejor en el mundo de la glosia, acaso de no alabársela en privado o público, no utilizaré aquí el lenguaje que ellos prefieren y con su mamona condición limita?) qué hembras sin dignidad.... Sólo por calificarles de algo a las... colegas, colegas de sus respetables, o no, madres, escritorzuelas, con z de lo retorzidas vaziadas, ¿más de cabeza que de matriz? por mucho que fuesen inclusive conejas paridoras de lo tan fértiles.
(Después continúo. No crean que me amargarán de momento, y hasta que me reúna con la Pizarnik, el devorarme un buen plato de cocido, garbanzo un perfecto anticancerígeno, de cáncer que se morirá la fulana del fulano futbolista Becan para la cual era comida despreciable pues deleznable para su nariz de zombi, medio-o entera-muerta de las pasarelas y los escenarios, el olor de lo mismo de lo cual decía estar impregnado Madrid. Esa hijadelagranputa millonaria hortera analfabeta a base del dinero robado a todos los madrileños por los mafiosos dirigentes y sus sucios negocios con los que se subvencionan los clubes de fútbol en todas las latitudes)

Dicen estos dos de sexo revuelto o sea letrinejas, vaya a saber quién escribe qué dónde, estos dos que aquí nos ocupan en este comentario, ¡y hay qué joderse lo atinado de la frasecita!: "El silencio es hasta dónde llegan las palabras". ¡¿Se habían dado ustedes cuenta pedazo iletrinejados?! Que poco leyeron a aquella que con solo comentar denigran por más que se crean en posesión de lenguaje de lo más literario, cáncer que nos ocupa, demuestran. Estas son mis voces, mi voz, para que no hablen ellos, los funestos los dueños del silencio; y mil frases así de Alejandra bien a las claras dejan entrever lo que para ella, igual que para mí, ERA ES SILENCIO: Esos bosques y bosques de palabras sin conciencia además de sin significado... o cosa así, poco me importa que todos estos plumífer@s estén cargad@s de las mejores intenciones y se crean espíritus de lo más positivos para sus familias sociales carnales; esos trópicos más de cáncer que de capricornio psíquica anodinia planetaria en cascadas de lodo palab...rajos.

Y aquí están los profesionales de las letrinas, ya decimos de sexos tan revueltos como sus ideas son revoltijos o revolcaderos, profesionales tan indistinguibles los tantos de los más, pero letrinas universales, para nada la yacija común le es propia al español o castellano, la mi tierra que lo crease para hablarle a dios de frente, la mi tierra que lo pariese a cuchilladas para bajar a dios de los cielos por cesárea o guantazo, la mi tierra que ¡vive mi sangre! no habrá errado en su creación si es el puñal que he de esgrimiros yo a tripas de todos, dios el mamonazo; ¡aquí están los "profesionales" de la polla el clítoris más que de la lengua, con sus gramáticas genitales o pardas, sus gramáticas invenciones, sus ensoñaciones de la misma, para algo, siempre negativo o estafador, habría de servirles la imaginación: "En su poesía y prosa acostumbra a liberarse de las ataduras de la gramática convencional. Las faltas gramaticales las convierte en afilados abismos." ¡Anda ya!, entre vosotros colegas de los sexos revoltijos más que de afiladas palabras, sobre todo si de cuchillos verbotos, piedras preciosas palabos. Anda ya y a la mierda.

Y en fin por esta gentuza que esgrime imaginación únicamente cuando han de enlodar difamar rebajarlo todo, por esta gentuza plumífera planetaria que jamás podrá descifrarse ni lo de sencillamente sus sexos, sus autorías, quiénes de qué, tantas capas de algo les cubre, como para empezar a creer que no mientan o ensueñen enlodadamente cuanto escriben, por semejantes.... debo enterarme, de verdá o insulto, otra mentira más echada sobre ti, sobre todo cuanto no pueda defenderse, que te coloca muerta abrazada a un cofrecito al lado de tu muñeca...
¿No es para llorar lágrimas de sangre de la ira?